Confissão de quem está mais para lá do que para cá:
Quando acabar, acabou-se, até lá vou escrevendo, respirando
acaba-se mais cedo se não respirar, se
não escrever.
Com as mãos da poesia estou a construir a minha nova
casa.
A casa: "De mim ficam as Palavras" com
- Palavras avulso e a granel
- Palavras do eléctrico ou Eléctrico das Palavras
e com os jardins, hortas e árvores de fruto de outros textos
à volta.
Segue o teu destino
Rega as tuas plantas
Ama as tuas rosas.
Fernando Pessoa (Ricardo Reis)
Para o livro "De mim ficam as Palavras"
Se eu posso fazer um pequeno pedido
por favor com esse ar desengonçado
mostra mais um pouco da tua barriga
senta-te como vieste despreocupada
com os pratos e o sorriso na bandeja.
O código da pulseira encriptado no olhar
o telemóvel na mão e ao pescoço o cartão
a roçar a concha da blusa na rocha da praia
formação continental de pedra volumosa
com o fio de algodão enrolado à tentação.
Passagens virtuais e realidades paralelas
ou outra coisa qualquer, os meus olhos
estavam como lapas coladas ao umbigo
em pensamentos de alguma fome
por esse pedacinho menú da tua pele.
Menú semanal do prato com mais saída
de quem ao sol já passou boas horas
dizem o sol quando nasce é para todos
e da luz, o meu almoço sabe-me melhor.
Assim começava o meu texto de hoje.
No estádio onde decorria o jogo
não estava sozinho em campo.
Dava nas vistas e destacava-se
fosse das bancadas ou no relvado.
Pela qualidade do seu bom jogo
na arte via-se estar noutro patamar.
Excelente e adulto toque de bola
era também o mais expansivo.
Treinava apenas quando podia
mas quando o fazia era com tudo.
Chegou ao preferido da multidão.
Assim se faz um grande campeão.
Fora de mim de nós e no mundo à volta
a coisa por aqui e por ali já esteve melhor
mas diga-se que também já esteve muito pior.
Os camaradas continuam com o seu projecto
do esplendor vermelho do humanismo libertador.
Mentiroso sou eu e não minto tanto como eles.
Do lado de lá do oceano a casa de nome é branca
na verdade casa do meio louco que se não parar
do mundo nosso não vai deixar pedra sobre pedra
e é bem capaz de acabar de vez com ele.
Senhoras e senhores mesmo que nada mude
para mim está claro, não é tempo de ficar calado.
Nos dedos da dúvida pôs-se a pensar
a matutar antes de vestir o pijama
- Será que tenho moela de galinha
cabeça de pato, pele de serpente
joelho de porco e espinha de peixe?
No iPhone quero escrever século
e por me ter esquecido do acento
sem mais sugere-me sex ou sexo.
Devo ser o culpado, deve imaginar
que não passo de um velho tarado.
No final é tudo uma questão
de encostar a barriga ao balcão
quem está autorizado pelo regime
a pôr as mãos todas no tacho
e refrescar os pés na bacia de zinco.
São horas de descascar favas e ervilhas
com martelinho partir nozes e amêndoas
lavar à mão na bacia pratos e garfos.
Como quer aprender primeiro com a vida
passa o dia a encher e despejar copos
a correr às mesas para mover mundos e fundos.
Mas há sempre um momento Damasco de clique
de limpar as escamas dos olhos e do pargo
tempo de preparar o algoritmo do almoço
de acender a fogueira e deixar de ser parvo.
A poesia de hoje apenas faz sentido
se for dirigida à entrega e à conquista
escrita para ser lida e depois esquecida.
Dizia com um rasgado e sábio sorriso.
Percorria os caminhos do seu escolhido
que tão bem sabia como formar e ensinar
guia espiritual na grande avenida da vida
o raio de sol que iluminava o crespúsculo.
Para a festa acabar asseada e perfumada
pedia sabonete, um pente e uns chinelos
fazia seguro dos pedidos serem atendidos
que tudo faria para ele se sentir em casa.
Depois vieram também tempos de outras festas
tempos de ser esquecido e das más notícias
do segredo bem guardado da sua nova aventura
do verão que começou nessa tarde de primavera.
A poesia de ontem era escrita em pergaminho.
Hoje está escrita no rosto, escrita no teu corpo.
Ser livre é não ter de se rebaixar
de beijar, lavar e secar os seus pés
porque tem o costume de não ser barato
permitir-se pelos seus hábitos de mandar.
Ter a liberdade de as pilhas recargar
com modernos carregadores e marchar
porque pensa na família e porque quer
voltar a casa a tempo de fazer o jantar.
Saber que houve os tempos de Platão
platónicos, mas há muito que já não são
e não estar para perder o seu tempo.
Se fosse comigo também não estaria.
Entrou apressada e nem se sentou
ao balcão pediu um copo de vinho branco
pão caseiro azeitonas e queijo francês.
Toca a andar que se faz tarde para chegar.
A sua história merece ser cantada.
Nasceu num dia quente e abençoado
num mês com futuro e com passado.
Cresceu entre a serra e o mar
rios e vales, paisagens de deslumbrar.
Casou-se muito jovem e por amor.
Fizesse o que fizesse tudo lhe saía bem.
Por vezes parecia que abusava da sorte
que Deus lhe destinou para sua estrada.
Em tempos recentes, mais modernos
começou a escrever e tinha o seu público
um íntimo que lia, apoiava e corrigia.
Um dia de inverno, para pena de muitos
decidiu abandonar a escrita, parar de escrever
porque o seu leitor favorito deixou de aparecer.
Sobressaía pelo corte de cabelo
muito à frente do seu tempo.
Pelo olhar e o sorriso encantador
no largo da esplanada não havia outro.
Sobressaía pela sua silhueta fina
pela sua roupa justa e apertada
assentava que nem uma luva
parecia toda ela feita à medida.
Mostrava-se, mas com moderação
e não esticava demais a corda atrevida.
Sem se assumir caudal fácil ou vulgar
era para muitos o único rio da imaginação.
Era exímia jogadora de xadrez
conseguia combinar para vencer
uma apaixonada por simultâneas
disputada em vários tabuleiros.
Estava com ele, mas alternava
como livre sempre fez na vida
ganhou o gosto pelos bons jogos
que não trocava por outros entrudos.
Com tanto estilo e forte presença
de muito competir e praticar
devia ser ela monitora a ensinar
e não ter um treinador para aturar.
Uma última questão
- É assim que tu me vês
será assim que eu sou
ou será assim que tu és?
2024 - 2025
Em "Palavras avulso e a granel"
Para o livro "De mim ficam as Palavras"
