CARTOGRAFIA E CALCÁRIO

"Só por dentro de ti há corredores

e em quartos interiores o cheiro a fruta" 
David Mourão-Ferreira

A cartografia mais vulnerável

de todos os desejos de barro

e dos sonhos mais inquietantes

estava sinalizada no calcário branco

na maresia marítima da nossa história.

A geografia da mais ténua sedução

vinda do mar navegava de barco à vela
com as ondas pelo sal húmido do teu corpo

entre os dedos das minhas carícias.

Com a sabedoria das tuas mãos

da sua entrega lisa em pedra dura
na distância e no silêncio do bosque

longe da nogueira mais velha da praça.

Enquanto os olhos da tempestade

encostavam a porta vagarosamente.

no quarto ela cantava de boca fechada

como mais ninguêm sabia fazer.

Como se fosse verdade o que se ouvia.

BELA CIDADE A INSINUAR-SE

Foi a falsa injúria pela vingança gratuita

o mal fazer pelo prazer da dor no próximo

a entrada brutal às pernas o joelho desfeito

a fuga pela janela com a morte no horizonte.

A suspeição das teorias da conspiração

das mentiras dos inimigos externos e internos

que pena que não estejam a pisar ovos

como Santa Jacinta com pés de púrpura.

Glícinas e gerânios silvestres de Bethânia

do tempo quando ainda havia água com fartura

sem a pólvora desvastadora da indiferença.

Se não há número suficiente de serralheiros

recrutem madeireiros serventes e calceteiros

os mais finos cavaleiros tesos que nem um carapau.

Sem o cerco das tripas à moda do Porto

o polvo à lagareiro que não se come

em mais lado nenhum como na tua Ribeira.

Dessa bela cidade que aprendi a gostar
a sentir-me bem a saber insinuar-se 

e que tinha na Foz tudo a ver contigo.

HÁ RIOS CITADINOS NAS PALAVRAS

"Há rios que chegam subitamente

atraídos pelo fulgor dos dedos" Eugénio de Andrade

Há rios citadinos nas palavras

esquecidos sem querer no banco traseiro

do último autocarro da noite.

Palavras grossas que falam por si

impressas nas costas do pulôver.

Falam de poemas de ideias e resumos

com a roupa urbana bem justa

alongada sobre o corpo moreno

de sapato alto para subir e destacar.

Coxas que incendeiam a fotografia.

Da nudez captada pelo olhar

quando se vestia pela manhã

com as cortinas levantadas

pois com audácia digital da televisão
tinha aprendido as exigências do mercado.

Que se cultiva da abundante imaginação
das vendas paradas na loja de malhas

da torrada antes de saír de casa

já sem tempo nem alma para se arranjar.

A correr atrasada para o emprego.

A VIDA ETERNA

"Antes que eu rasgue estes versos

como quem rasga um vestido" Pedro Homem de Mello

Passeava descalça pelo mundo

pelos livros de vidro com morangos

desenhados e colhidos em Murano

comercializados com estilo em Veneza

sem um único corte na sola dos pés.

Passeava com um sorriso de escola toda.

Sem querer saber das igrejas profanadas

pelos guerrilheiros iluminados da razão.
Da excelência do marketing revolucionário

que garantia o melhor dos céus na terra

e a vida eterna na bala duma espingarda

para quem duvidasse de tamanha filantropia.

Passeava com botas e uniforme verde-oliva.

Esmagava as vidrarias e os morangueiros

altiva como os outros filhos da revolução

ao serviço do estado pai-benevolente

que por vezes tinha de usar o cinto-chicote

para o povo saber o que era o melhor para ele.

Diz-se que mais tarde quando sem botas

quis plebeia meia-nua voltar a andar descalça

como aprendera a fazer com a mãe-galinha

no novo mundo não podia porque os livros

tinham sido proibidos e o vidro derretido.

Apodreciam de podres as ideias dos inimigos.

ELECTRICIDADE DO PRAZER

"e o teu amor que espalha tinta"  Natália Correia

Era um vestido de água interior

lavado e tingido em tinta

doce por dentro e por fora

colado à noite na esquina

camisas estendidas sobre espelhos

das varandas com sardinheiras.

Diziam ser a senha dos amantes

a mensagem-morcego da sedução

no disfarce de canoas pequenas

nessa água onde dançavam as lobas

em beijos de teimosia fluvial-lascíva

provérbios que não os deixavam mentir.

Sejam a luz da alma o desígnio da palavra

da mímica do olhar reflectido na água.

A metáfora da nudez do vestido engomado
passado a ferro pela electricidade do prazer.

MARCAR O GOLO CERTO

"Um navio que não tenho

num rio que não existe"  Natália Correia

Gosto da dança dos tornozelos

e do baloiçar dos calcanhares

da pressão alta dos joelhos

e do voo planado dos seus cabelos.

Gosto de assistir de perto ao vivo

às surpresas do seu bom jogo

ir ao estádio por ela pela vitória
e sonhar sair com ela de braço dado.

De verdade verdadinha pensa somente

como driblar sem faltas as ancas

equacionar a leitura a olho desarmado

as linhas rectas e profundas do passe.

Estar à vontade a meio-campo

e remexer o figurino da relva curta
ser decisivo em plena pequena área

de baliza aberta marcar o golo certo.

Era junto das plantações antigas de algodão
ali nascia o nome de um rio que no verão
não corria para mim nem desaguava no mar
e nem tão pouco prendia o jogo do teu coração.

OS TEMPOS SÃO DE INDIGNAÇÃO

"e a noite cresce por dentro

dos homens do meus país"  Manuel Alegre

Lágrimas de basalto de calcário rude

do sal a mais mesmo sem água por perto

antes da idade de chorar a valer e de saber

que a época dos jogos no recreio acabou.

Poesia os tempos são de indignação

de não ficar em casa a ver televisão.

De sair mas não se sentar na esplanada

feito homem-cego à espera de ver o país arder.

Agora que as palavras perdem as ideias  
 a força e o perfil vertical que antes tinham.

- São banha da cobra e fast-food em promoção.

Custa aceitar irmão que as metáforas

que toda a vida tratei como nossas

secas já não sejam cumplices da ilusão.

LITURGIA DA CARNE PANADA

"Quero o teu nome escrito nas marés"  Manuel Alegre

Apesar de ter olhos e gostar de te olhar

não poderia imaginar que o mar atento

mais pequeno que na fotografia original

estivesse tão parado e tão calmo

no local mais improvável do teu porto.

Na liturgia da carne panada da marmita

transportada no xelim aveludado da biclicleta

novinha em folha no pão não havia melhor.

Só pensava em comer encher a barriga.

Tinha um laço na cabeça a prender

o cabelo com os brincos caídos a condizer

o cinto preto à cintura segurava o culto

passageira a saia curta era da mesma côr.

Do desígnio de deus e da filantropia do rei

do direito social à condição do contrato-promessa

e ao desporto a cavalo da nobreza sem tostão.

Com olhos de ver é bem melhor que a eficiência
a aliança estratégica do clero com o poder secular!

DESFRUTANDO O SOL

"Das minas do sonho a que descemos

mineiros sonânbulos da imaginação"  Alexandre O’Neil

A água de tão escura mais parecia

um corvo macho de asas abertas

recriando mensagens de voos antigos.

Momentos de outros olhos furtivos

que um dia se cruzaram a correr

na cidade portuária dos sonhos proibídos.

Eu fiquei sem saber se armazenavam

o perfume do pessegueiro em flor

com o teu cabelo castanho muito claro.

Sabiam que no sossego da noite
dormias no porão do navio parado no cais

do que seria a imaginação súbita do prazer.

Sem os dedos eu fiquei sem saber

se trocavam de mãos de propósito

pois tu gostavas muito de colher groselha.

Cá por mim deitado sol se tu deixasses 
gostaria de limpar os teus lábios frutados
e descansar à sombra com sabor a cerveja.

CORPO ACESO

"Uma palavra tua, uma só, e abandono tudo"

Casimiro de Brito

Havia desejos espalhados pela casa

quando na tarde de todas as preguiças

da cada capítulo plagiado do corpo aceso

na vila piscatória do teu peito arenoso.

Havia desejos em silêncios saciados

a rimar com a transmissão de rádio

na avenida do teu pescoço de antena

a contornar o teu flanco redondo.

Nos espaços do teu peito arenoso

avião costeiro do teu rosto lunar

em meados de setembro nada mais eram

que os nossos pensamentos em metáforas

perdidos no parque das merendas.

Na cidade do bar ao anoitecer

no desencontro infímo da sedução

brisas cálidas na lentidão do sol.

Os versos curtos dos teus olhos à solta

submergiam no ocidente das minhas mãos.

JUNQUILHO DE SAUDADE

As verdades verdes ramos dos seus dedos

entre o sol e o frio e o beijo apressado

com o queijo da serra e o contentor de calçado.

Por baixo da caixa o soutien em preto

novo paradigma na estimativa dos negócios.

Para isso descem ao fundo do canavial

junquilhos de saudade da transpiração.

Para lá das lágrimas os olhos meigos

da dor viúva de dália branca a fechar-se

sobre a ausência da sua própria vida.

Perto o anúncio luminoso era apelativo:

- esticar algumas peles mais enrugadas

e a diminuição do pneu no baixo ventre

novo desenho para o circuito motociclo do rabo

e a implantação de peitos mais abundantes.

Assim se conquista a alegria do protagonismo

se consolida a uniformização da imagem.

Bebem uma bica sem açucar para estimulo.

DISTẬNCIA DA GEOMETRIA

"Regressa, meu amor, é quase verão”      Rosa Lobato Faria

Era a lenha seca dos sentidos

no calor das minhas mãos adversas

o vazio fechado das palavras perdidas

na distância àvida da sua geometria.

A lua cheia na noite da negação.

Para resolver a nova equação

do seu dorso de fósforo a arder

um poema por deitar ao lixo.

Se dormias percorria-te sem horários

sem pressas nem compromissos.

Fazia como se estivesse perdida

que nem a minha língua falava

na ponte baixa do seu rio estreito

onde nem saber nadar era preciso.

Apenas queria escrever sobre as palavras

molhadas na imensa mansidão da noite

decorada com a fadiga que faz bem.

Verdade era a fotocópia do nosso amor.

IDADE DO SABER

"deixar que a tua pele me guie os dedos" Pedro Tamen

Talvez fosse dos aguaçeiros repetidos

do própio sol sentindo-se corno

de tanto esperar a sua vez de entrar

amolecer o pescoço e o resto

para depois vitorioso sair poder partir.

A verdade é que o seu corpo

está cada dia mais sedutor

e eu não desviava o olhar fazia-me

despercebida que não entendia.

Confesso não fazia nada para resistir!

Contava na mesa ao lado dando voltas

ao açucareiro à chávena do chá

com entusiasmo maduro mal contido

a bela mulher com idade e porte do saber.

Ouvia-se: chupava em seco cada desejo.

DORMIR A TARDE

"A história da noite é o gesto dos teus braços"

Sophia de Mello Breyner Andersen

Enquanto vagabundas as palavras

assumem solidárias as nuvens brancas

em silêncio as despedidas à poesia

acertam a hora com as correntes do vento
frases perdidas sem saberem da escrita.

Enquanto isso a pele azul do lago

a bater à porta por um primeiro beijo

transparente na margem se rejuvenesce

com o fogo nocturno da paixão.

Do milagre no outono da eternidade

na desordem errante dos sentidos

nos paliativos da meia verdade

e dormir pausadamente a tarde.

Os amantes sem jogos nem sinónimos

para cantar juntam para rimar 

os fios do erotismo do linho

ao verde da velha cama de pinho.

A mistura da terra com as cinzas

com as ruas limpas das carícias

da casa de todos os rostos

por fora dos novos caminhos

no regresso às colinas dos sonhos.

PAREDES DO TRIBUNAL

"e devagar tornei-me transparente"

Sophia de Mello Breyner Andersen

Escrevia nas paredes do liceu nacional

envolvida no disfarce e embrulhada

na túnica transparente da pouca sorte.

Aqui antes da morte ninguêm se rende!

E nem com deus o povo desiste!

Dizia com a alegria das certezas absolutas

enquanto extendia os braços à lua

pegava nas mãos da nossa negação

e com a ponta salgada dos dedos
fazia uma festa demorada de mar calmo.

De envelope e correio postal

quase em segredo espalhava

as últimas novidades do litoral.

Desde a fronteira entre o abismo

da bruxa descoberta pela bússula

até ao bilhete de avião por validar.

À noite cresceu ficou mais linda

no fundo dos seus olhos imensos

envolvia o verão de contentamento.

Escrevia a vermelho nas paredes do tribunal

exigindo a verdadeira justiça popular

nas madrugadas sadías do seu coração.

UM CORPO INCERTO

Um corpo incerto que parecia

vir a descer de pára-quedas

mesmo ao encontro do inferno privado

desse vulcão livre imoral e pagão

que não acorda nem deixa dormir.

Um corpo incerto seguido

pelos radares de defesa da pátria

caças de combate prontos a avançar.

As televisões interrompiam as emissões

colocavam no ar imagens não editadas.

Um corpo incerto desalinhado

vítima dos excessos da notícia

da busca constante do crime

que leva a privacidade à morte.

Os malvados só podem ser os outros.

Se fosse possível voltar atrás haveria

um inferno de pecados abençoados

uma cratera de bebidas e entregas

corpo de raíz que traria a vida de volta.

Um corpo certo de mulher em chamas

que nos chama para a cidadania da paixão

para a soberania da liberdade da escolha.

Arderia se não fosse de talha dourada?

ESPELHOS COSMOPOLITAS

Os bicos escondiam com amoras pretas.

sem tu saberes minha flôr

os espelhos côncavos e cosmopolitas

do nosso coração apaziguador.

Com a chuva impiedosa de janeiro

em interiores de sonhos incompletos
em ervas medicinais cobertas de seda

pelas escadas envelhecidas do tempo.

O seu rosto da dor mal se reconhece

não se sabe se é da tempestade de ontem

ou do pó fino do que resta da memória.

Se é da neblina da distància ou da escuridão.

Não sei se os teus olhos são resposta

se apenas uma pergunta deaté logo.

Sei isso sim que os teus lábios tão íntimos

nunca estiveram tão próximos do fogo.

HÁ UM OLHAR NOCTURNO

"Vejo o meu último dia

pintado em rolos de fumo"  Mário de Sá-Carneiro

Há um longo olhar nocturno

dos que nunca deixaram o dia

sintomas claros de salmoeira seca

com a tinta-da-china-mais-negra.

Sem os guardas dos bons costumes

doutores da revolução que descobrem

negando maresia desse mar riscado

que a culpa das desgraças e tragédias

é das carnes à mostra das mulheres.

Há um olhar nocturno infiel de injúria 

com as cores intensas do luto

da intolerância avassaladora do dogma

que nos deixa cada vez mais inquietos.

Saibam é que eu tenho vários filhos.

Que diram os poetas da poesia antiga

se soubessem pela vida ser preciso

escurecer a noite tapar a cara ensaiar a fuga

aos castigos-chicotes-da-punição-pública?

AO AMOR DA PEDREIRA

Por muito que custe escrever suportar

não se devem fechar os olhos

pedreira ao primeiro amor que partiu

com a aflição a rebate dos sinos

antes do profeta do tempo cantar.

Na cidade apenas frangos de aviário

galos só congelados ou no forno

modelo do corpo que antecedia a estátua.

Tinham pêlos a mais as irmãs-gêmeas

filhas paridas do peito da mesma mãe.

Muitas tetas e tanta noite louca tanto cão
à coca sim cegos da fome do apetite

pelo céu da carne no talho asseado.
Deitados como víboras no chão-das-putas

nas traseiras redondas dessa velha igreja.

Era em Amesterdão nas tetas do gado

e na libertinagem ilimitada das vitrines.

Dos excessos cometidos a estátua
foi removida pedra a pedra pela cidade.

Foi pintada e devolvida ao amor da pedreira.

ERA BONITA DEMAIS

"Lábios húmidos do amor da manhã

polpas de cereja”" António Gedeão

Era bonita demais para ter chegado

empoleirada nos postes de luz

dissolvida na floresta do passado

e arrastada pelo robusto navio mercante

com óculos escuros e rosto de meio-dia.

Trazida em pacotes de batata frita

bem ao gosto da multidão criadas de casa

com as asas do ferro pesado do delito

finança a mais e economia a menos.

Poesia hoje já ninguêm quer ser pobre!

Ele falava vários idiomas estrangeiros

pássaro tardío militar sedento de paz

de tanta batalha na folha de serviço

tanto homem tanta morte tão pouca mulher.

Do fundo da alma no confronto dos corpos

ouvia-se – tu falas muito acertas pouco

merda não comes nada nem ninguêm

nem peixe-faca corvina ou facalhão!

CHOCOLATE SE DERRETIA

"Desde que nasci que todos me enganam

em casa, na rua, na escola, no emprego, na igreja, no quartel"

António Gedeão

De longe pareceu que comia chocolate belga
com cheirinho envolvente a licor proíbido
anis azul de bordel a mais e avé-marias a menos.

Eram as fadas verdes dos artistas e dos pintores.

Deram agora lugar a mesas limpas sem moscas

bem comportados almoços de auto-estrada

para a rentabilidade objectiva da gerência com lucros

sem necessidade de recurso à fuga aos impostos.

Assim fossem as broas e e os pudins d'avó.
Sabia-se de fonte segura da decisão
pelo analista do risco a subir na hierarquia
de negar o pedido de empréstimo bonificado.

Este mau fígado da poesia de combate!

A culpa é do chocolate que religiosamente

que ela comia com um tal requinte feminino

comodamente sentada em frente ao retrovisor.

Daqui à distância de um olhar não sabia

devo dizer se era ela que comia o chocolate

se era o chocolate feito homem que a comia

e por ela e por dentro em fogo se derretia.

VESTIDO DA CIDADE

Importavam berinjelas de Goa

em vasilhas de vinte litros

mirra da terra da sabedoria

com promessas de canela e arroz-doce.

Ainda assim eram capazes de escrever

que as viagens com muitas curvas

não davam volta ao estômago.

Sabiam lá eles do que falavam.

Ficariam calados que nem mudo-azeviche

se soubessem como era bom andar

a subir e a descer e a contornar o perigo

das ravinas e alisar as quedas do tempo.

No fim descansar de olhos abertos

por debaixo do vestido da cidade.

Eram consumidores de fabrico artesanal

no jardim interior do prédio posto à venda

ao fundo do rio livre do pensamento.

Protegidos contra a falsificação da liberdade

da topografia do amor melro virtual

de basalto afastando os números da má sorte.

O mau olhado da noite na lotaria da vida.

Florista Polícia ou Sacristão

Era segundo o cobrador do gás

a neta mais velha da relação-solipampa

da feiticeira-tesoura da Praça do Chile

da capital sem fronteiras de Portugal

e do chefe-de-mesa da Galiza

do melhor restaurante da Corunha.

Livre e sabida solteira e sedutora

tinha a escola toda lá isso tinha

pois a professora do ensino público

metia baixa coitadinha na hora certa

para não ter a bruta trabalheira

dos exames nacionais no fim de ano.

Previa um futuro colectivo melhor

substantivo raro na história dos homens

para ricos e pobres magras e gordas

e sempre com um sorriso no olhar

que abria a carteira e o coração-cliente

fosse ele florista polícia ou sacristão.

LES FEMMES DE PICASSO

Talvez um dia seja capaz
de copiar em palavras

redondilha as curvas redondas

das mulheres de Picasso

na rua das laranjeiras de todos.

A geometria inicial do pescoço de girafa

a escadaria imperfeita que vai da boca

até à cisterna no meio das pernas

umas mais curtas outras mais grossas

a volumetria negra dos púbis.

Interpretar as mamas com história

muito leite de cabra virada ao céu

como se fossem pedras altas

prontas a enfrentar a história

pedras ou mamas a desfazerem-se.

Com a chama fria do Inverno

a negar as bombas-aviação sem piedade

a acertar contas Gernika com o passado

que condiciona as lajes do futuro

e os arquivos queimados da República.

LAS DONAS DE PICASSO

Reconstruir as mulheres redondas

corpos que apetecem mesmo tocar

na tinta com a ponta da língua

mexer com os dedos de esteira seca

maria de los remédios y hematomas.

Armar paredes à volta do chapéu-de-sol

pelas areias das praias da Catalunha

com o pincel e o mata-borrão

das metáforas malditas da censura

da liberdade que não se deixa vencer.

Com sombrinhas encarnadas

guloseimas ao melhor preço

das raparigas espalhadas pelas ruas

à espera de serem pagas para em permuta

serem as flores da primeira penetração.

Corpos áridos de balões de sopro

e do toldo alugado ao dia por Olga

com a pele branca e indefesa

as pernas do mel fácil de ontem

abertas ao rebuliço do formigueiro.

Do mal que faz pelo bem que sabe

o absinto a escorrer pela barriga abaixo

tremores dos pés do velho piano

da santíssima trindade e do chumbo de caras

do malfadado exame de álgebra.

LAS MUJERES DE PICASSO

Sem segundas intenções afirmava

que o pano que servia

para secar as mãos e a testa

poupando usavam para limpar o sexo.

Parece que as mulheres de Picasso

já sabiam se lavado fica como novo.

Desenhar as bocas cruzadas

no cabide tonto da luz de madeira

os beijos de falso marfim

pendurados no bengaleiro austero

na messe oficial da noite franquista.

Colava língua como ninguêm

com cuspo condimentado de carteiro

na nudez distante do modelo

os morangos vindos da Galicia

nos bicos carregados de begónia cansada.

Pôr o sol a brilhar no bolso na carteira

do cavalete entre as pernas de pau-preto

local onde as enguias acasalavam Pablo

por debaixo das intimidades precoces

da folhagem expessa verde do feijão.

Para ajudar a festa do polegar em riste

do giz a poltrona de Paris partiu-se.

Ainda bem que a areia do corpo dela

era macia húmida e acolhedora tão boa

como o sofá das tardes às quintas-feiras.

AS MULLERES DE PICASSO

Porcelana a perdiz azul-azul esguia

a saltitar ao espelho fazia lembrar

da antiguidade uma galinha-de-água

na sensual embriaguez Dora do ciúme

que o vinho francês multiplicava mais.

Era nos fortes cheiros que ficavam

notícia as noitadas das insónias repetidas

para provisórias guerreiros fazerem as pazes

e a perdiz rosa-rosa a penetrar-se de prazer

entre épocas e cubas cheias de uvas azedas.

Seriam musas das que falam pouco
e fazem muito da fase da tela para vender

no bar da invenção das virgens

com búzios e caracoletas a subirem

as costas de bronze as paredes do quarto.

Cama alugada com os maços de dinheiros

que ganhou no concurso de dança

do retrato moderno da princesa eslava

que trazia a luz curva pela mão tão amada

e valiosa pele de arminho sobre os ombros.

Budapeste   , 2010

3. HISTÓRIAS PÚBLICAS E ESCRITA PRIVADA

"Ele, num gesto último, fechou-lhe os lábios co'as pontas dos dedos, e disse a finar-se: — Chorar não é remédio; só te peço que não me atraiçoes enquanto o meu corpo for quente. Deixou a cabeça nas esteiras e ficou. E Ela, num grito de garça, ergueu alto os braços a pedir o Céu para Ele, e a saltitar foi pelos jardins a sacudir as mãos, que todos os que passavam olharam para Ela Pela manhã vinham os vizinhos em bicos dos pés espreitar por entre os bambus, e todos viram acocorada a gueixa abanando o morto com um leque de marfim.

A estampa do pires é igual."

José de Almada Negreiros

Escrito em 1915.
Publicado in Orfeu n.° 1

NOITES DAS FLORES

Foi nas noites longas das flores

- era assim que deixava de ser puro

aos olhos das bruxas velhas

dias de luzes e gemidos contidos

da malícia finita e sedução de fêmea.

Com as luas no corpo e o sol nas pernas
as cebolas roxas de Sansão e Dalila.

Minarete talvez fosse um pouco bizantino

em pequeno insonso tinha sido mordido

pelo cão-patriarca do avô-templário.

Os olhos mortiços de aprendiz

princesas às ordens do deus colérico

de Medina e d'Avignon da santa fé.

As embalagens clássicas de pó-de-arroz

sacas e sacos de chá pau-de-marmeleiro.

Assembleias gerais legalmente manipuladas

accionistas referência em postura de camaleão.

Seriam os testas-verniz de contraplacado

de bocas bem ditas e ámen-convincentes

nas longas noites da negação das flores.

SEM ABRIR OS OLHOS

Mesmo sem abrir os olhos

deixa espalhadas umas pinceladas

na transpiração viva das cores

pelas altas temperaturas do alcatrão.

Ali onde às telas inacabadas

se acomoda o seu peito de pedra

em traços rápidos de mais unos dibujos

os últimos retoques dos corpos

para merecer um bom almoço contigo.

Mesmo sem abrir os olhos

recorria a todas as forças para decifrar

os segredos forrados de veludo

por detrás da sua janela fechada.

Sorriso ousado de trapezista sem rede

desenhado no dourado das cortinas.

Só muito mais tarde soube

mesmo sem sair da penumbra

que conhecia o histórico do seu olhar.

Os sinais da biblioteca o livro proibido

entregue por debaixo do balcão

por cima das saudades da tua mão.

À pressa a fugir dos olhos abertos

do competéncia dos agentes nunca ausentes.

Assim o calvário da liberdade

do mito da dita ditadura do proletariado

da vitória bruta do ferro sobre a insubmissão.

FOTOGRAFIAS DO PASSADO

Recolhe as palavras fechadas no peito

partilha a desilusão das falsas profecias

esquece os piolhos a caspa do louco

e divide o povo como pão das maresias.

Meu irmão torneiro-mecânico das minas

empregado ou limpa-chaminés do azar

personagem sem história nem televisão

um nada mesmo que tenha sangue e coração.

A não ser por ser sexta-feira e o gato preto

andar com as ingratas promessas da gata do cio.

Isso de lavadeiras a lavar com sabão

não passam de fotografias do século passado

como o operariado e sindicatos a sério.

Nos tempos da ditadura nas férias de verão

ia feliz à farmácia levantar o jornal

para ser lido na taberna-barbearia do meu tio.

À MESA DO GALIFÃO

Lenta vinha e mais fazia lembrar a lesma

pois incautos vivem condicionados

por tempos cada vez mais provisórios.

A gema d’ovo azul da pata choca

na lentidão de quando nada acontece

e dos teoremas dos novos perigos.

Do medo de ser caçada pelo cão

ser no mercado abalroada pelo sardão

pasto e ementa à mesa do galifão.

Lenta por baixo da galifoa da costura

costureira que belo par de marmelos

Nossa Senhora da Conceição!

Casou-se e nunca mais se calou

bem casada cheia de tesouras

tesouros e muita moeda estrangeira.

O médico marido trata-lhe da saúde

uma vez por mês ao espelho no dia certo

a ver se família acerta algum herdeiro.

Património há de sobra para desbaratar

mas para a vaca mal-comida nada lhe chega
tudo é pouco não se contenta com a mesada

nem com a carne de plástico do pavão.

ÁGUIA DO DESERTO

Transcrevo para as minhas palavras

sem recurso a metáforas trabalhadas

o que aprendi com a moça de Macau um dia

ao fim da tarde sem chuva em Bruxelas.

- Sabes uma águia pode voar

mais baixo que uma galinha

mas uma galinha jamais

voará mais alto que uma águia!

Queria apenas na urgência de um texto

de vão-de-escada ou de sotão desarrumado

re-inventado pelo gozo de estar contigo

regressar às fotos que amanhã nos esperam.

Saber dos teus dedos de azeite a frio

de um verde grosso que coalhava

que não cantavas nem te abandonava.

em silêncio nos teus olhos de verdilhão.

Eu meu amor com a tua permissão

temperava com vinagre para adocicar

para avivar os sabores do teu corpo.

No prazer do fogo minha águia do deserto!

QUEM MUITO DORME

Trocava as voltas aos bigodes da gata

que à esquina da lua nas barbas da chuva

fazia insolente negaças ao passado.

Se o coração de madeira a arder

palpita que nem uma batata frita

não compre no talho que não compensa.

Use pré-mastigados made in usa-europe

que fabricam à medida de gordos e gordinhos

e de borla plastificam camelos e barrigudos.

Se quem muito dorme pouco aprende

não te deixes ficar dormente à espera
que não há pão que não dé em fartura.

Não confundas a Vénus partida de Mileto

de perna aberta e maminha ao céu

com a ninfa da ilha por cima da rocha.

HÚMIDA NAS MARGENS

Por baixo do frio da noite

do idioma mal-conhecido da pele

o rio já não corria para a foz

com a metáfora do nosso mar

que seria húmida nas margens

estranhamente seca na fenda.

Sabe-se que para fazer bem

era preciso arder fazer doer

e depois caminhar devagar

andar sózinho durante horas 

para bem-aventurado mais tarde

ir até ao bar mais próximo.

Depois de uma caneca de cerveja

voltar à rua inspirar e sentir o vento norte

olhar o frio do rio feito pista de gelo

respirar e ouvir propostas indecentes

e só pensar em a surpreender com flores.

Cansaço erotismo alguma criatividade poética
mas que importância tem alinhar as palavras

escritas como festas que se sentem no rosto?

Assim não nem de veludo há cabra que resista!

BAINHA DA ILUSÃO

Apesar da chuva a gabardine

estrategicamente aberta

mostrava as pernas perfeitas

aos que aquela hora ali passavam.

Nem a chuva oblíqua

de que escreveu Pessoa

ganhou coragem para as tocar

nem os olhos do homem

que matinal passeava o cão.

Nem mesmo quando este

rafeiro e matreiro juntou o pêlo

à pele brilhante das meias de vidro.

Ao mais simples cidadão

pareciam porcelana oriental

humedecida pelo bafo do passeio

pela vidraça oculta molhada

pelo culto divino do pecador.

Que vergonha! Ficou noite clara

quando cruzei o meu olhar

com os olhos do dono do cão.

Continuamos em frente

vontade de deixar a imaginação

a dar cavalos e força ao motor

projectos para a bainha da ilusão.

GUEIXAS E CONCUBINAS

No oriente as gueixas e as concubinas

estudaram aprenderam e cresceram

acabaram o liceu a escola superior a universidade.

Hoje em vez de servirem chá com panos mornos

em salas climatizadas montam micro-processores 

computadores montam tudo as papoilas.

As de cá chapim de pernas mais altas

fúcsias tristes com ramos de laranjeira 

em terra azul seriam aves com asas de borracha.

Anjinhos a ponto cruz bordados ao pé da sé

na toalha branca da mesa de jantar devagar

mas sem emprego alfacinhas não montam nada.

Em vez da farinha de trigo longe das searas

do vinho das uvas da vinha do médico

do azeite virgem do novo olival de van Gogh.

Acredita girassol foi a orelha direita

que já nos baldíos dos caminhos da morte
ofereceu a Rachel a puta amiga do bordel.

NAMOROS À CONSIGNAÇÃO

                                         A Leonard Cohen

Os dedos viajavam sem eira nem beira

por cidades vilas e outros lugares ermos.
Pelas ruas mais improváveis da alegria.

Continuavam pelos ombros a descer

até pararem no descampado da planície.

Continuavam a subir pela montanha acima

montados em bicicleta de competição

observando as marcas do assalto nocturno

deixadas ali por bandidos de lábios abelhudos

quando a maioria dormia que nem uma pedra.

Com receio da opinião pública juravam

que já não podiam com uma gata pelo rabo.

Dedos cinzento-escuro de tanto cigarro

gengivas castanhas apesar da escova

da cara cuidada e al dente da pasta italiana.

Dentes de lactícinio de tanto chocolate

comidos para ajudar a passar o café do tempo.

Do farnel de tanta azeitona preta para recordar

o local onde foram abandonados sem remorsos

no primeiro passeio dos namoros à consignação.

HOSPITAL PÚBLICO

Vinha sentada no autocarro
atrasado por causa do trânsito
que o carro tinha ficado em casa

mais barato e menor a poluição.

Vinha sentada no autocarro
junto à janela e era tão vistosa
que até de longe sem olhar se sentia
a pressa de chegar introduzir o cartão.

Entrar ao serviço e acompanhar

a primeira visita médica do dia

no hospital público da burguesia de Buda

que do luxo e bem estar privado parecia.
Quem não tém cartão usa a combustão.

Aconteceu no cruzamento tripartido

entre muito automóvel a passo curto

malabarismos de autocarros à pinha

e a curta-metragem da imaginação.

Novelas de encantamento e sedução.

SOBREMESAS EUROPEIAS

Depois de um bom Sholet e um tinto Villányi

com o Luis (Madureira Pires) no Fülemüle*

De algumas conjunturas e video-conferências

soube do especialista que aquelas personagens

vinham directamente do tempo em que os ilhéus

ignoravam o desenvolvimento regional estruturante.

Sem os custos da insularidades nem subsídios

e solidariedade para reforço da coesão nacional.

Vinham e traziam para vender no mercado mundial

com qualidade garantida canela bastante em tijolos

cravinho aplicado em palitos no toucinho magro

e aos sábados condimentavam as patas de ganso.

Enriqueciam a ementa com nóz-moscada e pimenta

enquanto serviam as mulheres como contrapeso

entrecosto para as sobremesas das elites europeias.

Agora é a hora dos cremes dos novos mercadores

plebeus que andam de comboio e também de metro.

Os de outrora mais classissistas deixavam os camelos

e os cavalos com corridas por ganhar a descansar

a fazer em frente ao antigo palácio do imperador

e é hoje residência oficial do presidente da república.

*No mês anterior tinha sido no Carmel

O MOTORISTA O MENINO E O SINDICALISTA

A Cseh Tamás, muito mais que um cantor

e a quem já em 1982 escrevi em texto que começava

- Vá parte o copo Tamás, vá lá parte os copos!

Ave ausente a irmã gémea era mais discreta

mais siléncio por isso ninguêm se lembra dela.

A mãe-flor afinal em vez de cravo encarnado

já um pouco murcha era malmequer de estufa

com beiços muito pintados para compensar.

A língua azul de ladrilho ou azulejo nacional

de vaca tresmalhada porque o funeral inoportuno

lhe estragou a ida à ópera com os amigos.

Não podia ter morrido um dia mais tarde?

Fazia alguma diferença? Estes indígenas!

O menino precoce socialmente comprometido

quando for grande será libertário como é tradição

na família e da escola dos intelectuais em Paris

com o coração à esquerda e canivete a carteira

bem recheada no bolso da camisa à direita.

O menino de oiro formatado em tapas e mapas

e em ciência politica ficava parado à espera

- com uma grande carreira à sua frente.

Esperava coitadinho que o motorista

lhe abrisse a porta e ele saciado de mansinho

finalmente pudesse abancar o traseiro.

O sindicalista reformado que continuava

com o hábito saudável de não se calar

e mandar à merda com todas as letras dizia

- Olha lá! Foi para estes meninos-tótós

copinhos de leite aquecido em micro-ondas

que corremos com a ditadura fizemos a revolução?

AVIÃO AEROPORTOS E ALGUMAS HOSPEDEIRAS

Arturo (Portuondo) Carlos (Sánchez x 2) Daniel (Mañana) Guille (Blanco)
Jorge (Bernal) Ricardo (Farrú) Victor (Medina)

Saudades de quê? Das noites com chuva a mais?

Da despedida para sempre da minha aldeia?

Da catequese voluntária e a primeira comunhão?

Da vida pela causa e da saída do adeus definitivo?

Saudades de quê? Do taller literário dos amigos no exílio?

Das viagens de comboio e algumas de avião?

Do sorriso onde se metia a libertinagem marota?

Das manhãs com aguardente para passar no exame?

Passar a dor de cabeça porque no Hary à noite há mais?

Passar o meu coração à sua legítima proprietária?

Saudades da única tarde do primeiro milésimo de beijo?

Todas as noites e dias as alegrias que vieram depois?

Da visita obrigatória à feira das farinheiras curtidas em casa

dos queijos de cabra curados fortes os cheiros e paladares?

De algumas vaidades à mostra a falar alto a dar nas vistas

à custa do prestígio do passado da sagrada conspiração a três?

Do avião aeroportos algumas hospedeiras e muitos comboios?

Do indicador direito a indicar o caminho errado do cais

a insolvência da idade e a coerências das calças cingidas

a evidência do tronco liso da primavera de peitos à solta

- Diego sem música acima da nascente da reserva protegida?

De incêndios e invasões militares o inoxidável do pescoço?

Não. É o caos pré-programado pelo cálculo da álgebra

a côr do nacionalismo que pode ser preto como castanho

vermelho como côr de metal e ás vezes de olhos em bico?

Quem não têm cão caça com gato e escreve para esquecer!

A PELUDA DE VARSÓVIA PORTUGUESA

A José de Almada-Negreiros

Na hidráulica do pensamento chupa-perfeito

que se quebrava ao sentir próximo o peso da morte

a poção de veneno para trilhar o caminho do poder

era mais nem menos que a cartilha magna da bosta

de boi agora baptizada competividade bocal-dentária.

Oficial enviava telegramas encriptados ao quilo 

sobre as perpétuas que cresciam indiferentes 

à penúria engajada das camélias do bairro anti-social.

Da renda mensal e as rendas íntimas do Vístula

e do condomínio dos que tinham muito cacau.

Particular escrevia à mãe do colesterol elevado

da prima gioconda pois mina lisa minha irmã

dela era propagandista dizia vegetariana militante.
Para nosso penar a peluda de Varsóvia era portuguesa.

Entre o requinte e a elegância titular e vozeirona

a senhora era a mais ruidosa entre os homens

e a mais avantajada entre as mulheres.

Sentia-se a meio-palácio que não era dali.

Na cidade de Szpilman do café Sztuka e de Chopin

da Igreja Católica do povo têm alguma importância

interessa a alguêm quem era esse queijo amanteigado?

O COXO CARTESIANO E A DULCE DULCINEIA

Tudo aconteceu num instante de alta cilidragem
estavam mortinhos de sede, parou de repente

como se tivesse levado um valente coice dos cavalos  

entre a berma do viaduto e o separador de cobrição.

Resultado de um furo violento nem artesiano

nem cartesiano como gostava de sublinhar

doutorado na Sorbonne e de matemática sabia

que dividir por zero o poderia levar ao infinito.

Na esperança com a ajuda de deus e da física

de fazer parte clube dos que citam Aron e Barthes.

Ela doce de bolo de bolachas bem se fez ouvir

saltou mesmo sem praga que nem um gafanhoto.

No momento seguinte estava dobrada

não para escrever um poema no asfalto

mas leoa sobre o macaco para mudar o pneu.

A velha Europa farta de guerra fria agradeceu.

Um mulher deste calibre é um diamante

com rimas na cabeça talento e força nas mãos

assim podem ir de carro até Caracas a Hong-Kong.

Ele se não fosse ex-professor seria cosmonauta.

Piloto-aviador em honra das sardas sardentas

da mocinha que viajava horas e horas e vinha

só para o ouvir falar da metafísica e de Descartes.

Quando se punha inocente e ousada ao seu colo.

a perna mais curta tremia que nem varas secas.

FALAVA COM A BOCA CHEIA

Cuspindo comida e gafanhotes

transpirava banha e confiança

sardão era daqueles que se metia

com tudo no meio da estátua viva

sentada à sua frente bem comportada.

Peitos volumosos e paradinhos

rabinho redondo saliente e retocado

não havia nada nada para deitar fora

deitar só com ele anunciava vencedor.

De calendário boca de tão apetitosa

mais parecia um quilo de cerejas maduras

sainha curta levantada e apertada
é agora é desta sentia lá se vai o coração.

Esbracejava da expessura dos seus braços

dos seus músculos de partem tudo

da largura força armário dos seus ombros

misturava no intestino grosso a carne

mal mastigada com cerveja da Baviera.

Falava comia com a boca cheia

e enquanto ruminava à bruta

deitava-lhe uns olhos deus a valha!

Nem navalha tinha nem a astucia de David.

Provavelmente seriam apenas

mais uns estalos que roupa tão boa

tanto tempo a fazer menos de nada

no ginásio piscina solárium pelas curvas

tem um preço minha cabeça de galinha.

O EXEMPLO DO PAI

À luz do dia tinha uma compressa no joelho

às escuras uma mais acima fundas feridas as duas

associadas às lágrimas verdadeiras vindas da alma

do ventre da planície e que ninguêm pode acudir.

Até um cego quanto mais as colegas a quem dizia

ter tropeçado na cozinha sobre um frasco partido

e ao caír o vidro ter-se espetado até ao osso.

Não não foi! Diziam entre lamentos e um gozo

mal contido no cabeleireiro as colegas do trabalho

de longe a mais linda com sucesso entre os homens

que paravam para ver e muita inveja nas mulheres.

Foi um pontapé mal parido quem diria!

Sempre bem vestido bem barbeado delicado

com modos de gente fina lidera a empresa

que tinha ganho o prémio do melhor empregador.

Estava convencido ao crescer tinha aprendido

com o exemplo do pai que quanto mais castiga

mais submissa fica dependente mais dele gosta

depois do sêlo garantia do prazer acrescido.

Nunca adormece sem a ter levado directamente

do    inferno ao gozo do único paraíso que conhece.

PÉS DE BARRO E INICIATIVA PRIVADA

Reformista na aplicação cautelosa da lei

em vigor e do primado da iniciativa privada

molhava os pés de barro no poço

que se desfaziam em lama e orçamentos.

Foi quando a imperatriz coberta de ouro

e de safiras se pôs de pé a negociar

o que lhe restava dos rubis e esmeraldas

e pelo peso devia ser uma boa dose.

Vinha apenas embrulhada num cobertor

porque o lençol e a camisa de dormir

tinham ficados sujos outros tempos

com as marcas certas da mensalidade.

Receitas decantadas de caminhos fáceis

de respostas redondas e evidentes

sempre em nome dos interesses do povo

como pacotes de TVs em sinal aberto.

Em nome da inovação dos tempos modernos

dos produtos financeiros que nos afogam

rupturas e derrames trágicos de crude

de pretensos geniais de fraldas sem cú.

Dizem que os deuses se sentem envergonhados

traídos por alguns sacerdotes que passam a vida

a pregar fruta natural e hortaliça fresca

e só se contentam com a carne mais tenrinha.

Será que com terços e avés-marias serão perdoados?

PRAÇA DO TEMPLO

Ao entrar na praça do tempo sagrado

acalorado quase desfalecia de emoção.

Estava finalmente onde sempre sonhou estar

ali junto às colunas decoradas de toscana

muros ladrilhos e paineis da renascença

história de pedras de talha-mar das palavras.

Faziam sem comissão apenas por amor

pedreiros livres que nunca dormem.

Com palavras mansas esperam deixam

os que não são adormecer e combinam

debaixo do alpendre taxímetro da partilha

os sofás e outras cadeiras almofadadas.

Seria possivelmente um pensamento

de ontem a telha-vã sobre barrotes ripas
pelas costas direitas dos irmãos.

As vigas do sonho inútil de imaginar

acreditar em caminhos mais amplos

uma manhã mais clara e talvez mais justa.

Se insiste muito as fantasias acabam depressa

não com pedra dura de ébano nem tão pouco

com um habano puro incluido no preço.

A recepcionista foi contratada para isso

lá onde o amor se faz em salvas de prata

e se desfaz em pinças de escorpião. Que merda!

Budapeste. Baleal, Lisboa e outras cidades. 2010