Confissão de quem está mais para lá do que para cá:
Quando acabar, acabou-se, até lá vou escrevendo, respirando
acaba-se mais cedo se não respirar, se
não escrever.
Com as mãos da poesia estou a construir a minha nova
casa.
A casa: "De mim ficam as Palavras" com
- Palavras avulso e a granel
- Palavras do eléctrico ou Eléctrico das Palavras
e com os jardins, hortas e árvores de fruto de outros textos
à volta.
Segue o teu destino
Rega as tuas plantas
Ama as tuas rosas.
Fernando Pessoa (Ricardo Reis)
Para o livro "De mim ficam as Palavras"
Se eu posso fazer um pequeno pedido
por favor com esse ar desengonçado
mostra mais um pouco da tua barriga
senta-te como vieste despreocupada
com os pratos e o sorriso na bandeja.
O código da pulseira encriptado no olhar
o telemóvel na mão e ao pescoço o cartão
a roçar na blusa da roca da rocha da praia
formação continental de pedra volumosa
com o fio de algodão enrolado à tentação.
Passagens virtuais e realidades paralelas
ou outra coisa qualquer, os meus olhos
estavam como lapas coladas ao umbigo
agarradas em pensamentos de fome
a esse pedacinho menú da tua pele.
Menú semanal do prato com mais saída
de quem ao sol já passou boas horas
dizem o sol quando nasce é para todos
e da luz o meu almoço sabe-me melhor.
Assim começava o meu texto de hoje…
No estádio onde decorria o jogo
não estava sozinho em campo.
Dava nas vistas e destacava-se
fosse das bancadas ou no relvado.
Pela qualidade do seu bom jogo
na arte via-se estar noutro patamar.
Excelente e adulto toque de bola
era também o mais expansivo.
Treinava apenas quando podia
mas quando o fazia era com tudo.
Chegou ao preferido da multidão.
Assim se fez um grande campeão.
Fora de mim e fora de nós
a coisa por aqui já esteve melhor
mas também já esteve muito pior.
Os camaradas continuam o projecto
do esplendor de humanismo libertador
Mentiroso sou eu e não minto tanto.
Do lado de lá do oceano
a casa é branca de nome
na verdade, é casa do louco.
Louco que se não parar
não vai deixar pedra sobre pedra
e é capaz de acabar com o mundo.
Senhoras e senhores
mesmo que nada mude
não são tempos de ficar calado.
Na pele da dúvida pôs-se a pensar
a matutar antes de vestir o pijama
- Será que tenho alma de galinha
vida de pato, nervos de serpente
cabeça de porco e espinha de peixe?
No iPhone quero escrever século
e por me ter esquecido do acento
sem mais sugere-me sex ou sexo.
Devo ser o culpado, deve imaginar
que não passo de um velho tarado.
No final é tudo uma questão
de encostar a barriga ao balcão
quem está autorizado pelo regime
a pôr as mãos todas no tacho
e refrescar os pés na bacia de zinco.
Descascar favas e ervilhas
Partir nozes e amêndoas
Lavar e limpar pratos.
Encher e despejar copos
Mover mundos e fundos
Correr listas e pistas.
Preparar o almoço de pargo
Acender o fogão a lenha
E no fim deixar de ser parvo.
A poesia de hoje apenas faz sentido
se for dirigida à entrega e à conquista
escrita para ser lida e depois esquecida.
Dizia com um sorriso sábio e maroto.
Seguindo as orientações do seu professor
que tão bem sabia como formar e formatar
guia espiritual na grande avenida da vida
a irradiação solar compensava-se em géneros.
Para o dia de festa acabar em beleza
pedia um sabonete, um pente e chinelos
fazia seguro dos pedidos serem atendidos
que a devoção tudo faria para os satisfazer.
Tempos de ser protegido das más notícias
como quando não aceitou a oferta das danças.
Da aventura que em segredo tinha começado
com outro em tarde de primavera no outono.
A poesia de ontem era escrita em pergaminho.
Hoje está escrita no rosto, escrita no teu corpo.
Ser livre é não ter de se rebaixar
de beijar, lavar e secar os seus pés
porque tem o hábito de não ser barato
permitir-se só pelo seu costume de mandar.
Ter a liberdade de as pilhas recargar
com modernos carregadores e marchar
porque quer e porque pensa na família
voltar a casa a tempo de fazer o jantar.
Saber que os tempos de Platão
foram, mas há muito que já não são
não estar para perder o seu tempo
Se fosse eu também não estaria.
Entrou a despachar e nem se sentou
ao balcão pediu um copo de vinho branco
pão caseiro azeitonas e queijo francês.
Toca a andar que se fazia tarde para chegar.
A sua história merece ser contada.
Nasceu num dia de abençoado
num mês com futuro e com passado.
Cresceu entre a serra e o mar
rios e paisagens de deslumbrar
socializou-se com outro tipo de vida.
Fizesse o que fizesse tudo lhe saía bem.
Por vezes parecia que abusava da sorte
que deus lhe destinou para o seu caminho.
Em tempos recentes de fios, teias e malhas
escrevia muito bem, tinha o seu público
e um mestre que lia, apoiava e corrigia.
Um dia de inverno, para pena de muitos
decidiu abandonar a escrita, deixar de escrever
porque o mestre leitor deixou de aparecer.
Sobressaía pelo corte de cabelo
muito à frente do seu tempo.
Pelo olhar e sorriso encantador
na praça não havia outro.
Sobressaía pela sua silhueta
pela sua roupa apertada
assentava que nem uma luva
parecia toda ela feita à medida.
Mostrava-se, mas com moderação
e não esticava a corda da ousadia.
Sem se assumir caudal fácil ou vulgar
era para muitos o rio da imaginação.
Era exímia jogadora de xadrez
conseguia combinar para vencer
uma apaixonada por simultâneas.
Jogadora em vários tabuleiros.
Estava com ele mas alternava
como livre sempre fez na vida.
Ganhou-lhe por isso o gosto
e já não queria outra conversa.
Com tanto estilo e presença
de muito competir e praticar
devia ser ela monitora a ensinar
e não ter um treinador para aturar.
É assim que tu me vês
será assim que eu sou
ou será assim que tu és?
2024 - 2025
Em "Palavras avulso e a granel"
Para o livro "De mim ficam as Palavras"
