Foi a falsa
injúria pela vingança gratuita
o mal fazer pelo
prazer da dor no próximo
a entrada brutal
às pernas o joelho desfeito
a fuga pela
janela com a morte no horizonte.
A suspeição das teorias da conspiração
das mentiras dos
inimigos externos e internos
que pena que não
estejam a pisar ovos
como Santa
Jacinta com pés de púrpura.
Glícinas e gerânios silvestres de Bethânia
do tempo quando
ainda havia água com fartura
sem a pólvora
desvastadora da indiferença.
Se não há número
suficiente de serralheiros
recrutem
madeireiros serventes e calceteiros
os mais finos
cavaleiros tesos que nem um carapau.
Sem o cerco das
tripas à moda do Porto
o polvo à
lagareiro que não se come
em mais lado
nenhum como na tua Ribeira.
Dessa bela cidade
que aprendi a gostar
a sentir-me bem a saber insinuar-se
a sentir-me bem a saber insinuar-se
e que tinha na
Foz tudo a ver contigo.
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