Confissão de quem está mais para lá do que para cá:
Quando acabar, acabou-se, até lá vou escrevendo, respirando
acaba-se mais cedo se não respirar, se
não escrever.
Com as mãos da poesia estou a construir a minha nova
casa.
A casa: "De mim ficam as Palavras" com
- Palavras avulso e a granel
- Palavras do eléctrico ou Eléctrico das Palavras
e com os jardins, hortas e árvores de fruto de outros textos
à volta.
Segue o teu destino
Rega as tuas plantas
Ama as tuas rosas.
Fernando Pessoa (Ricardo Reis)
Para o livro "De mim ficam as Palavras"
Se eu posso fazer um pequeno pedido
por favor com esse ar desengonçado
mostra mais um pouco da tua barriga
senta-te como vieste despreocupada
com os pratos e o sorriso na bandeja.
O código da pulseira encriptado no olhar
o telemóvel na mão e ao pescoço o cartão
a roçar a concha da blusa na rocha da praia
formação continental de pedra volumosa
com o fio de algodão enrolado à tentação.
Passagens virtuais e realidades paralelas
ou outra coisa qualquer, os meus olhos
estavam como lapas coladas ao umbigo
em pensamentos de alguma fome
por esse pedacinho menú da tua pele.
Menú semanal do prato com mais saída
de quem ao sol já passou boas horas
dizem o sol quando nasce é para todos
e da luz, o meu almoço sabe-me melhor.
Assim começava o meu texto de hoje.
Quem diria que cansados até os cavalos desistem
a água fresca ajuda, mas nem o feno e a forragem
chegam para acreditar na justeza da miragem.
O que os olhos não sabem, as mãos não podem.
Cartola de chocolate e artelhos de cabra lima-limão
com algemas de cerâmica em tornozelos de papelão.
Chafarica airosa a Maria empresária de bordel
nua e bem vestida vai de batel ao mar de papel.
Declarava em voz alta, altiva e com convicção
- Não, os amantes não são artigo de consumo
nem o amor uma mercadoria de contrabando
porque não é camisola de contrafação
um par de óculos de sol em segunda mão.
Inverdades esterilizadas, fervidas e empacotadas
com sorte descartáveis, com azar recicláveis.
Tão bom! Rouba aos ricos para dar aos pobres!
Uma ova! Mentira do tamanho de um camião!
Rouba a todos para dar à família e aos amigos!
Será que nos tempos em que vivemos
estamos cansados de sermos livres
com vontade de caminhar por alamedas
de uma só direção cheias de armadilhas?
Caminhos ali para os lados mais sombrios
da humanidade, da nossa condição humana
da péssima imitação de animais encurralados
e promessas de que nunca houve regime melhor.
Da sua oratória à tona do texto vem a divisão
do lucro, de encostar a barriga ao balcão
quem pelo futuro "dos de bem" está autorizado
a pôr as mãos todas até ao fundo do tacho.
O sujeito que estou a pensar é um caganças
faz o mal e a caramunha e ainda se queixa
faz-se coitadinho e de vítima, o Vigarista.
Sabes mais impostor? Vai-te encher de moscas!
É o tempo desta vida e da outra se houver
e para à velha tabuada não ter de recorrer
o tempo exacto para os olhos se olharem
o tempo certo para as bocas se cruzarem.
É não lamentar os dias gastos por engano
sem a cor do sonho, das palavras sem rumo
os momentos passados juntos no inverno
repetir e repetir que estarei sempre contigo.
Não te percas! Não percas o norte nem o sul.
Não desesperes, não percas o teu optimismo.
Faz de maneira que nunca estejas sozinho
abandonado debaixo de tão vasto universo.
Na azáfama de ter tudo pronto a horas
é tempo de descascar favas e ervilhas
com martelinho partir nozes e amêndoas
lavar à mão na bacia de zinco garfos e pratos.
Como quer aprender primeiro com a vida
passa os dias a encher e despejar copos
a correr às mesas e mover mundos e fundos
devolver os trocos a pensar no pouco que fica.
Mas há sempre um momento Damasco de clique
de limpar as escamas dos olhos e do pargo
tempo de preparar o novo algoritmo do almoço
de acender a fogueira e deixar de ser parvo.
A poesia de hoje apenas faz sentido
se for dirigida à entrega e à conquista
escrita para ser lida e depois esquecida
dizia com um rasgado e sábio sorriso.
Percorria os caminhos do seu bem amado
que tão bem sabia como formar e despertar
estrela maior nessa grande avenida da vida
o raio de sol que iluminava o último livro.
Para a festa acabar asseada e perfumada
pedia sabonete, um pente e uns chinelos
fazia seguro dos pedidos serem atendidos
que tudo faria para ele se sentir em casa.
Depois vieram também tempos de outras festas
tempos de ser ignorado e algumas más notícias
do segredo bem guardado da sua nova descoberta
do verão que começou nessa tarde de primavera.
A poesia de ontem era escrita em pergaminho.
Hoje está escrita no rosto, escrita no teu corpo.
Ser livre é não ter de se rebaixar
de beijar, lavar e secar os seus pés
porque tem o costume de não ser barato
permitir-se pelos seus hábitos de mandar.
Ter a liberdade de as pilhas recargar
com modernos carregadores e marchar
porque pensa na família e porque quer
voltar a casa a tempo de fazer o jantar.
Saber que houve os tempos de Platão
platónicos, mas há muito que já não são
e não estar para perder o seu tempo.
Se fosse comigo também não estaria.
Entrou apressada e nem se sentou
ao balcão pediu um copo de vinho branco
pão caseiro azeitonas e queijo francês.
Toca a andar que se faz tarde para chegar.
A sua história de vida merece ser contada.
Nasceu num dia distante quente e abençoado
num mês com passado e com muito mais futuro.
Cresceu livre entre a serra e o mar
rios e vales, paisagens de deslumbrar.
Casou-se bela, muito jovem e por amor.
Fizesse o que fizesse tudo lhe saía certo.
Por vezes até parecia abusar da sorte
que Deus lhe destinou para seu trilho.
Segundo o que dizem os que a conhecem
começou a escrever, a escrever muito bem
tinha o seu público atento que a seguia
e um leitor distinto que apoiava e corrigia.
Um dia para pena de muitos abandonou a escrita
parou porque o seu leitor favorito deixou de estar.
Com o choque da partida, com a morte do mentor
o desinteresse pela poesia foi imediato e redentor.
Sobressaía pelo corte de cabelo
muito à frente do seu tempo.
Pelo olhar e o sorriso encantador
no largo da esplanada não havia outro.
Sobressaía pela sua silhueta fina
pela sua roupa justa e apertada
assentava que nem uma luva
parecia toda ela feita à medida.
Mostrava-se, mas com moderação
e não esticava demais a corda atrevida.
Sem se assumir caudal fácil ou vulgar
era para muitos o único rio da imaginação.
Do xadrez era uma excelente jogadora
conseguia combinar e jogar para vencer
uma maçã madura que ganhou o gosto
pelas simultâneas com muitas mesas.
Tinha um bom tabuleiro, mas alternava
como se habituou ao longo da sua vida
ao prazer que lhe dava os grandes jogos
que por si não trocava por nenhuns outros.
Ir ao supermercado ou à loja do bairro
era como se encontrar com o seu amante
com grande arcaboiço e grande espingarda
com ele namorar era mesmo para recordar.
Destacava-se por ter menos olhos que barriga.
Marroquinas clementinas ou laranjas de sangue
a doce acidez do prazer pago a prestações
de rendas pretas rendinhas vermelhas fetiche
com a utilização da melhor das suas tradições.
Na frutaria as prateleiras estavam todas vazias.
2024 - 2025
Em "Palavras avulso e a granel"
