domingo, 22 de março de 2009
CHE CAMILO & BUDAPESTE
1. Mesmo na época mais acesa e mais autêntica dos meses
de festa e liberdade de Abril e depois o fascínio e a devoção
eram tão fortes que não tive no meu quarto o poster de El Che
o Guerrilheiro Heróico que cada um de nós queriamos ser.
Perdi o conto às vezes que comecei a escrever as palavras
o tributo que tanto queria dedicar e nunca consegui.
A sua coragem o desapego aos bens materiais.
Ele era o clarão da esperança no inverno da noite
o filme a preto e branco da Sierra Maestra do Diário
da Bolívia. O Comandante era demasiado ícone
para ser escrito por um jovem simples como eu.
2. Mais tarde já em Budapeste recebi de mi hermano
Arturo de Habana as suas obras em nove volumes.
Descobri um novo Guevara. Não era apenas o Che
do cartaz da fotografia eterna de Alberto Korda.
El Comandante mito de tantos intelectuais
mitologia de tantos jovens estudantes e operários
do marketing politico perfeito do culto divino
e dos murais gigantes do sonho e do engano.
Guevara era também o líder revolucionário
metódico e profissional frio e implacável
para ou os pretensos inimigos a revolução.
3. Com os créditos do Comandante Guevara
do conhecimento do que tinha lido tenho uma história
linda juvenil que não consigo não contar.
Uma bela noite um grupo de estudantes de economia de Paris
visitou o disco de 6. Feira à noite no Kollégium da Ráday.
Havia um português que não tocava piano mas falava francês.
Discutímos as perspectivas da revolução mundial
a sua exportação altruista para o 3. Mundo e bebemos
em copos de plástico vinho do bom. Egri Bikavér.
Foi quando senti ter a bola na marca de penalty
que se golo poder ganhar o jogo da argumentação
rematei com uma frase do Diário que sabia: "se avanço
sigam-me, se paro empurrem-me, se recuo abatam-me".
Acabámos por ficar dois no final da noite no início da magia.
Um inesperado sucesso da táctica e da estratégia revolucionária!
Une jeune belle et jolie de Paris muito mais fascinada pelo Che
que por mim mas tive sorte quem ali estava não era ele era eu.
Desde então nem as francesinhas no prato na cidade do Porto
de que tanto gosto me sabem tão bem como a francesinha
daquela noite de guerrilha por serras bosques e colinas brancas.
4. Na verdade nessa época eu já estava mais interessado
em Camilo Cienfuegos a quem dediquei poemas que depois
não guardei na triologia El Comandante del Pueblo.
Durante anos em momentos carregados de emoção
e partilha acompanhado pelos meus amigos cubanos
eu também lançava da Ponte Szabadság a que ficava mais perto
da universidade uma flor - a Flor de Abril - como faziam
todos os pioneiros e jovens cubanos onde quer que estivessem.
No dia 28 de Outubro o avião que transportava Camilo
desapareceu no mar. Nunca se encontrou nem o corpo
nem os destroços. Em 1959. No dia seguinte completei um ano.
Viviamos no ignorado e insignificante Portugal de Salazar.
5. Eu não acredito! Cheira-me a teoria de conspiração de cordel
mas ainda hoje se especula se foi um acidente ou atentado
se os irmãos Castro não terão estado envolvidos.
Se um dia os livros de história os absolverão ou não?
SOFIA DE SÓFIA E OUTROS ÁLIBIS
1. O lobisomem em noite de lua fechada
para obras de restauro e renovação dos enlutados
comia noite dentro uma apetitosa pasta italiana
bela adormecida mulher madura mulher alheia
das alheiras ainda sefardistas de Portugal.
Mulher da vida disponível a arder sem se ver
por causa dos atrasos do pai das suas filhas
do salário bebido até as últimas patacas
com os amigos no álibi cervejaria da Baviera.
2. Nem a tampa tapa a panela mesmo que a massa
se queira mal cozida e nem a tap destapa o véu
quando não voa para as ilhas no Atlântico
e outros destinos internacionais nas balcãs
das zaragatas pelos melhores balcões.
Não aterra porque os seus comandantes
e pessoal de cabine no seu direito de cidadania
estão em greve nos piques da Páscoa e do Natal.
3. Com estrutura gritos e saltos de Tarzan
e imaginem ainda não se tinha nem cruzado
com aquela caipirinha que se não era brasileira
era brasileirinha o mesmo gosto o mesmo olhar
um pouco apenas mais branquinha que Jane.
Tão pouca roupa e tanta coisa boa por perto
sem perigo algum tanto bom fruto da selva
por descascar e comer muito muito devagar.
4. Uma filha com uma mãe assim
pode dançar a noite toda ficar em casa da amiga.
Voltar apenas com o primeiro autocarro da manhã.
Pode ficar descansada dizia Sofia de Sófia
pois tem à sua espera o chá quente na chaleira
e no frigorífico o iogurte dos corpos bonitos.
5. Fruto da relação secreta da carta fechada
com o carteiro de cabelo curto e louro
- todas as morenas do bairro suspiravam por ele
do descuido da feiticeira no último dia da feira
sobre a carteira da escola primária para adultos
- vinha a caminho a carteirista do coração.
Para salvar a família da vergonha a cinza do cinzeiro
casou-se à pressa com o irmão cachimbo de Magritte.
NELSON MANDELA – AMANGLA!
1. Nelson Mandela – Amangla!*
Birds came, compact clouds
indisntrutibles and coloured
thousands and thousands!
Came, oceanic, from Pacific, from Atlantic
Came, warm, from poles, from icebergs
Came, strange, from unknown universes
Came, miners, from depth of the earth
Came, lightning, from inhospitable caves of the heaven
Came, powerfulls, from giant trees of the African jungle.
They land smoothly and carefully
in the lange and black leaves of the night
of the wild horses, of the wild horses
of free man, of free man!
Came, and announce that morning
wake and stand up,
earlier than usual
because the moon, will be mother
liberty will be soon, Nelson Mandela.
Birds, all together, at the same time,
open their wings, allowing day beeing
brighter, intimate and free,
and night, feminize, more night
evitating unsucceed operation.
Allowing scourge, being
timide but bright smiles
of whom, that mistaken flagellator and escape.
Allowing chains being
stronght wrist, at level of watching towers,
lenghty fingers, pointing directly
to the watcher’s weart.
Allowing, prison, prison, being
tiffon of flowers, of seeds, of eguality
and stone walls, stone walls, failling
at a child’s blew.
Allowing Mandela’s return,
showing his clean hands
to brothers,
and rainbow came
to drink the nectar
of the tunder of the warrier rain.
Birds return sad
but not defeated!
It will be another morning,
another sunrise, another sunset.
“Good bye Winnie! See you soon!
See you soon love!
Till yours, till our liberation!”
Wild horses, wild horses.
Free man, free man.
*tradução: Eduardo Rosário Dias.
2. Este poema dedicado a Nelson Mandela
comecou a ser escrito em Julho ou Agosto de 1979
nas Portas-do-Sol em Santarém com o Nuno
por perto antes da minha emigração definitiva.
O meu irmão adoptivo Eduardo R. Dias
oficial da marinha portuguesa capitão de Abril
fez a tradução em Janeiro ou Fevereiro de 1980.
Não ficou nenhuma cópia do original em português.
3. Menos de um ano depois em Lisboa
durante as férias do curso de doutoramento
de acesso à Academia de Ciências da Hungria
de madrugada o meu irmão Eduardo morreu.
Nessa época ainda não havia o telemóvel
a internet a aldeia global mas as más notícias
essas já então chegavam depressa demais.
Um dia à noite de um telefone público avariado
liguei para o meu pai que me informou
ter lido nesse dia no jornal a notícia.
Eduardo R. Dias tinha sido membro do gabinete
do Primeiro Ministro Vasco Gonçalves.
Jamais poderei esquecer a tarefa que assumimos
que partilhei com o Arnaldo Rivotti
pois sózinho não saberia fazer.
Anunciar a sua morte a uma jovem amorosa
que apaixonada o esperava em Budapeste
católica practicante da católica Polónia.
Deus sabe que é assim. Jamais poderei esquecer.
A CABELEIREIRA O PINTOR E A FRONTEIRA
1. Chegaram nos afluentes da madrugada
com as raízes castanhas da água fria
esmiolando as pedras da ponte
refazendo com nuvens das luas loucas
ungentes comuns e lábios gretados
às duas da manhã a vida inteira.
2. Porque nos leva a escrita a sonhar
árvores folhas flores e frutos silvestres?
Mesmo já depois dos cinquenta
porque se encerra na escrita a ilusão
teimosa que nem uma burra velha?
3. Explicava à jovem Tünde
a minha cabeleireira preferida
que já me esqueci a partir de que idade
assumi este ritual de barbearia
de na primeira semana de março
- já trabalhava e vivia na Hungria -
cortar o cabelo como fazem os burros.
Março é em Portugal o mês dos burros
porque à procura de par ainda zurram mais
ficam com muito calor a preguiça aumenta.
Comem mais do que trabalham e por isso
pensam os donos - para burro já bastas tu -
quando os levam à tosquia para refrescar.
Fui tão sério e formal que a Tünde
e as outras senhoras que arranjavam as unhas
os cabelos e que pintavam os olhos
se punham bonitas para à noite agradarem
aos maridos e aos namorados
fizeram silêncio para ouvir a nossa conversa.
Nesse mesmo dia contava ao István
como é bom ir a uma barbearia na Hungria
e à custa dos burros ter público e que público!
4. Segundo ele no médio-oriente da época
os mais abastados tinham cavalos e camelos.
o burro era como o volkswagen o carro do povo
e eu pensei: aqui seria o lugar do anúncio pago.
A comida aos magros e os gordos que passem
fome! Esta só foi inventado muito mais tarde.
A propósito a poesia terá valor de mercado?
5. Quando soube da exposicão - do Algarve
até Perbál do pintor húngaro Simon István
ainda fui a tempo de juntar ao sol português
o vinho do Porto da minha gratidão.
Desde então as paisagens de Budakeszi
as praias as rochas e as areias de Lagos
as uvas as vinhas e as caves de Páty
os pomares de laranjeiras do Algarve
as papoilas e as searas de girassol de Budajenő
os montados de sobreiros do Alentejo.
A luz natural que acompanha cada quadro
fazem parte das paredes da minha vida.
6. Era pela fronteira de Hegyeshalom
que de comboio eu entrava e saía da Hungria.
Como o futuro da liberdade tinha que se defender
das doenças do passado e dos inimigos do sol na terra
a entrada ainda hoje não é facil de contar.
As boas vindas eram a triplicar
com guardas de fronteira as policias
- elas eram as piores revistavam que se fartavam -
e quando pensavas que já tinham acabado
vinham os militares de kalashnikov ao ombro
armados contra a burguesia internacional
em defesa das conquistas do povo trabalhador.
Comparado com o fado dos húngaros
eu era um sortudo tranquilo não tinha medo
não tinha nada de ilegal na mala.
Apesar da barba crescida e da gadelha comprida
não devia ter cara de subversivo ou contabandista.
7 . Pela boca morre o peixe aprendi. Ainda bem
que não fui peixe e a morte comigo nada querer.
Em duas chegadas à fronteira austro-húngara
muito batia o coração. As porteiras da residência
souberam que havia dois livros sobre o Milagre*
de Fátima publicados em húngaro. Eu era o estrangeiro
preferido das porteiras não podia dizer que não.
Pedi ao meu pai e a um amigo motorista
que fazia a carreira Santarém-Fátima.
O autor era o Padre húngaro-português Kondor
Lajos que muitos anos depois vim a conhecer
que ainda hoje tenho tanto orgulho de ser seu amigo.
8. Os meus compaňeros cubanos também pediram
não não os livros do clericalismo decadente
ainda por cima de Fátima pela libertação da Rússia.
Pediram-me playboys e penthouses em inglês.
Entre cuecas peúgas e postas de bacalhau
embrulhadas em jornal escondi o duplo pecado
quase mortal. Então ainda não sabia
que o perdão é muito mais forte que o pecado.
Tive medo mas consegui e carteiro exemplar
entreguei intactas as encomendas aos meus clientes.
Abençoado nunca mais tive problemas
quando queria subir ao quarto às horas
que fosse sózinho ou bem acompanhado.
9. Estava a almoçar no Retiro dos Caçadores
em Fátima com o Padre Kondor e não resisti.
Contei-lhe a história da minha mala
da literatura erótica-clerical inimiga do socialismo!
As suas gargalhadas soaram como um trovão
e mandou vir mais uma garrafa de vinho.
Sempre que posso vou visitá-lo a Fátima.
*“Só existe duas formas de viver a vida.
A primeira é pensando que o milagre não existe;
a outra é pensando que tudo é milagre.” Albert Einstein
NOTÍCIAS DE LONDRES: DOGMAS E REVOLUÇĂO
1. Na caminhada científica para a tomada do poder
com a precisão e pontualidade de relógio suiço.
Marca do relógio mais caro da famosa empresa
do neutral empresário helvético tão suave no trato
tão musical na voz tão polido nas mãos. Filantropo
de tanta fundação pelas causas mais nobres.
É proprietário da empresa que mais ganhou com o ouro
e pedras preciosas dinheiro e obras de arte roubadas
pelos revolucionários nazis aos judeus capitalistas.
2. Na caminhada divina iniciada pela vanguarda
dos trabalhadores para a tomada fatalista do poder
é sair depressa para outras terras que a Suiça tão rica
merece a calma todo o bem estar do mundo
que as revoluções não são flores fáceis de desfolhar.
3. Há uma nova interpretação da tese leninista
- os debaixo já não querem e os de cima já não podem -
no ponto de rebuçado e húmida como está até um velho
desliza quanto mais um jovem de cabelo forte e farto
- mas infelizmente não faz nem sai de cima -.
4. Dizia-me por telemóvel do coração de Londres
um amigo que ficou dos tempos mais antigos
da minha pré-história e também ele cristão-novo
nem marrano nem sarraceno quase convertido
ao dogma do mercado e da supremacia celestial
do sector privado sobre os asnos do etatismo.
A reincarnação perfeita dos velhos do restelo
do virtualismo virtuoso da finança internacional
sobre os mangas-de-alpaca públicos e reguladores.
5. Dizia-me entre os palavrões sem maldade
e as gargalhadas sonoras de sempre – Ó pá as mães
são uma santas mas os gajos são uns filhos da puta!
Manda um sms ao V.I. Ulianov para que acorde e se levante
que saia do caixote de vidro e caminhe. Que dê ordens
para prepararem o Aurora. Que contem as espingardas.
Para os guardas do palácio há vodka suficiente.
Pede-lhe que mande um e-mail ao compagnon de route
endereço j.c.0001@@paraíso.com que o convide
para comissário do trabalho e assuntos sociais.
Quando chegar a fase no caminho do comunismo
em que a luta de classes se agudiza logo se vê
como se faz desaparecer Ecce Homo.
Sabes que podemos sempre contar com a ajuda
e as palavras dos intelectuais mais engajados.
6. Fala-se do Kremlin e da Praça Vermelha da City
e da Wall Street mas ignoram a Cidade Proibida
o Califado da Europa islámica do futuro.
Não achas que tenho razão? O socialismo no século XX
tirava aos ricos e dava tudo ao estado nada a ninguêm.
Agora tira a todos para entregar aos banqueiros.
7. Estou farto das teologias inovadoras dos auditores da fé
dos axiomas antigos das agências rating sem vergonha
dos velhos paradigmas com roupas de novo servilismo.
Mordomias da mediocridade das almas da cumplicidade
Usar o PPP-parar para pensar antes que sejas tarde demais.
CLARA BLANCA ALBA
“Não sabem limpar o cu e querem ter direito a voto”
Casa dos Espíritos, Isabel Allende
1. Fui pedreira e foi pedreiro
foi mina e fui mineiro
cascalho xisto calcário
ardósia preta clivada
mas nunca foi parede
de escritório auto-estrada
nunca fui calceteiro
passeio pedras cortadas
retro-escavadora servente.
Não era dono de mim
não era senhor da terra.
Fui mina e foi de pedra
tem ainda argila nas mãos
areias e brita das ruas
utilização de solos comuns
mas nunca foi barragem
aterros estradas de asfalto
rotundas estação de serviço
pavimento de betão.
Não fui muro de granito
casa de muralhas murada
não era senhor da rua.
Fui madeira da mais dura
troncos de serração
rodapés tampos de mesa
cobre enxofre basalto.
Foi alvenaria pedra natural
rocha sedimentar vulcão
na erosão da lava na cantaria
chapa serrada polida
serrador serra serrote
mas não era escravo da terra
blocos de mármore rosa
não era cola para madeira.
2. Foi mina e fui pedreira
basalto quartz carvão
túnel e pedrinha miúda
jazida de cobre escavadora
fui pedreiro e fui explosivo
lâmpada fusca de mineiro
pedreiro de igrejas antigas
castelos palácios canteiros
na textura leve das pontes.
É a maior mina de cobre
a céu aberto no mundo
carris parapeito vagão
fui mina e fui mineiro
minério rico de enigmas.
3. O meu pai foi toda a vida
um contador perfeito de anedotas
pequenas histórias reinventadas
plenas de filosofia da vida
frases prenhas de humanismo.
- Estavam deitados na cama
à espera do sossego da casa.
Ó mãe ó mãe tenho fome quero pão!
Ó mulher dá água ao rapaz
que ele ainda não sabe o que quer.
- Dizia furioso o sapo para o boi
Ó boi tira a pata de cima de mim
senão ainda te arrebento.
- A ciganinha com a mãe
pedia à saída da pastelaria.
Caridosa e bom coração
a senhora não aguentou
e ofereceu um bolo de arroz
à menina à ciganinha.
Ó filha Ó filha o que é que se diz?
Senhora senhora quero mais!
AUSCHWITZ: 2 TONELADAS DE CABELO DA ENDLÖSUNG
1. Depois de terminada a visita ao sítio-museu
símbolo da sistematização criminosa da maldade
ao Complexo de Auschwitz-Birkenau
local onde acabou uma parte da civilização
judaico-cristã da história da Europa filha
não pensava na morte na desgraça.
Pensava apenas na sorte da boa estrela
a minha a nossa de poder entrar nas calmas
sem a estrela amarela de David poder saír
dali para a vida lá fora à nossa espera.
Sentia que tinha fome preocupado
que estava com o meu frio relacionamento
com a cozinha polaca muito pouco convencido
de ver satisfeito o meu desejo de um peixinho
grelhado sem môlhos nem disfarçes.
Para acompanhar a encher a barriguinha
beber uma boa caneca de cerveja nacional.
2. Oiçam todos os refúgios na terra
toda a entrega mais simples do amor
a solidão na revolta pela poesia da vida.
Que pode fazer com um quilo de cenouras
meio-litro de cacau se 2 sapatos não são um par
dos pés cinzas que se terão perdido no abismo?
Oiçam todos os silencios do mar
que transformam corpos em braços em lebres
fadigas que as janelas abertas libertam.
A brisa do luar na mata uma perdiz
a água discreta do moinho da fuga iniciada
mas como calar este murmúrio esta ansiedade?
O amor passaria a ser lavar a cara
lavar os dentes sem pressas pela manhã
o banho quente partilhado todas as noites.
Porque não vens Ó musa Ó minha irmã?
Para ti as janelas estarão sempre abertas.
3. Os montes de cabelos os sapatos mais de 80 mil.
Ali só húngaros-judeus foram exterminados
mais de 350 mil pessoas como tu e como eu.
4. Recordava-me da conferência
de um historiador húngaro nas comemorações
sobre a solução final sobre o Shoah
que perguntou em voz alta à audiência
- Jó Isten akkor hol voltál?
- O bom Deus esteve em Theresienstadt
em 8 de Maio de 1945 dia da libertação
do campo pelas tropas soviéticas
no dia em que por milagre nasceu a minha mãe
que tu também conheces Gabriella
como a tua filha mais velha
segredava-me Gábor ao ouvido.
Se assim não fosse pensei eu
a cadeira ao meu lado estaria vazia.
Felizmente Deus nem sempre dormiu
pois seriam filas e filas de cadeiras vazias.
5. Recordava-me de um dos filmes
mais marcantes já na fase da minha vida
em que sabia muito bem o que não queria.
La vita ė bella de Robert Benigni.
Pensava que podia ter sido o livreiro Guido
andaria de lambreta não de bicicleta
que a minha paixão não seria Dora.
Para não sentir a dor daria nome de Bíblia.
6. Com Eszter gostámos muito de Cracóvia
bem restaurada acolhedora e dinâmica.
Gostámos muito da cidade de João Paulo II
um homem santo algures entre os santos a sério
não aqueles de gesso a que nos habituaram.
Da comoção da guia na voz e nos olhos
junto à janela de onde falava ao seu povo.
Refeita contou-nos uma história quase profana.
- Meu Deus queixava-se Wojtyla
não é nada justo. Aqui há três semanas
que ao almoço e ao jantar é sempre o mesmo
batatas cozidas com batatas. Lá mais em baixo
são carnes assadas no espeto na brasa
saladas arroz bebidas que é um regalo.
- Karol Karol tu não sabes - disse-lhe Deus -
que para duas pessoas não vale a pena cozinhar?
7. Jesus antes de ser homem
antes de ser Cristo foi Jesus foi menino
era judeu antes de ser cristão.
” O judeuzinho de cabelos negros espreita horas e horas,
a menina inocente que macula com o seu sangue,
roubando-a do seu povo.” Mein Kampf, Adolf Hitler
Este insurrecto Adolf nacional-socialista
há muito que já lá está. Que a sua alma
nunca descanse em paz. Que continue a arder
até ao ultimo dia do mundo.
AMIAIS DE BAIXO E O ARCANJO S. MIGUEL
“Boca a saber a sol, a fruta, a mel.” Florbela Espanca
1. Para terminar devo escrever que chegou a hora
de limpar as gavetas do armário da minha vida arrumar
os papėis fechar umas e abrir os olhos para outros sonhos.
2. Nasci e vivi numa aldeia até aos sete anos
mas de verdade nunca me senti um aldeão
por muito romântico que seja dizer o contrário.
Nos últimos dez anos contam-se pelos dedos
de uma mão só as vezes que voltei à terra
entretanto elevada a vila partilhar a alegria.
3. Em Amiais nada se compara às Festas
em Honra ao Mártir S. Sebastião a espera
a chegada da banda Música em amialês
as rodas-de-fogo que só muito mais tarde soube
querer dizer fogo-preso os foguetes da alvorada
a Procissão dos Archotes de sábado à noite
quando se vai buscar à capela do cemitério
e acompanhar até à igreja o andor com o S. Miguel
A despedida tão comovente da N. Senhora da Graça
a Santa mais linda com o seus longos cabelos pretos
os pingos de cera como lágrimas os olhos tão tristes
já com saudade das duas noites tão breves
que passaram juntos na igreja abençoada pelo Bispo.
Foi o meu encontro menino de pensar adulto
a primeira descoberta segredos de amores proibidos
talvez clandestinos e com santos envolvidos.
4. Lembro-me como se tivesse sido ontem.
O Hélder e eu os dois netos mais novos
contra o frio do húmido inverno português
um de cada lado abrigados no capote do nosso avô
de pé quase por debaixo da roda-de-fogo.
Não esqueci o orgulho que sentia de não haver ninguêm
que visse o fogo de mais perto que nós os três.
5. Amiais era uma povoação de serradores
e madeireiros de serrações e várias fábricas
de cerâmica de barro hoje seria um cluster
das telhas tijolos e tijoleiras com patrões
e trabalhadores com trabalho na terra.
Foram as primeiras vítimas do progresso
da desmaterialização da economia
e do primado do comércio e dos serviços
da falta de emprego da não fixação
e das novas mobilidades e acessibilidades
mas quem sou eu para falar eu que nas Útimas
Águas escrevi: “Partir é prolongar o coração.”
Eram as adegas do vinho e da água-pé
do açouge dos talhos da típica carne de capado
das hortas de terra dura e seca com tanta pedra
dos muitos emigrantes quase todos a salto em França
alguns na Alemanha Suécia. Um amialeiro não o seria
se não viesse a Portugal de propósito para vir à Festa.
6. A Cova Funda era a taberna-café do ti’Zé
e da tia Olinda irmã do meu pai dos meus primos
o cartão de visita eram os petiscos deliciosos
elevado ao seu máximo nos sábados à tarde
com fama que chegava a todas as aldeias vizinhas.
Estou a pensar nos molhinhos feitos de tripas
e os pézinhos com feijão branco e um molho divinal
para acompanhar com um copinho medido do barril.
Na extensa família como tio da Branca ti’Canica
boa gente eles eram dos mais próximos
apesar da distância e da idade ainda hoje é assim.
7. Para recordar o passado e preparar o futuro
uma pequena homenagem à minha terra.
Como quem junta ao saibo
terra tijolos e barro
para a construção da vida
com as pedras da felicidade
cozida no forno a lenha
e amassada no pão-caseiro
com a arca ao canto da loja
o ritual pagão do amor legítimo
madeira de pinho da serra
do futebol sem invasão de campo
dos que quem os come em chibo
não os têm em bode
e é fino como à seda o retróz!
Pois já se sabe que quem chutar
a bola mais alto ganha um bacalhau
trazido pelo tenreiro da noruega
iguarias comidas como petiscos
nas linhas do século passado
do pintassilgo solar da manhã
a precisar de sopas de cavalo cansado.
Porque perdi o fio à meada
esqueci o que queria escrever
a seguir ir em grupo aos ninhos
e talvez aos gambesinos
à noite recolher caga-lumes num frasco
e iluminar assim a escuridão
caçar um grilo com uma perna a menos
guardá-lo numa gaiola de cana verde.
Coxo? Protesta! Mas é para cantar ou para dançar?
A casa do povo as faces da pedra
do poliedro raro do sonho
gente combativa e de coragem
que resistia unida às ameaças da guarda
da GNR de Alcanena e às vezes de Santarém.
Aves e pássaros à saída do mar e da serra
à entrada do largo e do rio quase seco
sem sardas carapaus ou gatos gulosos
que os cães vadios ferozes eram muitos.
Permitam-me este regresso sem verso
com muitas palavras e algumas metáforas
a viagem das minhas mãos dos meus pés chatos
pelos caminhos do coração voltar à minha terra
com o pensamento racional da razão
ao meu primeiro povo à minha única aldeia.
Budapeste, Outubro de 2007 – Março de 2009
AS MĂOS E AS PALAVRAS
“Pongo en tus manos
abiertas”
Victor Jara
Finge fugir do toque e foge da paixão
e deixa-se apanhar preguiçosa
pelo barro pelo salitre das mãos.
Tocam a sua pele de formação recente
como quem chega do deserto de ninguêm
de um rio do mistério mais próximo.
Guardam na cave a aritmética das palavras
nas paredes o sujeito e o predicado do prazer.
LAS MANOS Y LAS PALABRAS
“Pongo en tus manos
abiertas”
Victor Jara
Finge huir del toque y escapa de la pasión
y se deja cojer perezosa
por el barro por el salitre de las manos
Tocan su piel de formación reciente
como quien llega del desierto de nadie
de un rio del misterio más próximo
Guardan en el sótano la aritmética de las palabras
en las paredes el sujeto y el predicado del placer
abiertas”
Victor Jara
Finge fugir do toque e foge da paixão
e deixa-se apanhar preguiçosa
pelo barro pelo salitre das mãos.
Tocam a sua pele de formação recente
como quem chega do deserto de ninguêm
de um rio do mistério mais próximo.
Guardam na cave a aritmética das palavras
nas paredes o sujeito e o predicado do prazer.
LAS MANOS Y LAS PALABRAS
“Pongo en tus manos
abiertas”
Victor Jara
Finge huir del toque y escapa de la pasión
y se deja cojer perezosa
por el barro por el salitre de las manos
Tocan su piel de formación reciente
como quien llega del desierto de nadie
de un rio del misterio más próximo
Guardan en el sótano la aritmética de las palabras
en las paredes el sujeto y el predicado del placer
(Traducción: Victor Medina)
A UTOPIA DAS MĂOS
Descendo a pé pelas encostas
da cordilheira inóspita da utopia
as metáforas chegavam frescas
dos bosques até ao sopé da poesia.
Era o mar salgado do Chile
de quase todos que trazia
nas palavras recolhidas pelo povo
com caracóis e ervas secas
raminhos de oregão e tomilho.
Trazia no bolso da camisa
barcos pequenos a remos
barcos de pesca com água forte
de pescadores pescando
e na pele queimada do mar alto
calças grossas de cotim bravio
navios navegando contra o vento.
As suas mãos profundas
caiando de branco as casas escuras
dos mais simples no bairro operário
dos mineiros das minas de sempre.
Trazia nas unhas nas mãos ainda sujas
e brancas da cal a camisa de flanela
da moda futurista aos quadrados.
Trazia polvos dos perigos das rochas
pimentos para assar na brasa e peixe fresco
acabado de pescar pelo irmão do destino.
Com cuidado dizem até as praias
da madrugada já clara após a noite
mais triste dos que pensam ter castelos
serem muralhas mais fortes que Deus.
A noite mais fria apesar do lume das mãos
da guitarra que oferecera ao seu povo.
Era o mar salgado do Chile
a noite mais longa por vezes iluminada
pelos seus versos proibidos
pela luz frágil da liberdade sincera
do farol da memória sem fim
na alegria destemida da voz.
Carlos Violeta Rodrigo Isabel
não sei se Victor Jara terá escrito
talvez não mas poderia ter cantado.
- Os trabalhadores sempre tabalharam
e quando não o fizeram é porque
estavam doentes ou no desemprego.
LA UTOPIA DE LAS MANOS
Desciendo a pié por las laderas
de la cordillera inhóspita de la utopía
las metáforas llegaban frescas
de los bosques hasta las faldas de la poesía
Era el mar salado de Chile
de casi todos que traía
en las palabras recogidas por el pueblo
con caracoles y hierbas secas
ramillos de orégano y tomillo
Traía en el bolsillo de la camisa
barcos pequeños a remos
barcos de pesca con agua fuerte
de pescadores pescando
y en la piel quemada de la mar alta
pantalones gruesos de lona brava
navíos navegando contra el viento
Sus manos profundas
enmascarando de blanco las casas oscuras
de los más simples en el barrio obrero
de los mineros de las minas de siempre
Traía en las uñas, en las manos aun sucias
y blancas de cal la camisa de franela
de moda futurista a cuadrados
Traía polvos del peligro de las rocas
pimientos para asar en la braza el pez fresco
acabado de pescar por el hermano del destino.
Con cuidado dicen hasta las playas
de la madadrugada ya clara después de la noche
mas triste de los que piensan tener castillos
serán murallas más fuertes que Dios
La noche mas fría a pesar del fuego de las manos
de la guitarra que ofreciera a su pueblo
Era el mar salado de Chile
la noche más larga a veces iluminada
por sus versos prohibidos
por la luz frágil de la libertad sincera
del farol de la memoria sin fin
de la alegría sin temores de la voz
Carlos Violeta Rodrigo Isabel
no sé si Víctor Jara habra escrito
tal vez no pero podría tener cantado
- Los trabajadores siempre trabajarán
y cuando no lo hicieran será porque
estaban enfermos o en el desempleo
da cordilheira inóspita da utopia
as metáforas chegavam frescas
dos bosques até ao sopé da poesia.
Era o mar salgado do Chile
de quase todos que trazia
nas palavras recolhidas pelo povo
com caracóis e ervas secas
raminhos de oregão e tomilho.
Trazia no bolso da camisa
barcos pequenos a remos
barcos de pesca com água forte
de pescadores pescando
e na pele queimada do mar alto
calças grossas de cotim bravio
navios navegando contra o vento.
As suas mãos profundas
caiando de branco as casas escuras
dos mais simples no bairro operário
dos mineiros das minas de sempre.
Trazia nas unhas nas mãos ainda sujas
e brancas da cal a camisa de flanela
da moda futurista aos quadrados.
Trazia polvos dos perigos das rochas
pimentos para assar na brasa e peixe fresco
acabado de pescar pelo irmão do destino.
Com cuidado dizem até as praias
da madrugada já clara após a noite
mais triste dos que pensam ter castelos
serem muralhas mais fortes que Deus.
A noite mais fria apesar do lume das mãos
da guitarra que oferecera ao seu povo.
Era o mar salgado do Chile
a noite mais longa por vezes iluminada
pelos seus versos proibidos
pela luz frágil da liberdade sincera
do farol da memória sem fim
na alegria destemida da voz.
Carlos Violeta Rodrigo Isabel
não sei se Victor Jara terá escrito
talvez não mas poderia ter cantado.
- Os trabalhadores sempre tabalharam
e quando não o fizeram é porque
estavam doentes ou no desemprego.
LA UTOPIA DE LAS MANOS
Desciendo a pié por las laderas
de la cordillera inhóspita de la utopía
las metáforas llegaban frescas
de los bosques hasta las faldas de la poesía
Era el mar salado de Chile
de casi todos que traía
en las palabras recogidas por el pueblo
con caracoles y hierbas secas
ramillos de orégano y tomillo
Traía en el bolsillo de la camisa
barcos pequeños a remos
barcos de pesca con agua fuerte
de pescadores pescando
y en la piel quemada de la mar alta
pantalones gruesos de lona brava
navíos navegando contra el viento
Sus manos profundas
enmascarando de blanco las casas oscuras
de los más simples en el barrio obrero
de los mineros de las minas de siempre
Traía en las uñas, en las manos aun sucias
y blancas de cal la camisa de franela
de moda futurista a cuadrados
Traía polvos del peligro de las rocas
pimientos para asar en la braza el pez fresco
acabado de pescar por el hermano del destino.
Con cuidado dicen hasta las playas
de la madadrugada ya clara después de la noche
mas triste de los que piensan tener castillos
serán murallas más fuertes que Dios
La noche mas fría a pesar del fuego de las manos
de la guitarra que ofreciera a su pueblo
Era el mar salado de Chile
la noche más larga a veces iluminada
por sus versos prohibidos
por la luz frágil de la libertad sincera
del farol de la memoria sin fin
de la alegría sin temores de la voz
Carlos Violeta Rodrigo Isabel
no sé si Víctor Jara habra escrito
tal vez no pero podría tener cantado
- Los trabajadores siempre trabajarán
y cuando no lo hicieran será porque
estaban enfermos o en el desempleo
(Traducción: Victor Medina)
AS MĂOS DA MANHĂ
“Yo no creo em nada
sino en en calor de tu mano com mi mano”
Victor Jara
Juntam conquilhas com nuvens
que arenosas descem o sol devagar
e crescem fortes com as chuvas
que anunciam o calor da tempestade
decorada com as tuas e as minhas mãos.
Sei dos teus dedos frios de inverno
que não trocaria por nenhuma primavera.
Os corpos iluminados pelo candeeiro
tão enrolados no papel de parede
da sala de visitas que desce liso do tecto
até ao pedacinho de madeira dos lábios
ao ritual dos cabelos espalhados na almofada.
São amor manhãs afectos e são carinhos
das colheitas plenas que as nossas mãos guardam.
LAS MANOS DE LA MAÑANA
“Yo no creo em nada
sino en el calor de tu mano con mi mano”
Victor Jara
Juntan coquinas con nubes
que arenosas desciende el sol lentamente
y crecen fuertes con las lluvias
que anuncian el calor de la tempestad
decorada con tus manos y las mías
Se de tus dedos fríos de invierno
que no cambiaría por ninguna primavera
Los cuerpos iluminados por el candelabro
tan enrrollados en el papel de la pared
de la sala de visitas que desciende liso del techo
hasta el pedacito de madera de los labios
al ritual de los cabellos esparcidos en la almohada
Son amor mañanas afectos y son cariños
de las cosechas plenas que nuestras manos guardan.
sino en en calor de tu mano com mi mano”
Victor Jara
Juntam conquilhas com nuvens
que arenosas descem o sol devagar
e crescem fortes com as chuvas
que anunciam o calor da tempestade
decorada com as tuas e as minhas mãos.
Sei dos teus dedos frios de inverno
que não trocaria por nenhuma primavera.
Os corpos iluminados pelo candeeiro
tão enrolados no papel de parede
da sala de visitas que desce liso do tecto
até ao pedacinho de madeira dos lábios
ao ritual dos cabelos espalhados na almofada.
São amor manhãs afectos e são carinhos
das colheitas plenas que as nossas mãos guardam.
LAS MANOS DE LA MAÑANA
“Yo no creo em nada
sino en el calor de tu mano con mi mano”
Victor Jara
Juntan coquinas con nubes
que arenosas desciende el sol lentamente
y crecen fuertes con las lluvias
que anuncian el calor de la tempestad
decorada con tus manos y las mías
Se de tus dedos fríos de invierno
que no cambiaría por ninguna primavera
Los cuerpos iluminados por el candelabro
tan enrrollados en el papel de la pared
de la sala de visitas que desciende liso del techo
hasta el pedacito de madera de los labios
al ritual de los cabellos esparcidos en la almohada
Son amor mañanas afectos y son cariños
de las cosechas plenas que nuestras manos guardan.
(Traducción: Victor Medina)
AS MĂOS DO CORAÇĂO
Deixem-me com a luz do seu sorriso
arquitecto de todos os espelhos distantes
e de mensagens nos limites do milagre
partículas da densidade intensa
da erosão argila dos vocábulos finitos.
Deixem-me abrir uma rosa vermelha
habitada por muitas formigas brancas
de asas pretas na transparência das águas.
Eu deixava-me ficar pois era a sede
da serpente que se protegia no lodo
e se escondia nas margens
no casúlo esquecido da seda
a do feitíço perfeito do quarto vazio
de nadas junto ao coração das mãos.
As palavras passageiras da sedução
entre as folhas da sua boca tão sedutora
LAS MANOS DEL CORAZÓN
Dejenme con la luz de su sonrisa
arquitecto de todos los espejos distantes
y de mensajes en los límites del milagro
partículas de densidad intensa
de la erosión arcilla de los vocablos finitos
Dejenme abrir una rosa enrojecida
habitada por muchas hormigas blancas
de alas negras en la transparencia de las aguas
Yo me dejaba quedar puesto que era la sede
de la serpiente que se protegía en el lodo
y se escondía en las margenes
del capullo olvidado de seda
y del hechizo perfecto del cuarto vacio
de nadas junto al corazón de las manos
Las palabras pasajeras de la seducción
de su boca entre hojas tan seductora
arquitecto de todos os espelhos distantes
e de mensagens nos limites do milagre
partículas da densidade intensa
da erosão argila dos vocábulos finitos.
Deixem-me abrir uma rosa vermelha
habitada por muitas formigas brancas
de asas pretas na transparência das águas.
Eu deixava-me ficar pois era a sede
da serpente que se protegia no lodo
e se escondia nas margens
no casúlo esquecido da seda
a do feitíço perfeito do quarto vazio
de nadas junto ao coração das mãos.
As palavras passageiras da sedução
entre as folhas da sua boca tão sedutora
LAS MANOS DEL CORAZÓN
Dejenme con la luz de su sonrisa
arquitecto de todos los espejos distantes
y de mensajes en los límites del milagro
partículas de densidad intensa
de la erosión arcilla de los vocablos finitos
Dejenme abrir una rosa enrojecida
habitada por muchas hormigas blancas
de alas negras en la transparencia de las aguas
Yo me dejaba quedar puesto que era la sede
de la serpiente que se protegía en el lodo
y se escondía en las margenes
del capullo olvidado de seda
y del hechizo perfecto del cuarto vacio
de nadas junto al corazón de las manos
Las palabras pasajeras de la seducción
de su boca entre hojas tan seductora
(Traducción: Victor Medina)
A NOITE E AS MĂOS
“Las manos parecían colgarle de los brazos en extraňo ángulo
como si tuviera rotas las muňecas; pero era Victor, mi marido, mi amor”
Joan Turner
Prometo-te que um dia meu amor
um dia de sol ao fim da tarde partilhando
dores dos joelhos dores nas costas
as rugas vadías no oceano dos rostos
partilhando um copinho de aguardente
de uva fabrico caseiro não certificado.
Prometo-te que um dia meu amor
já com uma mão-cheia de netos
filhos das nossas filhas do vento
que como se fosse a última vez
seguro com as minhas as tuas mãos
pequenas cúmplices de tantos segredos.
Seguro as tuas mãos sedosas
ainda húmidas da maresia da manhã
pego em ti meu amor
como se faz a um ouriço perdido
a atravessar descuidado a estrada da vida
fora da passadeira do sonho.
Prendo-te entre os meus braços
de laranjeira recém-plantada
do próximo ano em flor
e nunca mais te devolvo à poesia
à nossa canção primeira
às palavras do futuro do passado.
Meu baguinho de arroz doce.
Quando repousei os meus olhos
fechados à força sobre a grossa manta
solidária que te protegia do frio da noite
meu amor soube então meu amor
sei que essas mãos eram as tuas.
LA NOCHE DE LAS MANOS
“Las manos parecían colgarle de los brazos en extraňo ángulo
como si tuviera rotas las muňecas; pero era Victor, mi marido, mi amor”
Joan Turner
Te prometo mi amor que un día
un día de sol al final de la tarde compartiendo
dolores de las rodillas dolores en las espaldas
las arrugas vagabundas en el océano de los rostros
compartiendo una copa de aguardiente
de uva fabricación casera no certificada
Te prometo mi amor que un día
con una mano ya llena de nietos
hijos de nuestas hijas del viento
que como si fuese la última vez
seguro con mis manos tus manos
pequeñas cómplices de tantos secretos
Seguro tus manos sedosas
todavía húmedas con el aire del mar de la mañana
cojo en tí mi amor
como se hace a un erizo perdido
atravesar descuidado el camino de la vida
fuera de la pasadera del sueño
Te cojo entre mis brazos
de naranjal recién plantado
del próximo año en flor
y nunca más te devuelvo a la poesía
a nuestra canción primera
a las palabras del futuro del pasado
Mi porción de arroz dulce
Cuando coloqué mis ojos
cerrados a fuerza sobre la manta gruesa
solidaría que te protegía del frío de la noche
mi amor supe entonces mi amor
se que esas manos eran las tuyas
(Traducción: Victor Medina)
como si tuviera rotas las muňecas; pero era Victor, mi marido, mi amor”
Joan Turner
Prometo-te que um dia meu amor
um dia de sol ao fim da tarde partilhando
dores dos joelhos dores nas costas
as rugas vadías no oceano dos rostos
partilhando um copinho de aguardente
de uva fabrico caseiro não certificado.
Prometo-te que um dia meu amor
já com uma mão-cheia de netos
filhos das nossas filhas do vento
que como se fosse a última vez
seguro com as minhas as tuas mãos
pequenas cúmplices de tantos segredos.
Seguro as tuas mãos sedosas
ainda húmidas da maresia da manhã
pego em ti meu amor
como se faz a um ouriço perdido
a atravessar descuidado a estrada da vida
fora da passadeira do sonho.
Prendo-te entre os meus braços
de laranjeira recém-plantada
do próximo ano em flor
e nunca mais te devolvo à poesia
à nossa canção primeira
às palavras do futuro do passado.
Meu baguinho de arroz doce.
Quando repousei os meus olhos
fechados à força sobre a grossa manta
solidária que te protegia do frio da noite
meu amor soube então meu amor
sei que essas mãos eram as tuas.
LA NOCHE DE LAS MANOS
“Las manos parecían colgarle de los brazos en extraňo ángulo
como si tuviera rotas las muňecas; pero era Victor, mi marido, mi amor”
Joan Turner
Te prometo mi amor que un día
un día de sol al final de la tarde compartiendo
dolores de las rodillas dolores en las espaldas
las arrugas vagabundas en el océano de los rostros
compartiendo una copa de aguardiente
de uva fabricación casera no certificada
Te prometo mi amor que un día
con una mano ya llena de nietos
hijos de nuestas hijas del viento
que como si fuese la última vez
seguro con mis manos tus manos
pequeñas cómplices de tantos secretos
Seguro tus manos sedosas
todavía húmedas con el aire del mar de la mañana
cojo en tí mi amor
como se hace a un erizo perdido
atravesar descuidado el camino de la vida
fuera de la pasadera del sueño
Te cojo entre mis brazos
de naranjal recién plantado
del próximo año en flor
y nunca más te devuelvo a la poesía
a nuestra canción primera
a las palabras del futuro del pasado
Mi porción de arroz dulce
Cuando coloqué mis ojos
cerrados a fuerza sobre la manta gruesa
solidaría que te protegía del frío de la noche
mi amor supe entonces mi amor
se que esas manos eran las tuyas
(Traducción: Victor Medina)
Budapeste, Janeiro-Fevereiro 2009
terça-feira, 23 de dezembro de 2008
I. AS PALAVRAS QUE FICARAM*
1975-1987
No Começo das Palavras (1975-1979)
A Poesia na Viagem – Metáforas do Vento (1980-1981)
Vai Palavra Vai (Agosto de 1980/Dezembro de 1980)
Últimas Águas (1981)
Corpo Comum (Setembro-Outubro de 1981)
Memória do Fogo (1981-1983)
Os Paradoxos da Água (Agosto-Setembro de 1982)
Mãos de Areia (1983)
Textos da Noite (1983-1984)
Amor e Metáforas (1984-1985)
Cinco Poemas à Luz (1986-1987)
*livro publicado em Setembro de 2008 pela editora PRAE.HU
NO COMEÇO DAS PALAVRAS
1975 – 1979
"Foi então que descobri as palavras" José Gomes Ferreira
"Por que palavra começar, por que desordem" Eugénio de Andrade
ABRIL
(Palavras em construção)
Palavras em construção
os sonhos de Abril tão próximo
para escrever na areia
os novos pensamentos do mar antigo.
Na fogueira das palavras
a chama ainda arde a ilusão
nas cinzas quentes raiz da liberdade.
Restam as ideias para a combustão.
Palavras em construção
os sonhos de Abril tão próximo
para escrever na areia
os novos pensamentos do mar antigo.
Na fogueira das palavras
a chama ainda arde a ilusão
nas cinzas quentes raiz da liberdade.
Restam as ideias para a combustão.
ROSA
(Deixem-me abrir uma rosa)
Deixem-me abrir uma rosa
com a força dos meus olhos
como se fossem o sol.
O fascínio está em tudo
no relevo doce dos lábios
nos bicos pontiagudos dos seios
na sede suspensa das coxas.
Doce e fraterna como um enigma
a nossa poesia virá depois.
Deixem-me abrir uma rosa
com a força dos meus olhos
como se fossem o sol.
O fascínio está em tudo
no relevo doce dos lábios
nos bicos pontiagudos dos seios
na sede suspensa das coxas.
Doce e fraterna como um enigma
a nossa poesia virá depois.
PEDRA
(À margem do coração do tempo)
À margem do coração do tempo
sentinelas de barro vermelho
moldam as setas com o vento.
Desenham no céu nuvens negras
os corpos do poema incompleto
a arder na pedra livre do canto.
Resta-me uma folha em branco
o cigarro de um sonho submisso
um não esquecido na algibeira.
À margem do coração do tempo
sentinelas de barro vermelho
moldam as setas com o vento.
Desenham no céu nuvens negras
os corpos do poema incompleto
a arder na pedra livre do canto.
Resta-me uma folha em branco
o cigarro de um sonho submisso
um não esquecido na algibeira.
REMO
(Minha audácia naufragada)
Minha audácia naufragada
terras de areias movediças
meu instante de regresso.
A tua mão como um remo
concha perfeita do mar
tapando a entrada do universo
Minha audácia naufragada
terras de areias movediças
meu instante de regresso.
A tua mão como um remo
concha perfeita do mar
tapando a entrada do universo
NOVELO
(Querem fazer deste povo)
Querem fazer deste povo
um novelo de lã barata.
Querem fazer com este país
gente que também eu sou
uniformes batas para criadas
sapatos ao quilo sopa dos pobres.
Quem sonhará outras manhãs
no estuário de chibeque deste rio?
Querem fazer deste povo
um novelo de lã barata.
Querem fazer com este país
gente que também eu sou
uniformes batas para criadas
sapatos ao quilo sopa dos pobres.
Quem sonhará outras manhãs
no estuário de chibeque deste rio?
CIDADE
(Fecha-se um abraço de aço)
Fecha-se um abraço de aço
ao redor da cidade.
Quem te fechou à força
as asas da liberdade?
Corre-me navegável um rio
até à tua nascente.
Quem nos abrirá a poente
as portas às rápidas da corrente?
Fecha-se um abraço de aço
ao redor da cidade.
Quem te fechou à força
as asas da liberdade?
Corre-me navegável um rio
até à tua nascente.
Quem nos abrirá a poente
as portas às rápidas da corrente?
SEGREDOS
(As bruxas da noite afiam as unhas)
As bruxas da noite afiam as unhas
com as lâminas do silêncio.
Os dedos de vidro castanho moído
juntam as palavras já cortadas.
Queima como a liberdade iniciada
que morre quase colectiva na revolução.
Quando os ventos dos inimigos
sopram fortes deixam degredos.
Profetas de hoje proibidos de sonhar
amantes de guardarem os seus segredos.
As bruxas da noite afiam as unhas
com as lâminas do silêncio.
Os dedos de vidro castanho moído
juntam as palavras já cortadas.
Queima como a liberdade iniciada
que morre quase colectiva na revolução.
Quando os ventos dos inimigos
sopram fortes deixam degredos.
Profetas de hoje proibidos de sonhar
amantes de guardarem os seus segredos.
ÁGUA
(A água do pensamento perfeito)
A água do pensamento perfeito
resoluta desce apressadamente
entre desfiladeiros verdes
das tuas pernas por enfeitar.
Nem o vento ousaria ir tão longe
na conquista melro desse ninho
protegido por sentinelas à espreita
no musgo que antecede o vinho.
A água do pensamento perfeito
resoluta desce apressadamente
entre desfiladeiros verdes
das tuas pernas por enfeitar.
Nem o vento ousaria ir tão longe
na conquista melro desse ninho
protegido por sentinelas à espreita
no musgo que antecede o vinho.
AMOR
(Nem que o fim meu amor primeiro)
Nem que o fim meu amor primeiro
seja o último abismo sem fim
meu amor ter-te assim comigo
no momento de outra sublevação
é tocar no coração da luz do sol.
Os lábios são frutos e são espadas
os beijos da produção cooperativa
lábios e beijos emboscadas furtivas.
Nem que o fim meu amor primeiro
seja o último abismo sem fim
meu amor ter-te assim comigo
no momento de outra sublevação
é tocar no coração da luz do sol.
Os lábios são frutos e são espadas
os beijos da produção cooperativa
lábios e beijos emboscadas furtivas.
TERRA
(Os lírios da unidade popular secaram)
Os lírios da unidade popular secaram
porque as máscaras de guerra civil
do ódio e de soldados armados os vestiram.
O Chile de Allende na traição caiu
e na terra anónima e fria o rasgaram
com nitratos e muito cobre o cobriram.
Os lírios da unidade popular secaram
porque as máscaras de guerra civil
do ódio e de soldados armados os vestiram.
O Chile de Allende na traição caiu
e na terra anónima e fria o rasgaram
com nitratos e muito cobre o cobriram.
SONHO
(Em silêncio a formiga)
Em silêncio a formiga
desceu pela solidão da luz
e aconchegou-se discreta
à insurreição das palavras
do azeite e de algum vinagre
à voz forte de Neruda.
Chegou a hora do sonho
do poema conquistar a cidade
ainda antes de cair a noite
na hora da festa interrompida.
Subiram até ao sol do povo
os lábios limpos da liberdade.
Em silêncio a formiga
desceu pela solidão da luz
e aconchegou-se discreta
à insurreição das palavras
do azeite e de algum vinagre
à voz forte de Neruda.
Chegou a hora do sonho
do poema conquistar a cidade
ainda antes de cair a noite
na hora da festa interrompida.
Subiram até ao sol do povo
os lábios limpos da liberdade.
NICARÁGUA
(Daqui das margens do Tejo)
Daqui das margens do Tejo
com as ondas-curtas da esperança
vislumbro em segredo Esteli
povoação guerrilheira cercada
pelas forças leais ao governo
muitos seios de linho
muitos sexos de ferro a arder.
À distância tudo indica
ser possível que o massacre
da razão seja sinónimo de futuro.
Quando Esteli cair
as formigas da sublevação
serão sepultadas colectivamente
provavelmente numa mina abandonada.
Agora até o disfarce da morte
vem todas as tardes jogar futebol
brincar às escondidas nas ruas
com as crianças pobres do bairro.
Os sinos da igreja do Bispo de Manágua
dos padres filhos do povo sabemos
nunca mais ficarão em silêncio.
Daqui das margens do Tejo
com as ondas-curtas da esperança
vislumbro em segredo Esteli
povoação guerrilheira cercada
pelas forças leais ao governo
muitos seios de linho
muitos sexos de ferro a arder.
À distância tudo indica
ser possível que o massacre
da razão seja sinónimo de futuro.
Quando Esteli cair
as formigas da sublevação
serão sepultadas colectivamente
provavelmente numa mina abandonada.
Agora até o disfarce da morte
vem todas as tardes jogar futebol
brincar às escondidas nas ruas
com as crianças pobres do bairro.
Os sinos da igreja do Bispo de Manágua
dos padres filhos do povo sabemos
nunca mais ficarão em silêncio.
PALAVRAS
(Onde estão as palavras secas)
Onde estão as palavras secas
onde estão os amantes de ontem?
Porque faltam as metáforas
para tantas tantas ruas por inventar?
Que água que sol nocturno que prazer
merecem essas mãos esse corpo?
Figos de grandes figueiras rolas por provar
teu último tesouro por descobrir?
Que caudal te despedaça
que foz te acolhe e nos abraça?
A POESIA NA VIAGEM – METÁFORAS NO VENTO
1980 – 1981
"Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta
era el duelo y las ruínas, y tú fuiste el milagro"
Pablo Neruda
"Ah, todo o cais é uma saudade de pedra!
E quando o navio larga do cais
E se repara de repente que se abriu um espaço
Entre o cais e o navio,
Vêm-me não sei porquê, uma angústia recente"
Fernando Pessoa
AMIAIS
Estes são os primeiros passos da minha vida
os primeiros caminhos perdidos
da minha negação que nunca se encontrou.
Estes são os primeiros minuto verdadeiros
percorridos calmamente pelas ruas escassas
da minha aldeia dos marmelos galegos
dos figos maduros de outrora.
Este é o primeiro encontro real
o único encontro de mim com a minha ausência.
O primeiro café a primeira chávena aquecida
que bebi sem querer e parti por gratidão.
Este é o primeiro momento
em que não sou mais que a minha gente
a combustão lenta e final
da infância humilde e feliz algures abandonada.
Não! Eu nunca mais serei eu!
Nunca mais beberei a minha terra
com lágrimas de coelhos e gafanhotos.
Apenas a lâmpada ofusca para esturrar
o bolo da noiva que os fornos dos olhos
migalha a migalha amassaram e cozeram.
Amiais de Baixo, 06.07.1980.
os primeiros caminhos perdidos
da minha negação que nunca se encontrou.
Estes são os primeiros minuto verdadeiros
percorridos calmamente pelas ruas escassas
da minha aldeia dos marmelos galegos
dos figos maduros de outrora.
Este é o primeiro encontro real
o único encontro de mim com a minha ausência.
O primeiro café a primeira chávena aquecida
que bebi sem querer e parti por gratidão.
Este é o primeiro momento
em que não sou mais que a minha gente
a combustão lenta e final
da infância humilde e feliz algures abandonada.
Não! Eu nunca mais serei eu!
Nunca mais beberei a minha terra
com lágrimas de coelhos e gafanhotos.
Apenas a lâmpada ofusca para esturrar
o bolo da noiva que os fornos dos olhos
migalha a migalha amassaram e cozeram.
Amiais de Baixo, 06.07.1980.
CACILHEIRO
No cacilheiro para Lisboa
Há um baloiçar de criança
das ancas do sol
nos olhos cinzentos da água.
Nos meus olhos
só há luz para iluminar
os lagartos aquáticos
que povoam o teu ventre.
As taças de pudim caseiro
que tu cozinhaste
para os gatos gulosos
dos meus dedos nos teus seios
de açúcar queimado.
Lisboa, 27.07.1980.
CHOCOLATE
Com Zetho no Chocolate
E depois mesmo aqui continuo
anónimo a contar ao contrário
a minha história e a negar a negação.
Entre orelha de porco e salada de polvo
petingas e carapaus fritos em azeite
copinhos de ginja e de medronho.
Continuo a dizer sim a dizer não
a desertar o pseudónimo do amor.
Mesmo aqui este desejo permanente
de te encerrar na ilusão da poesia
na prisão mais húmida e mais sombria
da minha alucinação ibero-continental.
Esse bichinho de pêlo macio!
O gato da casa dormia serenamente.
Quem iria pensar que sonhava perdidamente
com o seu primeiro e único amor
bruscamente interrompido por uma rua
da cidade atravessada com pouco cuidado.
Santarém, 18.08.1980
*Zetho Cunha Conçalves. Poeta e amigo
BRASILEIRA
Na Brasileira entre amigos
Enquanto os sinos do Seminário tocam à desgarrada
asas pretas de corvos iludem a paixão às escondidas!
As lesmas descem lentas a parede infinita
do focinho dos cães e comem pasteis de nata
com as mãos domésticas dos amantes de papel.
Eu bebo uma gasosa nas pedras da foz
para curar uma bebedeira gelada de saudade.
A senhora verniz fora de prazo da mesa ao lado
é uma miragem barata de feiras ambulantes
de perfumes e cremes de colares de anéis
peles e varizes e muito pó-de-arroz. A caçadora!
Santarém, 22.08.1980.
ADEUS
Um comboio que parece uma tartaruga.
Uma carruagem espanhola do tempo de Franco.
Aqui o fogo já não é revolta
na insurreição permanente das gargantas
sapudas ou das agulhas dos dedos
e o suor a resina das teias de aranha.
Adeus mãe adeus cidade adeus adeus.
Aqui o tempo é a secura da cinza e do fumo
das folhas no adeus prolongado
à humidade do olhar no comboio fugitivo
do sonho nos sentidos da geografia
e acender uma vela no coração do vento
as chuvas mornas na despedida de Agosto.
Eu entro no silêncio viajante
a ignorar os outros e a dizer
adeus mãe adeus cidade adeus adeus
quando voltar hei-de trazer umas asas de pau
ainda maiores para voltar a partir
partir e regressar com um cordel na ponta.
Levo com os olhos-de-água
todos os recantos deste pequeno país
a frescura e as sombras das portas-de-sol
e as maçãs azedas como eu gosto.
Quando em contracapa te leio pátria
descubro tudo em ti pátria a única que tenho.
V. Franca das Naves, 25.08.1980.
Uma carruagem espanhola do tempo de Franco.
Aqui o fogo já não é revolta
na insurreição permanente das gargantas
sapudas ou das agulhas dos dedos
e o suor a resina das teias de aranha.
Adeus mãe adeus cidade adeus adeus.
Aqui o tempo é a secura da cinza e do fumo
das folhas no adeus prolongado
à humidade do olhar no comboio fugitivo
do sonho nos sentidos da geografia
e acender uma vela no coração do vento
as chuvas mornas na despedida de Agosto.
Eu entro no silêncio viajante
a ignorar os outros e a dizer
adeus mãe adeus cidade adeus adeus
quando voltar hei-de trazer umas asas de pau
ainda maiores para voltar a partir
partir e regressar com um cordel na ponta.
Levo com os olhos-de-água
todos os recantos deste pequeno país
a frescura e as sombras das portas-de-sol
e as maçãs azedas como eu gosto.
Quando em contracapa te leio pátria
descubro tudo em ti pátria a única que tenho.
V. Franca das Naves, 25.08.1980.
CONFISSăO FERROVIÁRIA
Para Nour Ben Ali
1. Se um dia me libertar das vozes interiores
inquietação e amargura que fascinam
e me lançam no abismo da felicidade.
Então direi: Poesia o teu esforço
foi inútil. O silêncio é o meu destino.
2. Quis comprar um acordeon da marca
dos filmes do Comissário Maigret
para oferecer à lígia que inventei e me espera
já na próxima estação com um ramo
de bagas venenosas no canto verde dos olhos.
Para desgosto da namorada de lígia
tinham estado em saldo e esgotaram-se.
3. Tiro ovos cozidos do saco de plástico
pastėis de bacalhau e alperces pisados da viagem
sandes do sol a tempo já duras
em palavras simples insinuar que tenho fome.
Uma garrafa de água do fastio como se tinto
do Cartaxo hoje sem uma vénia especial.
4. A festa de Hemingway?
O amor de Éluard e Baudelaire maldito?
Ou a amarga-doçura de Edith a Piaf?
Paris! Paris quem és? Revolução primeira?
Fascínio europeu de intelectual de esquerda?
5. Não! Não tenho dúvidas: Éva
é no azul fogo dos teus olhos que dorme
o cais do último navio da esperança.
6. Amor vêm percorrer o meu coração!
Vêm cultivá-lo de ferrugem
desbravar os seus bosques cerrados
libertar os saltimbancos de madeira.
Descobre como ele é grande como é negro
como todo o prateado já estalou e resiste.
7. Eu queimaria toda a alegria
em troca de uma só laranja da baía
para que nunca deixe de ser agridoce
como a liberdade como a poesia.
Paris, 26.08.1980.
GDANSK E GDINIA DO POVO
Pregos espetados na indústria pesada
no fumo de ferro e na voz de aço
nas escamas de peixe estragado
dos estaleiros navais da classe operária
talvez agrícola se na debulha do milho.
Linhas infinitas de tesouros de Deus
único no céu de mármore fresco
de santos de gesso e anjos de barro.
Um Jesus tão próximo tão filho do povo
salgueiros de um Vístula luminoso
e uma Silésia densamente arquitectada.
A jovem mulher do ferroviário dormia
cansada das noites em branco dos gémeos
dos peitos e das mamadas de bocas a dobrar.
O comboio vigiado de novo atrasado
maquinistas de gravatas e muito poder
passageiros inconformistas que posso dizer?
Strasbourg, 27.08.1980.
no fumo de ferro e na voz de aço
nas escamas de peixe estragado
dos estaleiros navais da classe operária
talvez agrícola se na debulha do milho.
Linhas infinitas de tesouros de Deus
único no céu de mármore fresco
de santos de gesso e anjos de barro.
Um Jesus tão próximo tão filho do povo
salgueiros de um Vístula luminoso
e uma Silésia densamente arquitectada.
A jovem mulher do ferroviário dormia
cansada das noites em branco dos gémeos
dos peitos e das mamadas de bocas a dobrar.
O comboio vigiado de novo atrasado
maquinistas de gravatas e muito poder
passageiros inconformistas que posso dizer?
Strasbourg, 27.08.1980.
CIDADE
Recordo Olga de ontem ainda
inca-peruana. Futura médica.
inca-peruana. Futura médica.
No local interior da boca
a cidade é um chafariz público
de águas tenras de pedras ternas.
Na ponte de madeira da língua
a fogueira é um chilrear profundo
de um gaio fascinante a cantar.
Os brincos azuis do corpo moreno
são as ginjinhas do café da esquina
nas asas felinas da amante das enguias
nas asas felinas das enguias da amante
ou nas asas enguias da amante felina.
Viena, 27.08.1980.
LÁNY DE ÁGUA
Eu pediria aos caroços da sombra
mais infinita e distante
da neve e da chuva invisível.
Os íris de água da luz natural
para fazer um véu transparente
do silêncio de cuco e de besugo.
Que fosse tão pequeno e tão lindo
que só desse para encobrir a roseira
dos teus joelhos e zonas suburbanas
quando impacientes as minhas mãos
fizessem turismo sonâmbulo e livre
Todos eles meus companheiros
da poesia não diriam que não
se tu rapariga aceitasses o véu.
Törökbálint, 05.09.1980.
mais infinita e distante
da neve e da chuva invisível.
Os íris de água da luz natural
para fazer um véu transparente
do silêncio de cuco e de besugo.
Que fosse tão pequeno e tão lindo
que só desse para encobrir a roseira
dos teus joelhos e zonas suburbanas
quando impacientes as minhas mãos
fizessem turismo sonâmbulo e livre
Todos eles meus companheiros
da poesia não diriam que não
se tu rapariga aceitasses o véu.
Törökbálint, 05.09.1980.
DÁLIAS E DEDOS
Um punhal a duas faces de vidro
compota caseira e liberdade
leviandade e pão. Pêssegos maduros.
Um autocarro de beijos dos teus
são três capítulos do policial premiado
as folhas rasgadas dos bilhetes dos dedos.
Um ramo partido de pessegueiro.
Um passaporte de dálias proibidas.
Nas sombras beijos teus. Dálias e dedos.
Balatonszéplak, 08.09.1980.
compota caseira e liberdade
leviandade e pão. Pêssegos maduros.
Um autocarro de beijos dos teus
são três capítulos do policial premiado
as folhas rasgadas dos bilhetes dos dedos.
Um ramo partido de pessegueiro.
Um passaporte de dálias proibidas.
Nas sombras beijos teus. Dálias e dedos.
Balatonszéplak, 08.09.1980.
VASAS – BOAVISTA
Jogávam futebol por amor
e faziam amor por dinheiro.
Havia que ir á loja todos os dias
comprar pão e margarina iogurtes e salsichas
às vezes detergente e papel higiénico.
Futebol? Ternura e palavrões na relva erótica.
Amor? O guarda desatento e frangueiro da baliza.
O Boavista ganhou dois zero ao Vasas
clube do sindicato dos metalúrgicos de Budapeste.
Era tudo o que te queria dizer poesia.
Budapeste, 19.09.1980.
e faziam amor por dinheiro.
Havia que ir á loja todos os dias
comprar pão e margarina iogurtes e salsichas
às vezes detergente e papel higiénico.
Futebol? Ternura e palavrões na relva erótica.
Amor? O guarda desatento e frangueiro da baliza.
O Boavista ganhou dois zero ao Vasas
clube do sindicato dos metalúrgicos de Budapeste.
Era tudo o que te queria dizer poesia.
Budapeste, 19.09.1980.
FONTE
Quando mais te queria minha
mais te imaginava perdida
te desejava rebuçado e morango
água salobra da bica da fonte.
Terra cisne podre de amargura!
Falta-me tanta doçura
para me saber transmitir telefonia
amor. Tanta aranha enamorada
na tua nascente renascida
no meu estuário de conde besouro.
Budapeste, 22.09.1980.
mais te imaginava perdida
te desejava rebuçado e morango
água salobra da bica da fonte.
Terra cisne podre de amargura!
Falta-me tanta doçura
para me saber transmitir telefonia
amor. Tanta aranha enamorada
na tua nascente renascida
no meu estuário de conde besouro.
Budapeste, 22.09.1980.
FELSZABADULÁS TÉR
À ceguinha da Praça Felszabadulás
no seu banquinho a vender senhas
de lottó e bilhetes de autocarro.
no seu banquinho a vender senhas
de lottó e bilhetes de autocarro.
Invadem os atalhos íntimos das novas palavras
com uma bandeja de tojo e de espinhos
nas unhas meigas dos olhos.
Uma bandeja de papelão
decorada com as tintas do sorriso mais triste
escurecido pelo ar tenso da capital.
Sentam-se em silêncio no primeiro banco
ninho de cobra na berma perfumada do luar
para se aconchegarem e esquecerem.
Talvez um dia o rouxinol do filho do sol
receba arenoso o apelo do infortúnio
e chegue urgente com dois molhos
de lilases e esmeraldas valiosas no bico
e as deponha sobre os seus olhos sem luz
Budapeste, 30.09.1980.
CHAPLIN
Mas eu espero espero por ti amor
rapariga que nem és minha nem dos amigos.
Alma contrabando do meu relógio de bolso.
Espero por ti minha estimada flor
a dezassete forints cada. Um senhor decote
dos desejos mais íntimos dos olhares
de entrega e rendição mais clandestinos.
Não nem palavras nem camas constipadas
pela instabilidade continental do clima
porque eu espero espero por ti gata brava
do monte a pilhar galinhas alheias.
Doçura-amor do filme incompleto
na candeia dos teus braços de lua cheia
no copo do vinho. Eu espero espero por ti!
Budapeste, 14.10.1980.
rapariga que nem és minha nem dos amigos.
Alma contrabando do meu relógio de bolso.
Espero por ti minha estimada flor
a dezassete forints cada. Um senhor decote
dos desejos mais íntimos dos olhares
de entrega e rendição mais clandestinos.
Não nem palavras nem camas constipadas
pela instabilidade continental do clima
porque eu espero espero por ti gata brava
do monte a pilhar galinhas alheias.
Doçura-amor do filme incompleto
na candeia dos teus braços de lua cheia
no copo do vinho. Eu espero espero por ti!
Budapeste, 14.10.1980.
SUEńO CUBA
A Sílvio Rodriguez
A Arturo Portuondo
Sueño com serpientes Sílvio
serpientes de mel
lodo e colares de malmequeres
no silêncio vadio da pátria e do exílio.
Sueño com serpientes Sílvio
com beijos e borbulhas espremidas
por mãos cálidas de fadas boas com rum.
Sueño com serpientes Sílvio
serpientes de ardósia
com revoluções de plástico como a minha
lábios de pó e bairros sociais.
Sueño com serpientes Sílvio
com cimento areia tijolos de barro
o pão e o circo das casas abandonadas.
Sueño com serpientes Sílvio
serpientes de amor
que vazam os meus olhos de vidro
com as cascas dos limões da igualdade.
Törökbálint, 21.10.1980.
DE BUDAPESTE A MONTEVIDEU
Para Eduardo Bleier
Para Daniel Maňana
Para Daniel Maňana
Mi hermana geografía mi hermana libertad!
Oferecem os garfos das veias colectivas
aos filhos da terra à guerra à medicina
uma caixa de bolachas de água e sal
aos miúdos inquietos do bairro insubmisso.
Em Budapeste os cantoneiros
dos paralelepípedos e passeios do betão
tem dores nas costas e mãos gretadas
os salários em dia dentes de tabaco.
Mi hermana geografía mi hermana libertad!
São operários vão de autocarro ao trabalho
e de volta comem batatas cozidas
carne panada e sopa e salada.
pão muita paprika banha e toucinho.
Só jogam às cartas se a dinheiro bebem
cerveja vinho e aguardente de ameixa
enchem de fumo as tabernas nas caves
e são adeptos do Fradi a toda a hora.
Mi hermana geografía mi hermana libertad!
Bebemos mate mascámos desejos
apaixonados nas nascentes naturais da água
com espelhos trazidos de Montevideu
e os desenhos de pequenas begónias da paixão.
Meu irmão Gerardo! Meu irmão Daniel!
Budapeste. 29.10.1980.
SOMBRAS DO POVO
A Nelson Mandela
Percorremos os pulsos das perdizes
das palavras nos cornos do vento
a nevar cinzas sobre as nossas asas
com a certeza de sermos gente.
Os caminhos não eram talco nem pó
mas a graxa era ainda assim
a entrada triunfal para a cidade conquistada.
Quando olhámos para o nosso lado
reparámos por acaso finalmente
nas nossas pequenas sombras do povo.
As moscas! As moscas éramos nós!
– A liberdade adiada dos outros.
Budapeste, 30.10.1980.
HOSPITAL
Por momentos até me convenci que era filho
do primeiro ministro e me escoltavam
com uma sopa de cogumelos e pepinos
envinagrados que só de olhar me agonia.
Descuidado comecei distraído a trincar
– o pepino não! – suave suavemente a enfermeira
de bombom com licor de cereja quando a doutora
me chamou à atenção – que não era permitido.
Pedi desculpa às duas beijei as mãos dedo a dedo
tinha uns olhos castanhos lindos de comer e chorar
por mais chamava-se Gyöngyi pérola de hospital.
Nesse momento chegaram com sonoro urgente
duas ambulâncias de papel carregadinhas
de caças efes cincos e migues vinte e tantos.
Estes amigos anti-pepinos que me rodeiam
trouxeram um ramo de malmequeres
e um par de calças lavadas e passadas a ferro
contra as melgas e os moscardos da guerra.
Budapeste, 02.11.1980.
do primeiro ministro e me escoltavam
com uma sopa de cogumelos e pepinos
envinagrados que só de olhar me agonia.
Descuidado comecei distraído a trincar
– o pepino não! – suave suavemente a enfermeira
de bombom com licor de cereja quando a doutora
me chamou à atenção – que não era permitido.
Pedi desculpa às duas beijei as mãos dedo a dedo
tinha uns olhos castanhos lindos de comer e chorar
por mais chamava-se Gyöngyi pérola de hospital.
Nesse momento chegaram com sonoro urgente
duas ambulâncias de papel carregadinhas
de caças efes cincos e migues vinte e tantos.
Estes amigos anti-pepinos que me rodeiam
trouxeram um ramo de malmequeres
e um par de calças lavadas e passadas a ferro
contra as melgas e os moscardos da guerra.
Budapeste, 02.11.1980.
ANTI-CICLONE
1. Dorme com bonecas de urânio e corsários
com espadas de pau antigo no submarino nuclear
sistema de segurança superior da nação.
Peça fundamental do sonho inofensivo do império.
Sente por ti um sentimento único – desdém!
Não és nada para ele sem mim
e o seu aspecto vulgar é isso mesmo
– tu és o meu precedente a ideia original!
2. Faz pesca submarina para te vender
o fato preto-funeral em segunda mão
que o anti-ciclone das canárias não quis
a preço único – com amante de cor incluído.
Em troca dir-te-á grátis o segredo
de inventar tranças e carvalhos robustos
com fardas de presidiários
e marcas dos outros ou linho dos teus.
Eis um diamante verdadeiro do Tibete!
Deita-o fora antes que os outros proíbam a festa
Törökbálint, 14.11.1980.
com espadas de pau antigo no submarino nuclear
sistema de segurança superior da nação.
Peça fundamental do sonho inofensivo do império.
Sente por ti um sentimento único – desdém!
Não és nada para ele sem mim
e o seu aspecto vulgar é isso mesmo
– tu és o meu precedente a ideia original!
2. Faz pesca submarina para te vender
o fato preto-funeral em segunda mão
que o anti-ciclone das canárias não quis
a preço único – com amante de cor incluído.
Em troca dir-te-á grátis o segredo
de inventar tranças e carvalhos robustos
com fardas de presidiários
e marcas dos outros ou linho dos teus.
Eis um diamante verdadeiro do Tibete!
Deita-o fora antes que os outros proíbam a festa
Törökbálint, 14.11.1980.
FILOSOFIA DE ESTUDANTE
À Maria João
Às vezes quero escrever e não sei!
Talvez seja do vazio inesperado das palavras
e da filosofia desmentida dia após dia
as muitas teorias – baratas – da conspiração
e a mitologia universal por interpretar.
Quero viajar na liberdade da poesia
com as metáforas do vento
na procura da luz verdadeira
que um dia talvez encontre e afinal
só pontapeio latas como aprendi em Charlot.
Nesses momentos é que eu sei
que um sapato mesmo roto é um sapato
não é um camelo de infinitas terras frias
que mesmo acompanhado mesmo sozinho
o caminho pelo deserto tem de ser meu.
Depois um camelo como eu era
como eu sou anda descalço e feliz
não dá pontapés nas pedras não interpreta
apenas as transforma e as canta
na emoção das histórias por inventar.
Às vezes quero escrever e não sei!
Até porque hoje o fascínio não chegou
dissimulado de surpresa como costuma
nas roupas lindas da novidade do luar
nas roupas intensas das asas do prazer.
Budapeste, 25.11.1980.
CANÇăO PARA TI
Só exijo um pedaço de pão trigo
para limpar dos teus lábios
a gordura do amor
e sonhar na viagem o meu abrigo.
São os teus olhos de cor nem sei
formigas avelãs de não dormir
penas de polvo tinta em perigo.
Voam neles meu sonho
um bando de pombas bravas gritos e algas.
Para quem é o ninho do campanário?
Para quem é o ninho do campanário?
Budapeste, 02.12.1980.
para limpar dos teus lábios
a gordura do amor
e sonhar na viagem o meu abrigo.
São os teus olhos de cor nem sei
formigas avelãs de não dormir
penas de polvo tinta em perigo.
Voam neles meu sonho
um bando de pombas bravas gritos e algas.
Para quem é o ninho do campanário?
Para quem é o ninho do campanário?
Budapeste, 02.12.1980.
GOSTO DE TI A RIMAR
Gosto de ti quando arrefece
e quando de imprevisto amanhece.
Se o meu corpo no teu apodrece
gosto mais de ti mais de ti porque anoitece.
Budapeste, 29.12.1980.
e quando de imprevisto amanhece.
Se o meu corpo no teu apodrece
gosto mais de ti mais de ti porque anoitece.
Budapeste, 29.12.1980.
ESPADA VEGETAL
1. A imensidão do tecido das sílabas.
Vêm vêm até mim traz-me manhãs claras
nas fagulhas das palavras
e resgates exigidos sem telefone
nas açucenas da boca.
2. E vem tão só. Uma espada vegetal
secreta e é tudo.
Não! Não bebo no rio não engano a sede
onde despesas oculta as águas ensaboadas
dos segredos mais íntimos da tua pele.
3. Os afluentes imprevistos da música popular
belos pedaços de histórias de alquimia ou tu.
Do alto da sua astúcia o lobo
aproxima-se da arvela sonolenta e domingueira.
De cesta no braço cheia de caracóis
agriões hortelã de Dezembro
e lagartixas para estufar.
Soube mais tarde que o lobinho
mais pequeno chamou-lhe um bombom.
Budapeste, 03.01.1981.
Vêm vêm até mim traz-me manhãs claras
nas fagulhas das palavras
e resgates exigidos sem telefone
nas açucenas da boca.
2. E vem tão só. Uma espada vegetal
secreta e é tudo.
Não! Não bebo no rio não engano a sede
onde despesas oculta as águas ensaboadas
dos segredos mais íntimos da tua pele.
3. Os afluentes imprevistos da música popular
belos pedaços de histórias de alquimia ou tu.
Do alto da sua astúcia o lobo
aproxima-se da arvela sonolenta e domingueira.
De cesta no braço cheia de caracóis
agriões hortelã de Dezembro
e lagartixas para estufar.
Soube mais tarde que o lobinho
mais pequeno chamou-lhe um bombom.
Budapeste, 03.01.1981.
segunda-feira, 22 de dezembro de 2008
NAVEGANTES
A primeira palavra da felicidade dos navegantes
já começou mascada na mansidão do cabo.
Uma onda incendeia-se nos teus olhos a gratidão.
Um cortinado moveu-se mas são minhas as amoras.
Uma nau perdeu-se no interior imenso do amor.
A penúltima palavra do vento já se sumiu
nas bocas do fogo. Abrem-se as portas da poesia
estava agora mesmo – acredita – a pensar em ti!
Budapeste, 11.01.1981.
já começou mascada na mansidão do cabo.
Uma onda incendeia-se nos teus olhos a gratidão.
Um cortinado moveu-se mas são minhas as amoras.
Uma nau perdeu-se no interior imenso do amor.
A penúltima palavra do vento já se sumiu
nas bocas do fogo. Abrem-se as portas da poesia
estava agora mesmo – acredita – a pensar em ti!
Budapeste, 11.01.1981.
OS DEUSES DE AVIĂO
Os deuses andam de avião e em discos voadores
com direito a combustível subsidiado
e como se mortais agarrados ao sexo
fazem amor com as empregadas do templo.
A mulher mais bela do mercado central da cidade
faz pose gratuita para o pintor flamengo
que está à espreita nos meus olhos.
A saia e a blusa estampadas de rosas e cobras
são convites maduros bicos e picos adultos
e os laços são tão finos transparentes tão intensos
que não há hipnose ou princesinha que os destrua.
Budapeste, 13.01.1981.
com direito a combustível subsidiado
e como se mortais agarrados ao sexo
fazem amor com as empregadas do templo.
A mulher mais bela do mercado central da cidade
faz pose gratuita para o pintor flamengo
que está à espreita nos meus olhos.
A saia e a blusa estampadas de rosas e cobras
são convites maduros bicos e picos adultos
e os laços são tão finos transparentes tão intensos
que não há hipnose ou princesinha que os destrua.
Budapeste, 13.01.1981.
BOCA AZUL
Tantos dias rasgados à euforia
as espadas nas bainhas as mãos no asfalto.
A boca azul rente às pedras do corpo
ao diamante fluído da neve na rua.
Papoila: a raposa fugiu com os teus olhos.
Quem sou eu para pedir a sua extradição?
Budapeste, 14.01.1981.
as espadas nas bainhas as mãos no asfalto.
A boca azul rente às pedras do corpo
ao diamante fluído da neve na rua.
Papoila: a raposa fugiu com os teus olhos.
Quem sou eu para pedir a sua extradição?
Budapeste, 14.01.1981.
TÁXI
Amada perdeu-se um táxi nos teus olhos
era eu que te queria abraçar sem permissão.
As flores alimentadas pela maresia da música
cresceram marítimas como tangerinas doces.
Foram os únicos potes de mel que não provei.
Amada dói-me o coração de tanto te querer!
Budapeste, 21.01.1981.
era eu que te queria abraçar sem permissão.
As flores alimentadas pela maresia da música
cresceram marítimas como tangerinas doces.
Foram os únicos potes de mel que não provei.
Amada dói-me o coração de tanto te querer!
Budapeste, 21.01.1981.
MÁRMORE-ROSA
1. Escondi-me na carruagem do corpo
com os lábios inquietos da má sorte
com as mantas de nuvens antigas
e uma taça de café para não dormir.
Oferece um cigarro para não te esquecer.
2. Nas autonomias do coração nunca imaginei
juro por tudo o que me é mais sagrado
que os teus seios pequenos e duros
me soubessem na boca a mármore-rosa.
Era tão boa a aguadilha das romãs
o fogo da manhã que humedecia a língua.
Sófia, 25. 01.1981.
com os lábios inquietos da má sorte
com as mantas de nuvens antigas
e uma taça de café para não dormir.
Oferece um cigarro para não te esquecer.
2. Nas autonomias do coração nunca imaginei
juro por tudo o que me é mais sagrado
que os teus seios pequenos e duros
me soubessem na boca a mármore-rosa.
Era tão boa a aguadilha das romãs
o fogo da manhã que humedecia a língua.
Sófia, 25. 01.1981.
AMOR PERFEITO
Em Sófia com o Zé Esteves*
Esqueci-me mas tenho a certeza
que foi já há muito tempo.
ofereci um verso comprometido quase infantil
a uma menina em botão do teu
e do meu Ribatejo. Como era linda
como se assemelha às imagens
que hoje já povoam os teus sonhos.
Esqueci-me mas tenho a certeza
que foi apenas há momentos.
Eram rodelas de luz e tecidos de seda
pão e água lábios e línguas.
Baton e perfumes importados do ocidente.
Estava quase tonto de sono
quando me recordei dos figos secos
e das passas das nozes e avelãs.
Sim é nas mãos que começa a festa
os caminhos últimos da tentação.
Esqueci-me mas sei muito bem
às vezes mesmo sem navalhas afiadas
ou moto-serras cortamos definitivamente
os troncos das metáforas que são nossas
as raizes e a memória das próprias mãos.
No momento das despedidas
ficam para vos iluminar os laços da fantasia
desse farol persa da estrela da madrugada.
Ficam na música longínqua dos búzios
se encostarem como só vocês sabem com muito
muito cuidado aos ouvidos marítimos do amor.
Sófia, 27.01.1981.
*O espectáculo já começou nos teus olhos
a inquietação da poesia da fascinação
vai despertá-los todos os dias pela manhã.
a inquietação da poesia da fascinação
vai despertá-los todos os dias pela manhã.
ANTÍTESE
A José Afonso
Este poema é muito mais que um poema
que uma nau pequena à aventura
ou uma emboscada furtiva.
Este poema é muito mais que um poema
é a minha dúvida quase esquecida
o silêncio inaceitável a entrega
fraterna das minhas ideias igualitárias
a destruição final de todos os dogmas.
Este poema e o meu sangue nocturno
o teu nome o grande edifício construído
com o barro diário da minha ingratidão.
Este poema é muito mais que um poema
é uma época incerta e provisória
talvez na aurora de um grande amor
que não cabe nas palavras na poesia da paixão
a desvanecer o tempo a diluir-te no tempo.
Este poema é a afirmação convicta que o futuro
não é propriedade privada de ninguém
e adormecer inquieto com a minha antítese.
Belgrado, 30.01.1981.
PASSA A PALAVRA
Os enigmas no coração do vento
tradução literal dos teus olhos
chegaram cedo de carta-expresso.
Passa a palavra a mensagem
tenho bacalhau do bom e um litro de bagaço.
Amor dá a coroa de búzios que encontrei
perdida na areia à curta-metragem premiada
à alegria aos silêncios da ternura.
Lembra-te daqueles dias daquelas noites
tão curtas para nós e tão longas para a inveja?
Dá a mão aos crentes aos insubmissos
à revolta em fogo brando às urtigas
e depois acorda com a lua nos meus braços.
Mas não abras os olhos - tanta malícia
tanta letícia - sem antes alimentarmos o sonho.
Budapeste, 10.02.1981.
tradução literal dos teus olhos
chegaram cedo de carta-expresso.
Passa a palavra a mensagem
tenho bacalhau do bom e um litro de bagaço.
Amor dá a coroa de búzios que encontrei
perdida na areia à curta-metragem premiada
à alegria aos silêncios da ternura.
Lembra-te daqueles dias daquelas noites
tão curtas para nós e tão longas para a inveja?
Dá a mão aos crentes aos insubmissos
à revolta em fogo brando às urtigas
e depois acorda com a lua nos meus braços.
Mas não abras os olhos - tanta malícia
tanta letícia - sem antes alimentarmos o sonho.
Budapeste, 10.02.1981.
POETA HÚNGARO
Para Eugénio Pinto Braga
1. Há dias fui fazer uma reportagem no aquário.
Estava agitada a peixaria do cardume.
Assisti a curiosa e violenta discussão.
Amores desavidos e vidas na rua. Escamadas.
Vai para a truta que te traiu! Já disse.
Vai para a truta que te traiu!
Gritava alterada e delambida uma sardinha
toda enfarinhada em pinturas de conserva.
do sonho dos cursos de águas dos loucos
e dos amantes sem direito à indignação
os pingos da sopa de abóbora-menina
feita por ti já caíram no meu pulôver novo.
Todas as manhãs te vou despertar com um beijo.
3. O homem já chegou à Lua
e qualquer dia vai a Marte ó Marta cozinheira
com um bitoque no prato e um ovo a cavalo.
Até parece que nos tempos que não passam
umas luvas de cabedal valem tanto
como um par de nádegas avulso.
4. Foi com um giz encarnado comprado
a prestações no armazém do povo
que desenhei ontem à noite para ti
o louva-a-deus do materialismo histórico
enquanto o Nuno pescava uma bela tainha.
Mas é a meiguice das palavras
pois a farinha da vizinha é melhor que a minha
que eu tenho sobretudo para oferecer
ao teu sorriso secreto e pedir
que sejas como cerejas quanto mais as como
mais vontade tenho de te comer mesmo crua.
5. Último flash meu bicho-da-seda.
József Attila é um dos melhores poetas do mundo
para toda a vida o meu poeta húngaro.
Budapeste, 21.02.1981.
FIM DESTA VIAGEM
Foi na curva do Danúbio entre choupos e salgueiros
exilados e apátridas que o itinerário se desvaneceu
ao rimar o lixo doce da paixão com ocupação
das coxas o turismo sonâmbulo e livre dos meus dedos
com os únicos potes de mel que me ofereceram.
Azul eram as vitrinas da pele o Metro de papel
a emboscada furtiva nas noites da avenida
baratas do bolor mais a aguadilha das romãs
dos que andaram como eu no rabisco da azeitona.
Frequenta a universidade no caminho da tentação
sem apeadeiros para poetas o tontinho da cidade
e as lesmas que descem lentamente a concertina
corpos de cinza e carvão a comoção mal contida.
É a nadar que o rio também é vertigem é viagem
nas metáforas do vento com cortiça do Alentejo
que as bocas e os olhos dos teus malmequeres
se despedem do cais na nau no navio dos mosquitos.
Hoje para dizer a verdade só queria ler A Bola
ver um grande jogo de futebol ganho pelo Sporting.
De verde acender uma vela que iluminasse o céu
com o teu sorriso finalmente descendo da lua
para adormecer na minha casa que é toda a tua rua.
Budapeste, 25.02.1981.
exilados e apátridas que o itinerário se desvaneceu
ao rimar o lixo doce da paixão com ocupação
das coxas o turismo sonâmbulo e livre dos meus dedos
com os únicos potes de mel que me ofereceram.
Azul eram as vitrinas da pele o Metro de papel
a emboscada furtiva nas noites da avenida
baratas do bolor mais a aguadilha das romãs
dos que andaram como eu no rabisco da azeitona.
Frequenta a universidade no caminho da tentação
sem apeadeiros para poetas o tontinho da cidade
e as lesmas que descem lentamente a concertina
corpos de cinza e carvão a comoção mal contida.
É a nadar que o rio também é vertigem é viagem
nas metáforas do vento com cortiça do Alentejo
que as bocas e os olhos dos teus malmequeres
se despedem do cais na nau no navio dos mosquitos.
Hoje para dizer a verdade só queria ler A Bola
ver um grande jogo de futebol ganho pelo Sporting.
De verde acender uma vela que iluminasse o céu
com o teu sorriso finalmente descendo da lua
para adormecer na minha casa que é toda a tua rua.
Budapeste, 25.02.1981.
VAI PALAVRA VAI
Nazaré, Agosto 1980
Budapeste, Dezembro 1980
Budapeste, Dezembro 1980
"Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches,
et puis voici mon coeur, qui ne bat que pour vous."
Paul Verlaine
ABRO AS MăOS
Sim poesia! Um momento de pinhões
impreciso de conchas e búzios azuis
noites de conspiração grainhas
e malvasias. Um pôr-de-sol
anti-paraíso anti-rosto entre-bocas
lentas dispersas solarentas.
Uma ponte feita de pétalas e de navios
as paredes da catedral dos embarcados.
O farol aconchega-se mais ao linho.
Mas que momento a cobiça
qual noite qual sol que azul profundo?
A minha ousadia de inquilino?
Fecho os olhos na emoção
na tempestade de aquêm-mar.
A festa da submissão
foguetes de pedra e de quase nada
no céu aberto do fogo preso.
Pautas e papeis de embrulho
limpa-chaminé no rosto indecifrável.
Abro as mãos de par em par
com as palmas imperfeitas das mãos
a desvanecer a água em repouso.
Recolho as folhas-de-amoreira
do teu rosto. Meu amor?
Sabor a laranja dos teus dedos solares.
Ninguém? Mas tu quem?
Que nome ou álibi que mar fascinante?
impreciso de conchas e búzios azuis
noites de conspiração grainhas
e malvasias. Um pôr-de-sol
anti-paraíso anti-rosto entre-bocas
lentas dispersas solarentas.
Uma ponte feita de pétalas e de navios
as paredes da catedral dos embarcados.
O farol aconchega-se mais ao linho.
Mas que momento a cobiça
qual noite qual sol que azul profundo?
A minha ousadia de inquilino?
Fecho os olhos na emoção
na tempestade de aquêm-mar.
A festa da submissão
foguetes de pedra e de quase nada
no céu aberto do fogo preso.
Pautas e papeis de embrulho
limpa-chaminé no rosto indecifrável.
Abro as mãos de par em par
com as palmas imperfeitas das mãos
a desvanecer a água em repouso.
Recolho as folhas-de-amoreira
do teu rosto. Meu amor?
Sabor a laranja dos teus dedos solares.
Ninguém? Mas tu quem?
Que nome ou álibi que mar fascinante?
NAMORADOS DO SUL
A insatisfação dos teus olhos
de traineira e bailarina
distância e movimento
algas roupa de mariposas.
Os teus olhos fascínio
descem aos meus lábios
de carvão e cortiça
que flutuam insensatos às portas
húmidas e vegetais do abismo doce.
Abismo mel abismo abelha.
É um pedaço sólido de sal?
Um botão de begónia?
Um cavalo veloz marinho
bicho-da-seda da próxima alegria?
A resposta vem mansa
vem estranha vem colada
nas palavras pelas rochas
dos nossos corações de gaivota
afinal bandos de gatos voadores
nos teus olhos quase perfeitos.
Vens em silêncio das terras de xisto
terras de fados e de destinos
com os besouros da luz
com os ventos dos namorados do sul.
de traineira e bailarina
distância e movimento
algas roupa de mariposas.
Os teus olhos fascínio
descem aos meus lábios
de carvão e cortiça
que flutuam insensatos às portas
húmidas e vegetais do abismo doce.
Abismo mel abismo abelha.
É um pedaço sólido de sal?
Um botão de begónia?
Um cavalo veloz marinho
bicho-da-seda da próxima alegria?
A resposta vem mansa
vem estranha vem colada
nas palavras pelas rochas
dos nossos corações de gaivota
afinal bandos de gatos voadores
nos teus olhos quase perfeitos.
Vens em silêncio das terras de xisto
terras de fados e de destinos
com os besouros da luz
com os ventos dos namorados do sul.
DA POESIA E DO AMOR
A esta hora Madly
penso sempre em Brel
quando quero falar da poesia e do amor
escrever dos outros e de mim.
É a hora em que as estrelas
se esquecem do jogo da cabra-cega
da canção sonâmbula do despertar
e de namorar com a magia.
A hora em que as estrelas convidam
e me deslumbram
lançam cordas de luz desfiada
degraus feitos da pele mais fina do musgo.
Não! Só te quero a ti.
Só a ti te aceito te nego o abraço.
Náufrago sei onde estás
que importa pois se já sou homem
se sou apenas remo
caranguejo mau amante.
sei onde estás e vou ao teu encontro.
No fundo luminoso do oceano
candeeiros de areia a meia azeite
mil braços de lume redes artesanais
ao redor da bem amada
do canavial na maresia da vida.
penso sempre em Brel
quando quero falar da poesia e do amor
escrever dos outros e de mim.
É a hora em que as estrelas
se esquecem do jogo da cabra-cega
da canção sonâmbula do despertar
e de namorar com a magia.
A hora em que as estrelas convidam
e me deslumbram
lançam cordas de luz desfiada
degraus feitos da pele mais fina do musgo.
Não! Só te quero a ti.
Só a ti te aceito te nego o abraço.
Náufrago sei onde estás
que importa pois se já sou homem
se sou apenas remo
caranguejo mau amante.
sei onde estás e vou ao teu encontro.
No fundo luminoso do oceano
candeeiros de areia a meia azeite
mil braços de lume redes artesanais
ao redor da bem amada
do canavial na maresia da vida.
VEM AMOR VEM COMIGO
As águas doces agitam-se
correntes transportam pipas de vinho
vidros madeiras gaiolas e mastros.
Loureiros com ninhos de pintassilgos
folhas e bicos línguas de prata.
Olhos e que olhos! Açúcar em rama
amêndoas descascadas ramos de amendoeira.
Eu demoro em ti resisto em ti
descubro-me sem ti rosa pequena!
Navego por entre as ranhuras
cálidas e herméticas
do teu corpo finalmente iluminado
fantasia do nevoeiro adiado da solidão.
Jacinto um brinco princês
de princesa nativa e adorada
cresce e faz sombra e anoitece
nos lábios ardentes do navio
carpa desejo no segredo do rio.
Vêm amor vêm comigo
minha única e verdadeira flor.
Importa que só saiba palavras vulgares?
correntes transportam pipas de vinho
vidros madeiras gaiolas e mastros.
Loureiros com ninhos de pintassilgos
folhas e bicos línguas de prata.
Olhos e que olhos! Açúcar em rama
amêndoas descascadas ramos de amendoeira.
Eu demoro em ti resisto em ti
descubro-me sem ti rosa pequena!
Navego por entre as ranhuras
cálidas e herméticas
do teu corpo finalmente iluminado
fantasia do nevoeiro adiado da solidão.
Jacinto um brinco princês
de princesa nativa e adorada
cresce e faz sombra e anoitece
nos lábios ardentes do navio
carpa desejo no segredo do rio.
Vêm amor vêm comigo
minha única e verdadeira flor.
Importa que só saiba palavras vulgares?
MAS É NO CAIS
Pestanas pintadas de azul. Meu abismo!
Pequenos espelhos nos sentidos
do barro vermelho de sal
para retocar o seu rosto de mar.
Beijos de gaivota bocas mornas
na invenção dos caminhos do amor
e na marginal do ventre outrora fecundo.
Naturalmente a doçura do pensamento
quando sonho navegar anónimo
pelos atalhos ocultos dos seus cabelos.
Um travo a canela e grão de café
se os seus lábios fossem meus
nas fontes da povoação vizinha.
Guarda as romãs que ofereci
e os ramos de nespereira que juntei
na festa das mãos nas areias da praia.
Será a pele de erva e arroz doce?
A geografia desconhecida das dunas
que formiga gostaria de subir e descer
Mas é aqui no cais linda Éva
onde a água resoluta se entrega
que tudo começa que tudo acaba!
PESCADORES DE PORTUGAL
A faina continua nas coxas da tempestade
entre longos silêncios e braçadas fortes.
Entre músculos tensos e redes pesadas
cigarros mastigados e vagas imensas.
A espera no colo macio da areia
entre suspiros profundos e pedidos divinos.
Entre mãos cruzadas e olhos húmidos
ânsias e fogueiras de mães de mulheres e irmãs.
entre longos silêncios e braçadas fortes.
Entre músculos tensos e redes pesadas
cigarros mastigados e vagas imensas.
A espera no colo macio da areia
entre suspiros profundos e pedidos divinos.
Entre mãos cruzadas e olhos húmidos
ânsias e fogueiras de mães de mulheres e irmãs.
ENTRE A PRAIA E O NADA
Sabes é finalmente aqui
entre a praia e o nada
que entrego as armas brancas
e regresso aos meus olhos.
As avenidas despovoadas
casas simples abandonadas
dos que partiram para não mais voltar
promessas tanto amor por realizar.
Conversas na lua conservas e bolos
de coco arcas e mofo algumas tangerinas
pára-ventos e moinhos de crianças.
É aqui que procuro os teus olhos.
Quem? Mas tu quem? Que ilusão?
Ventos do leste que mentira sou eu?
entre a praia e o nada
que entrego as armas brancas
e regresso aos meus olhos.
As avenidas despovoadas
casas simples abandonadas
dos que partiram para não mais voltar
promessas tanto amor por realizar.
Conversas na lua conservas e bolos
de coco arcas e mofo algumas tangerinas
pára-ventos e moinhos de crianças.
É aqui que procuro os teus olhos.
Quem? Mas tu quem? Que ilusão?
Ventos do leste que mentira sou eu?
POMAR
O vento no coração da viagem.
As ameixas do pensamento reflectidas
na sombra no gosto das maçãs assadas.
O mar da poesia da Mensagem.
Afasto-me de ti com Pessoa
nas noites de mentiras embriagadas
quando me dás quase tudo na rua
do amor livre e das nuvens claras.
Nuvens e frutos que trazem a ilusão
antiga dos tesouros por encontrar
pelos cais e praias por conquistar
laranjas maduras da insubmissão.
Tudo porque deixo na água as palavras
que escrevi a lápis nos teus lábios
cantadas pela minha orquestra de cigarras
na negação do jogo pelos sentidos.
As ameixas do pensamento reflectidas
na sombra no gosto das maçãs assadas.
O mar da poesia da Mensagem.
Afasto-me de ti com Pessoa
nas noites de mentiras embriagadas
quando me dás quase tudo na rua
do amor livre e das nuvens claras.
Nuvens e frutos que trazem a ilusão
antiga dos tesouros por encontrar
pelos cais e praias por conquistar
laranjas maduras da insubmissão.
Tudo porque deixo na água as palavras
que escrevi a lápis nos teus lábios
cantadas pela minha orquestra de cigarras
na negação do jogo pelos sentidos.
PEQUENO MAR INTERIOR
Amar o seu corpo
pequeno mar interior e calmo
as esquinas os becos da sua pele.
Nos jardins a lua difusa das safiras
e não proteger ninguém.
Amar o seu corpo
esse potro aparente meigo e feliz
damasco da época que colhem maduro.
Pedaços súbitos de sol e de oceanos
no fundo escuro dos pensamentos.
Amar o seu corpo
imagem molhada dos olhos
ninhos de toutinegra e tentilhão
com as ervas secas e palavras incómodas.
Esse pomar fluvial de frutos proibidos.
pequeno mar interior e calmo
as esquinas os becos da sua pele.
Nos jardins a lua difusa das safiras
e não proteger ninguém.
Amar o seu corpo
esse potro aparente meigo e feliz
damasco da época que colhem maduro.
Pedaços súbitos de sol e de oceanos
no fundo escuro dos pensamentos.
Amar o seu corpo
imagem molhada dos olhos
ninhos de toutinegra e tentilhão
com as ervas secas e palavras incómodas.
Esse pomar fluvial de frutos proibidos.
AS ROUPAS DA VOZ
Desnudar a tempestade das papoilas
quando o teu corpo de prata
se move entre as barbas da lua cheia.
Desenho a giz no colorido a palavra
do cais na pedra ardósia dos meus dedos
até à foz de um mistério qualquer.
Um cão perdigueiro de água fria
nada caçador astuto aproxima-se veloz
para ser ele a desvendar as lareiras quentes
do prazer as cinzas dos teus segredos
as roupas transparentes da voz.
Pinhas bravas e pinhas mansas a arder.
Eu tenho ousado um ramo luminoso
afastando a areia húmida dos teus seios.
Um remo encantado descendo
as alamedas na tua barriga de avelã
até ao alto mar barcos pequenos em perigo.
Ternuras sem fim na aritmética do pecado.
quando o teu corpo de prata
se move entre as barbas da lua cheia.
Desenho a giz no colorido a palavra
do cais na pedra ardósia dos meus dedos
até à foz de um mistério qualquer.
Um cão perdigueiro de água fria
nada caçador astuto aproxima-se veloz
para ser ele a desvendar as lareiras quentes
do prazer as cinzas dos teus segredos
as roupas transparentes da voz.
Pinhas bravas e pinhas mansas a arder.
Eu tenho ousado um ramo luminoso
afastando a areia húmida dos teus seios.
Um remo encantado descendo
as alamedas na tua barriga de avelã
até ao alto mar barcos pequenos em perigo.
Ternuras sem fim na aritmética do pecado.
MĂOS DO RIO
Lentamente as palavras juntam-se.
Alguém atento cola com goma
recolhida no tronco do pessegueiro
junta as sílabas umas às outras.
Alguém voluntariamente
refaz as asas os bicos da gaivota
pedras preciosas à venda
cabelos sedutores e líquidos do mar.
À chegada do navio diz-se
nem todos encontram a luz da noite.
Canastras a canastras de peixe
os linguados grelhados do amor.
Desamor colinas de engano
na calma das searas sitiadas das mãos
das varandas dos olhos na poesia do vinho.
Eu não consigo esquecer
os cachos da uva trincadeira do teu peito.
Vai palavra vai! Meu amor.
Espalha e seduz as metáforas da vida
o pão de milho do paradigma final.
Leva de batel todas as flores
pelo mar de papel até aos sítios da poesia.
Alguém atento cola com goma
recolhida no tronco do pessegueiro
junta as sílabas umas às outras.
Alguém voluntariamente
refaz as asas os bicos da gaivota
pedras preciosas à venda
cabelos sedutores e líquidos do mar.
À chegada do navio diz-se
nem todos encontram a luz da noite.
Canastras a canastras de peixe
os linguados grelhados do amor.
Desamor colinas de engano
na calma das searas sitiadas das mãos
das varandas dos olhos na poesia do vinho.
Eu não consigo esquecer
os cachos da uva trincadeira do teu peito.
Vai palavra vai! Meu amor.
Espalha e seduz as metáforas da vida
o pão de milho do paradigma final.
Leva de batel todas as flores
pelo mar de papel até aos sítios da poesia.
ÚLTIMAS ÁGUAS
Budapeste.1981
"Não tenho pai nem mãe
nem deus nem pátria
não tenho berço nem sepulcro
nem beijos ou amantes"
József Attila
"Por qué no me gusta la poesía pura?
Por las mismas razones por los cuales no me gusta
el azúcar „puro”. El azúcar encanta cuando
lo tomamos junto con el café, pero nadie se comería
un plato de azúcar: sería ya demasiado. Es el exceso
lo que causa en la poesía: Exceso de la poesía, exceso
de palabras poéticas, exceso de metáforas, exceso
de nobleza, exceso de depuración y de condensación
que asemejan los versos a un produto químico."
Witold Gombrowicz
(Excerto de um texto inédito publicado na revista
"El Viejo Topo" de Barcelona)
BOLOR DOS BOLOS
Parte-se um barco no silêncio das mãos.
Os dedos finos da alegria já partiram
de nós faz amanhã muito tempo. Nem
fama nem dinheiro fotografias a propósito
uma orquestra sonolenta à despedida.
Em todas as bocas portas fechadas
as ruelas sujas e poluídas do coração.
Dorme-se na estalagem já deserta
com um galo e uma faca no pensamento.
Os melhores desejos a inquietação mais aguda
navegam no interior maduro das ameixas.
Na desilusão mais amarga das chamas do fogo.
Falso o alarme da palha abandonada.
Lá fora vive-se com sabor a poesia a saber a sol
a cheirar a peixe a soalho acabado de encerar.
Pele mal curtida. Temos ainda o mel
de abelha mestra e um fígado de primeira
qualidade. Tabernas apinhadas de gente.
Das cinzas de plástico fala-se da liberdade
como de filmes a metro regressos de viagens
espaciais e ficção africana moderna. As cantigas
famosas e milho na terra por colher.
No triunfo histórico do ténis-de-mesa-mundial
da horta os legumes os alhos e as beterrabas
são o corpo mais caro à insubmissão. Uma onda
maior abraçou o céu e repousou na sede
na solidão jasmim dos olhos verdes da noite
Mas à noite os mochos já não querem insectos
azeite ou tranquilidade. Gatos e lanternas.
Somos tantos à procura da humidade
dos cogumelos nos bosques da imaginação.
Fuma um seio resina liberto de nicotina.
No pomar nasce em ti uma flor. Chega de longe
a mensagem da brisa a estrutura inóspita do vento.
Os caçadores confundiram uma pinha mansa
com um ninho de perdigotos. De salamandras.
Por momentos é outra voz que transparece
na nogueira outra música que nos envolve
sentimento intenso que nos trespassa.
Uma sombra alimenta-se nos seus lábios
sacia-se nos seus pequenos lagos interiores.
Adormecem sobre o braço mais frágil da lua
e as linhas das mãos são águas paradas
luz de popelina transparente a fome aguda
dos diospiros. Águas espessas e lodo.
Nus ensoparam em luz os cabelos da areia.
Voltaram as costas aos alicerces da gratidão
ao bolor dos bolos às metáforas do cinismo
com lágrimas de vidro lágrimas de carvão.
Continuam à espera da puta violenta
da tempestade. A doçura dos corpos.
O marinheiro seduzido pela música da flauta
embriagado na geografia de todos os encantos
aprisionado pelo teu sorriso caiu feliz ao mar.
Inesperado a luz mudou novamente de cor.
O pintarroxo enganou-se na janela acordou-me
manhã bem cedo e quase o apanhei.
O veneno da amante diluiu-se no sangue
da dúvida um seixo o enxofre da vinha
um oceano de lábios de fumo e de poeira.
A última tarde já se engasgou
há quem diga que morreu lilás na garganta
do cão palavra no dicionário da paisagem.
Os dedos finos da alegria já partiram
de nós faz amanhã muito tempo. Nem
fama nem dinheiro fotografias a propósito
uma orquestra sonolenta à despedida.
Em todas as bocas portas fechadas
as ruelas sujas e poluídas do coração.
Dorme-se na estalagem já deserta
com um galo e uma faca no pensamento.
Os melhores desejos a inquietação mais aguda
navegam no interior maduro das ameixas.
Na desilusão mais amarga das chamas do fogo.
Falso o alarme da palha abandonada.
Lá fora vive-se com sabor a poesia a saber a sol
a cheirar a peixe a soalho acabado de encerar.
Pele mal curtida. Temos ainda o mel
de abelha mestra e um fígado de primeira
qualidade. Tabernas apinhadas de gente.
Das cinzas de plástico fala-se da liberdade
como de filmes a metro regressos de viagens
espaciais e ficção africana moderna. As cantigas
famosas e milho na terra por colher.
No triunfo histórico do ténis-de-mesa-mundial
da horta os legumes os alhos e as beterrabas
são o corpo mais caro à insubmissão. Uma onda
maior abraçou o céu e repousou na sede
na solidão jasmim dos olhos verdes da noite
Mas à noite os mochos já não querem insectos
azeite ou tranquilidade. Gatos e lanternas.
Somos tantos à procura da humidade
dos cogumelos nos bosques da imaginação.
Fuma um seio resina liberto de nicotina.
No pomar nasce em ti uma flor. Chega de longe
a mensagem da brisa a estrutura inóspita do vento.
Os caçadores confundiram uma pinha mansa
com um ninho de perdigotos. De salamandras.
Por momentos é outra voz que transparece
na nogueira outra música que nos envolve
sentimento intenso que nos trespassa.
Uma sombra alimenta-se nos seus lábios
sacia-se nos seus pequenos lagos interiores.
Adormecem sobre o braço mais frágil da lua
e as linhas das mãos são águas paradas
luz de popelina transparente a fome aguda
dos diospiros. Águas espessas e lodo.
Nus ensoparam em luz os cabelos da areia.
Voltaram as costas aos alicerces da gratidão
ao bolor dos bolos às metáforas do cinismo
com lágrimas de vidro lágrimas de carvão.
Continuam à espera da puta violenta
da tempestade. A doçura dos corpos.
O marinheiro seduzido pela música da flauta
embriagado na geografia de todos os encantos
aprisionado pelo teu sorriso caiu feliz ao mar.
Inesperado a luz mudou novamente de cor.
O pintarroxo enganou-se na janela acordou-me
manhã bem cedo e quase o apanhei.
O veneno da amante diluiu-se no sangue
da dúvida um seixo o enxofre da vinha
um oceano de lábios de fumo e de poeira.
A última tarde já se engasgou
há quem diga que morreu lilás na garganta
do cão palavra no dicionário da paisagem.
MEIO DIA
Se fosse avenida o teu corpo nem beatas
de cigarro permitiria nem escarros asneiras
os excrementos secos das andorinhas.
A aguardente da Primavera e as pernas perfeitas
de Agnés no céu matinal do erotismo das ideias.
Seria o objecto mais valioso da minha casa
o abrigo mais povoado das aranhas. Se fosse
água o meu coração seria gasolina ou perfume
camisa por passar a ferro. Seria a magia
morena do peito na sombra brava da castanheira.
O adultério do amor a hora certa do jantar
mineiro exemplar no interior da mina.
Escrever o meu coração agora é tão perigoso
como as altas velocidades do motociclismo
o militarismo da impotência mapa-mundi
e o prelúdio multidão dos descontos fim-de-época.
A verdade é que marinheiros somos e no mar
andamos. Tanta sede! Gostamos de cerveja
de tremoços de caracóis e de berbigão
do ciclo molhado piscina sauna bons cus cerveja
de desfrutar o bem social colectivo.
O estrangeiro é em mim sempre mais poeta
mais discreto e audaz. Sinto-me todavia verde
para a felicidade mas se a planície cantar.
Quando escrevo a despedida do meu último
pensamento entro voluntário no ritual festivo
da poesia. São o sonho as teclas dos seus lábios
o piano afinado do seu corpo. A tempestade.
Gosto do reencontro do tempo escasso o trânsito
urbano o voltaremos a amar as deambulações
desperdício os guindastes da renovação civil.
Amigo! Estou a preparar paciente um tapete
do povo para a cidade poeta-amigo!
Com informática mini-computadores
pão com banha e metáforas desconhecidas.
Perdi-me nas vielas infinitas da noite.
Para mim mais importante é a riqueza do cobre
o gás natural as marcas as fotocópias do amor.
O baton vermelho intenso chuva de trovoada
a lã pura da neve das relações económicas
internacionais as teorias jovens do movimento.
O barco liso e belo da pele. Nem um pêlo
nem uma borbulha na descida da língua.
Falei contigo era ponto meio-dia.
Imaginei-te nua quis vestir-te de revolução.
Quando comecei este poema pensei juntar
num só quadro ideias insubmissas e matrizes
simples com salmão fumado e estrelas do mar.
Era tarde de mais para o beijo. Ela não quis
e a noite vizinha e confidente não me ajudou.
Rebusquei na luz reflexo do rio na artéria
tábuas e ponte do meu coração os seus cabelos.
A última carta a filha da terra o aroma da manhã.
A tangerina mais doce da cidade cantou comigo.
de cigarro permitiria nem escarros asneiras
os excrementos secos das andorinhas.
A aguardente da Primavera e as pernas perfeitas
de Agnés no céu matinal do erotismo das ideias.
Seria o objecto mais valioso da minha casa
o abrigo mais povoado das aranhas. Se fosse
água o meu coração seria gasolina ou perfume
camisa por passar a ferro. Seria a magia
morena do peito na sombra brava da castanheira.
O adultério do amor a hora certa do jantar
mineiro exemplar no interior da mina.
Escrever o meu coração agora é tão perigoso
como as altas velocidades do motociclismo
o militarismo da impotência mapa-mundi
e o prelúdio multidão dos descontos fim-de-época.
A verdade é que marinheiros somos e no mar
andamos. Tanta sede! Gostamos de cerveja
de tremoços de caracóis e de berbigão
do ciclo molhado piscina sauna bons cus cerveja
de desfrutar o bem social colectivo.
O estrangeiro é em mim sempre mais poeta
mais discreto e audaz. Sinto-me todavia verde
para a felicidade mas se a planície cantar.
Quando escrevo a despedida do meu último
pensamento entro voluntário no ritual festivo
da poesia. São o sonho as teclas dos seus lábios
o piano afinado do seu corpo. A tempestade.
Gosto do reencontro do tempo escasso o trânsito
urbano o voltaremos a amar as deambulações
desperdício os guindastes da renovação civil.
Amigo! Estou a preparar paciente um tapete
do povo para a cidade poeta-amigo!
Com informática mini-computadores
pão com banha e metáforas desconhecidas.
Perdi-me nas vielas infinitas da noite.
Para mim mais importante é a riqueza do cobre
o gás natural as marcas as fotocópias do amor.
O baton vermelho intenso chuva de trovoada
a lã pura da neve das relações económicas
internacionais as teorias jovens do movimento.
O barco liso e belo da pele. Nem um pêlo
nem uma borbulha na descida da língua.
Falei contigo era ponto meio-dia.
Imaginei-te nua quis vestir-te de revolução.
Quando comecei este poema pensei juntar
num só quadro ideias insubmissas e matrizes
simples com salmão fumado e estrelas do mar.
Era tarde de mais para o beijo. Ela não quis
e a noite vizinha e confidente não me ajudou.
Rebusquei na luz reflexo do rio na artéria
tábuas e ponte do meu coração os seus cabelos.
A última carta a filha da terra o aroma da manhã.
A tangerina mais doce da cidade cantou comigo.
FOME AVENTUREIRA
Descemos a noite no compasso do tempo.
Brilhava um sol tão forte tão viril
quando fazíamos do barro lume vivo
e das sombras espadas meigas rosas azuis.
Um sol que dizia bom dia que elevava os olhos
até às proximidades das assimetrias de bronze
nos sentidos sabonetes e jacarés de porcelana.
Do rio as águas eram de uma gratidão emocionante
uma flor sem nome um respirar inquieto
um fósforo de pedra a iluminar o nosso bairro.
A terra preta por incendiar nas searas e no amor
no café amargo do sonho chave sem fechadura.
Os lábios a desfilarem em segredo a desfilarem.
A luz eléctrica ainda escassa do meu interior.
O grito mais aceso do assalto foi a senha sonora
símbolo do momento exacto. O rato saiu de nós
com o queijo da serra a almofada penas de ganso
e o mealheiro da paixão incompleta. Havia
quem se amasse todas as noites meninas de cartão
que dançavam com fantasmas e alfaiates
no licor no cheiro dos dedos na ousadia da voz.
Um sol que escrevia da verdade mais clara
do talento felino da vida das cinzas tão quentes
que a liberdade consome seja quando for.
Ninguém sabe do diamante hindu roubado
à rainha dos grilos em terras de regadios
terras de rosmaninho tanto calor que na tomada
do coração nem os cavalos do vento resistiram.
Esmagámos cabeças de lagartos e de serpentes
e depositámos a fome aventureira nas mãos
borracha da melancolia. Nessa noite
foi muito mais difícil adormecer pois chegavam
pedaços de nylon de linho e de fazenda
da vida abandonada. Cerejas maduras da cerejeira
sagrada do teu corpo. Tanto tanto domingo adiado.
Brilhava um sol tão forte tão viril
quando fazíamos do barro lume vivo
e das sombras espadas meigas rosas azuis.
Um sol que dizia bom dia que elevava os olhos
até às proximidades das assimetrias de bronze
nos sentidos sabonetes e jacarés de porcelana.
Do rio as águas eram de uma gratidão emocionante
uma flor sem nome um respirar inquieto
um fósforo de pedra a iluminar o nosso bairro.
A terra preta por incendiar nas searas e no amor
no café amargo do sonho chave sem fechadura.
Os lábios a desfilarem em segredo a desfilarem.
A luz eléctrica ainda escassa do meu interior.
O grito mais aceso do assalto foi a senha sonora
símbolo do momento exacto. O rato saiu de nós
com o queijo da serra a almofada penas de ganso
e o mealheiro da paixão incompleta. Havia
quem se amasse todas as noites meninas de cartão
que dançavam com fantasmas e alfaiates
no licor no cheiro dos dedos na ousadia da voz.
Um sol que escrevia da verdade mais clara
do talento felino da vida das cinzas tão quentes
que a liberdade consome seja quando for.
Ninguém sabe do diamante hindu roubado
à rainha dos grilos em terras de regadios
terras de rosmaninho tanto calor que na tomada
do coração nem os cavalos do vento resistiram.
Esmagámos cabeças de lagartos e de serpentes
e depositámos a fome aventureira nas mãos
borracha da melancolia. Nessa noite
foi muito mais difícil adormecer pois chegavam
pedaços de nylon de linho e de fazenda
da vida abandonada. Cerejas maduras da cerejeira
sagrada do teu corpo. Tanto tanto domingo adiado.
TARDES DE DOMINGO
Descrevo a correr a geometria da água
a palidez da audácia em carvalho envelhecida.
As escadas no comboio urbano o mosquito
monotonia na faculdade aberta da noite.
Sulfamidas da ferida no trevo desenhado pela luz.
Sabíamos que os morangos eram ritual profano
que a seara do centeio era a lei do mais forte
do solstício das mãos pelo granito das pontes.
Tinha guardado no bolso um par de ferros curtos.
Na bolsa das ideologias a falência era colectiva.
Um pastor alemão conduzia um cego.
Com a pressa de um lugar sentado no autocarro
até o cão foi arrastado pela cegueira da manada.
Onde há polícia há caso. Onde há magalas
há putas de certeza como na Praça Rákóczi.
No quarto ao lado Simon & Garfunkel
gemidos de prazer na carne profunda da ilusão.
Sabíamos que a tarde era mortal o canário
uma imitação barata de importação ilegal
que a erva doce era amarga como merda!
Pois é rapaz a bola rola e rebola é redonda
e entra na baliza mas não acerta os problemas
de aritmética! Professor nunca mais o esqueci.
Como guardamos os melhores pensamentos
da prata no relógio do tempo! Canto pois
a ausência quando a presença nem se deseja.
Quero estar só sem a dança na areia dos lábios
frente à longevidade mentira do sonho.
Sabíamos dos estábulos dos cavalos selvagens
potros promissores dos limites da tolerância.
Minhas queridas não se preocupem com o pneu
até nem é de veículo pesado tractor agrícola.
As mamas servem-se em pratos de barro
na pesca a balança marca apenas cinco quilos.
Não se preocupem com o rabinho cutim
ou pano cru. Assim na sombra da cor do cetim
a porca criadeira é um investimento garantido.
Sabíamos que o oxigénio não era de toda a gente
não queríamos ar condicionado motoristas
e guarda-costas. Foguetes e gravatas oficiais.
O meu primo navega no mar da Califórnia
faz pela vida pela família ignora a poesia
e na última carta que me chegou por via aérea
escreveu-me com a caligrafia que na primária
aprendeu e a filosofia que ensinou à vida.
Para que serve a minha liberdade se nem ganho
o suficiente para alimentar os meus filhos?
A tempestade secular do movimento da dialéctica
uma enseada um porto de abrigo quando os poetas
só queriam nas palavras a reinvenção da igualdade.
Outras formas outros conteúdos do amor
as melhores páginas que guardei no coração
para nunca mais te esquecer linda flor.
Canto pois o primeiro olhar na praça da alegria
a comover-me à frente de ninguém
a saber-me observado e ignorado.
Que as minhas musas espreitam divertidas
e riem das gargalhadas até às lágrimas.
Tão belas tão falsas incapazes de me entender
na periferia pós-cosmopolita do desejo.
Cuidadosamente tenta reproduzir
o lago verde da salsa no jardim escondido
da paixão anterior. Um fósforo uma vela capaz
de incendiar uma vez mais o centro da cidade
de tingir de poeira o roseiral da colina
os azulejos do oceano na leitaria da esquina.
Na rua Váci são mais curtas as tardes de domingo
mais fermento mais fruto mais romã
mais mastro mais vela a litania da palavra.
Sabes irmã o dogma constata-se não se contesta!
No podão amolado dos sentidos
e nas melhores uvas das videiras do corpo
o vinho a martelo somos nós próprios
porque estamos despertos atiradores furtivos
com um sono mais leve que um pardal-trigo
ou uma cadela perdigueira recêm-parida.
Patas chocas de um futuro distante.
Nem tudo o que escreve vão entender
melhor só que mal interpretado pior apenas
se comprado por um pratinho de lentilhas.
Os enteados malhados do gato preto da poesia
desenharam a lua em bocas pequenas em textos
longos e silêncios íntimos pontes invisíveis
portos flutuantes em contornos de madressilvas.
Na espera do primeiro café do dia
na paragem do autocarro número sete
uns olhos sempre os olhos sempre os olhos
mais belos que a luz do fogo mais límpidos
que a água pura da fonte gelada.
É então que jovem o meu coração se liberta
e parte no mar azul dos teus olhos!
a palidez da audácia em carvalho envelhecida.
As escadas no comboio urbano o mosquito
monotonia na faculdade aberta da noite.
Sulfamidas da ferida no trevo desenhado pela luz.
Sabíamos que os morangos eram ritual profano
que a seara do centeio era a lei do mais forte
do solstício das mãos pelo granito das pontes.
Tinha guardado no bolso um par de ferros curtos.
Na bolsa das ideologias a falência era colectiva.
Um pastor alemão conduzia um cego.
Com a pressa de um lugar sentado no autocarro
até o cão foi arrastado pela cegueira da manada.
Onde há polícia há caso. Onde há magalas
há putas de certeza como na Praça Rákóczi.
No quarto ao lado Simon & Garfunkel
gemidos de prazer na carne profunda da ilusão.
Sabíamos que a tarde era mortal o canário
uma imitação barata de importação ilegal
que a erva doce era amarga como merda!
Pois é rapaz a bola rola e rebola é redonda
e entra na baliza mas não acerta os problemas
de aritmética! Professor nunca mais o esqueci.
Como guardamos os melhores pensamentos
da prata no relógio do tempo! Canto pois
a ausência quando a presença nem se deseja.
Quero estar só sem a dança na areia dos lábios
frente à longevidade mentira do sonho.
Sabíamos dos estábulos dos cavalos selvagens
potros promissores dos limites da tolerância.
Minhas queridas não se preocupem com o pneu
até nem é de veículo pesado tractor agrícola.
As mamas servem-se em pratos de barro
na pesca a balança marca apenas cinco quilos.
Não se preocupem com o rabinho cutim
ou pano cru. Assim na sombra da cor do cetim
a porca criadeira é um investimento garantido.
Sabíamos que o oxigénio não era de toda a gente
não queríamos ar condicionado motoristas
e guarda-costas. Foguetes e gravatas oficiais.
O meu primo navega no mar da Califórnia
faz pela vida pela família ignora a poesia
e na última carta que me chegou por via aérea
escreveu-me com a caligrafia que na primária
aprendeu e a filosofia que ensinou à vida.
Para que serve a minha liberdade se nem ganho
o suficiente para alimentar os meus filhos?
A tempestade secular do movimento da dialéctica
uma enseada um porto de abrigo quando os poetas
só queriam nas palavras a reinvenção da igualdade.
Outras formas outros conteúdos do amor
as melhores páginas que guardei no coração
para nunca mais te esquecer linda flor.
Canto pois o primeiro olhar na praça da alegria
a comover-me à frente de ninguém
a saber-me observado e ignorado.
Que as minhas musas espreitam divertidas
e riem das gargalhadas até às lágrimas.
Tão belas tão falsas incapazes de me entender
na periferia pós-cosmopolita do desejo.
Cuidadosamente tenta reproduzir
o lago verde da salsa no jardim escondido
da paixão anterior. Um fósforo uma vela capaz
de incendiar uma vez mais o centro da cidade
de tingir de poeira o roseiral da colina
os azulejos do oceano na leitaria da esquina.
Na rua Váci são mais curtas as tardes de domingo
mais fermento mais fruto mais romã
mais mastro mais vela a litania da palavra.
Sabes irmã o dogma constata-se não se contesta!
No podão amolado dos sentidos
e nas melhores uvas das videiras do corpo
o vinho a martelo somos nós próprios
porque estamos despertos atiradores furtivos
com um sono mais leve que um pardal-trigo
ou uma cadela perdigueira recêm-parida.
Patas chocas de um futuro distante.
Nem tudo o que escreve vão entender
melhor só que mal interpretado pior apenas
se comprado por um pratinho de lentilhas.
Os enteados malhados do gato preto da poesia
desenharam a lua em bocas pequenas em textos
longos e silêncios íntimos pontes invisíveis
portos flutuantes em contornos de madressilvas.
Na espera do primeiro café do dia
na paragem do autocarro número sete
uns olhos sempre os olhos sempre os olhos
mais belos que a luz do fogo mais límpidos
que a água pura da fonte gelada.
É então que jovem o meu coração se liberta
e parte no mar azul dos teus olhos!
DOMINGO MĂE
Imaginas que imagino um tordo escondido
um pisco irrequieto aos saltos no mato
uma cabra portuguesa. É tão bom imaginar
quando não há mais nada para fazer.
Sinto essa dor crescer no peito de palha
e a garganta seca os lábios da má sorte.
Acendes acendo um cigarro sophiane na cave
biblioteca da residência uma fresquidão
excessiva um silêncio delicioso. Doloroso.
Percorro minucioso os meus pés chatos.
Neste domingo mãe minha sinto-me sujo
impuro porque não fujo do mau olhado.
Uma necessidade urgente de questionar
que me fales de mim este sentimento opaco
e estranho do eu. Mãe na Irlanda do Norte
a mãe do Bobby Sands resistiu à última agonia
do filho. Foi terrível mãe! Foi uma outra mãe
primeira dama de um baralho muito antigo
que o deixou morrer. Que o mandou matar.
Cinzas sem coração. Da negação do perdão.
Imagino que imaginas aproveitar os restos
as cascas de melão e melancia. As galinhas
pintos coelhos e pombos da Portela das Padeiras.
Os gatos que sempre nos acompanharam.
Neste domingo cinzento sinto-me indefeso
muito dependente da família que está longe
do jantar que não comi bacalhau assado no forno
a meia-tripa do amor que não quis e que desertei.
Hoje prefiro sentir-me criança homem provisório
pensar-me herói contra os cabelos farpados do medo.
Mãe como me desejaram como sentiram
indiscreto gostaria de perguntar se foi um descuido
das noites frias das terras ribatejanas no final
dos anos cinquenta que disse o pai quando soube?
Queria que me contasses dos meus primeiros dias
de como fazias como me vestias como dormia.
Não mãe! Não estou a choramingar estou lúcido
a viajar em mim a ocupar o tempo divertir-me
a lembrar-me das hortenses que tu plantaste
as últimas águas que hoje regam a minha inspiração.
Toda a vida vai ser a viajar despedir-me
afastar-me calcorrer as minhas mãos o ventre
todo do universo. Assaltar os castelos da ausência
como quem bate com pedras nos dedos da emoção.
Subir a pulso os caminhos do inferno as baías
mais fascinantes do corpo as baratas da ternura
que é tão fina tão longa tão resistente
e que resiste agora que os infieis somos nós.
Mãe deste à vida um poeta. Um dia talvez
a minha oferta seja um neto um rapaz mais ousado.
Estou a pensar se me visses com mais um cigarro.
Não queiras fumar filho o tabaco só faz mal.
Mãe há que fumar há que beber há que pensar
como transformar o mundo para o melhorar.
Tu dirias que houve sempre pobres e ricos
que para os humildes chega bem a vida eterna
lá no reino dos céus. Mas será que já não há ceifa
nos campos de Portugal? Trolhas à jorna
os amolas tesouras as barbearias da oposição
ou o fio-de-prumo do pedreiro de Vinícius?
Hoje sentes que me sinto mais poeta que nunca
mais em perigo mais indefeso e vulnerável.
Sinto que sentes que estou aos poucos a perder-me
mais perto da água mais desenhado na terra
mais longe da liberdade que tanto sonhei.
Fica esperança de um dia alguém se lembrar
de dizer - estas são as palavras que ficaram
afinal a poesia do poeta pedro assis coimbra.
Sinto-me que só assim mesmo distante sou eu
mas que apenas poeta é muito pouco é quase nada.
um pisco irrequieto aos saltos no mato
uma cabra portuguesa. É tão bom imaginar
quando não há mais nada para fazer.
Sinto essa dor crescer no peito de palha
e a garganta seca os lábios da má sorte.
Acendes acendo um cigarro sophiane na cave
biblioteca da residência uma fresquidão
excessiva um silêncio delicioso. Doloroso.
Percorro minucioso os meus pés chatos.
Neste domingo mãe minha sinto-me sujo
impuro porque não fujo do mau olhado.
Uma necessidade urgente de questionar
que me fales de mim este sentimento opaco
e estranho do eu. Mãe na Irlanda do Norte
a mãe do Bobby Sands resistiu à última agonia
do filho. Foi terrível mãe! Foi uma outra mãe
primeira dama de um baralho muito antigo
que o deixou morrer. Que o mandou matar.
Cinzas sem coração. Da negação do perdão.
Imagino que imaginas aproveitar os restos
as cascas de melão e melancia. As galinhas
pintos coelhos e pombos da Portela das Padeiras.
Os gatos que sempre nos acompanharam.
Neste domingo cinzento sinto-me indefeso
muito dependente da família que está longe
do jantar que não comi bacalhau assado no forno
a meia-tripa do amor que não quis e que desertei.
Hoje prefiro sentir-me criança homem provisório
pensar-me herói contra os cabelos farpados do medo.
Mãe como me desejaram como sentiram
indiscreto gostaria de perguntar se foi um descuido
das noites frias das terras ribatejanas no final
dos anos cinquenta que disse o pai quando soube?
Queria que me contasses dos meus primeiros dias
de como fazias como me vestias como dormia.
Não mãe! Não estou a choramingar estou lúcido
a viajar em mim a ocupar o tempo divertir-me
a lembrar-me das hortenses que tu plantaste
as últimas águas que hoje regam a minha inspiração.
Toda a vida vai ser a viajar despedir-me
afastar-me calcorrer as minhas mãos o ventre
todo do universo. Assaltar os castelos da ausência
como quem bate com pedras nos dedos da emoção.
Subir a pulso os caminhos do inferno as baías
mais fascinantes do corpo as baratas da ternura
que é tão fina tão longa tão resistente
e que resiste agora que os infieis somos nós.
Mãe deste à vida um poeta. Um dia talvez
a minha oferta seja um neto um rapaz mais ousado.
Estou a pensar se me visses com mais um cigarro.
Não queiras fumar filho o tabaco só faz mal.
Mãe há que fumar há que beber há que pensar
como transformar o mundo para o melhorar.
Tu dirias que houve sempre pobres e ricos
que para os humildes chega bem a vida eterna
lá no reino dos céus. Mas será que já não há ceifa
nos campos de Portugal? Trolhas à jorna
os amolas tesouras as barbearias da oposição
ou o fio-de-prumo do pedreiro de Vinícius?
Hoje sentes que me sinto mais poeta que nunca
mais em perigo mais indefeso e vulnerável.
Sinto que sentes que estou aos poucos a perder-me
mais perto da água mais desenhado na terra
mais longe da liberdade que tanto sonhei.
Fica esperança de um dia alguém se lembrar
de dizer - estas são as palavras que ficaram
afinal a poesia do poeta pedro assis coimbra.
Sinto-me que só assim mesmo distante sou eu
mas que apenas poeta é muito pouco é quase nada.
Subscrever:
Mensagens (Atom)