Aquela hora à
saída dos empregos
da cidade pequena
a rosa caíu ao chão
por cima da
lagartixa bem parecida.
Prolongava os
olhos de fusco-fusco
esticava de
perfil o busto de mármore.
Espalhava baba
pela casca ressequida
com umas
cervejinhas e era caso
para dizer sim o
petisco é bom
mas a cozinheira
é ainda melhor.
Produto nacional
de qualidade europeia.
Sem as pernas de
outras épocas
a rosa murcha
morria de sede
pela falta da
gasolina antes barata
com mais chumbo e
menos pulmão.
Saudades do tempo
das vacas leiteiras.
Com alguma
discrição era normal
por compaixão
passarem por cima dela
e deixarem uma
nota de gratidão
uns trocos que
dessem para o fumo
até à tardinha ao
dia seguinte da solidão.
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