Foi a falsa injúria pela vingança gratuita
o mal fazer pelo prazer da dor no próximo
a entrada brutal às pernas o joelho desfeito
a fuga pela janela com a morte no horizonte.
A suspeição das teorias da conspiração
das mentiras dos inimigos externos e internos
que pena que não estejam a pisar ovos
como Santa Jacinta com pés de púrpura.
Glícinas e gerânios silvestres de Bethânia
do tempo quando ainda havia água com fartura
sem a pólvora desvastadora da indiferença.
Se não há número suficiente de serralheiros
recrutem madeireiros serventes e calceteiros
os mais finos cavaleiros tesos que nem um carapau.
Sem o cerco das tripas à moda do Porto
o polvo à lagareiro que não se come
em mais lado nenhum como na tua Ribeira.
Dessa bela cidade que aprendi a gostar
a sentir-me bem a saber insinuar-se
a sentir-me bem a saber insinuar-se
e que tinha na Foz tudo a ver contigo.
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