POLÍCIA SINALEIRO

As suas mãos com devaneios de bailarina
habituadas aos refúgios secos das neves
convidavam-me adultas a subir a colina
a deixar-me perder na escuridão das luzes.

No vinagre do vinho húmidas as bocas roxas
do frio falharam o encontro à meses marcado
sabores de gambas frescas e alho picado.

Acima da linha de água no fundo da mina
as pedras que suportavam as sombras do ulmeiro.
Dizem que acabou o tempo de ser polícia sinaleiro.

Porque na paragem do autocarro da saudade
arranjava-se distraída no carvão a arder.
Poesia é decifrar as palavras da cidade
que nos recebe e nos mima de tanto nos querer.

Budapeste e outros mundos 2008-2009



(Projecto – AS PALAVRAS CONTINUAM)