PAREDES DO TRIBUNAL

"e devagar tornei-me transparente"

Sophia de Mello Breyner Andersen

Escrevia nas paredes do liceu nacional

envolvida no disfarce e embrulhada

na túnica transparente da pouca sorte.

Aqui antes da morte ninguêm se rende!

E nem com deus o povo desiste!

Dizia com a alegria das certezas absolutas

enquanto extendia os braços à lua

pegava nas mãos da nossa negação

e com a ponta salgada dos dedos
fazia uma festa demorada de mar calmo.

De envelope e correio postal

quase em segredo espalhava

as últimas novidades do litoral.

Desde a fronteira entre o abismo

da bruxa descoberta pela bússula

até ao bilhete de avião por validar.

À noite cresceu ficou mais linda

no fundo dos seus olhos imensos

envolvia o verão de contentamento.

Escrevia a vermelho nas paredes do tribunal

exigindo a verdadeira justiça popular

nas madrugadas sadías do seu coração.

UM CORPO INCERTO

Um corpo incerto que parecia

vir a descer de pára-quedas

mesmo ao encontro do inferno privado

desse vulcão livre imoral e pagão

que não acorda nem deixa dormir.

Um corpo incerto seguido

pelos radares de defesa da pátria

caças de combate prontos a avançar.

As televisões interrompiam as emissões

colocavam no ar imagens não editadas.

Um corpo incerto desalinhado

vítima dos excessos da notícia

da busca constante do crime

que leva a privacidade à morte.

Os malvados só podem ser os outros.

Se fosse possível voltar atrás haveria

um inferno de pecados abençoados

uma cratera de bebidas e entregas

corpo de raíz que traria a vida de volta.

Um corpo certo de mulher em chamas

que nos chama para a cidadania da paixão

para a soberania da liberdade da escolha.

Arderia se não fosse de talha dourada?

ESPELHOS COSMOPOLITAS

Os bicos escondiam com amoras pretas.

sem tu saberes minha flôr

os espelhos côncavos e cosmopolitas

do nosso coração apaziguador.

Com a chuva impiedosa de janeiro

em interiores de sonhos incompletos
em ervas medicinais cobertas de seda

pelas escadas envelhecidas do tempo.

O seu rosto da dor mal se reconhece

não se sabe se é da tempestade de ontem

ou do pó fino do que resta da memória.

Se é da neblina da distància ou da escuridão.

Não sei se os teus olhos são resposta

se apenas uma pergunta deaté logo.

Sei isso sim que os teus lábios tão íntimos

nunca estiveram tão próximos do fogo.

HÁ UM OLHAR NOCTURNO

"Vejo o meu último dia

pintado em rolos de fumo"  Mário de Sá-Carneiro

Há um longo olhar nocturno

dos que nunca deixaram o dia

sintomas claros de salmoeira seca

com a tinta-da-china-mais-negra.

Sem os guardas dos bons costumes

doutores da revolução que descobrem

negando maresia desse mar riscado

que a culpa das desgraças e tragédias

é das carnes à mostra das mulheres.

Há um olhar nocturno infiel de injúria 

com as cores intensas do luto

da intolerância avassaladora do dogma

que nos deixa cada vez mais inquietos.

Saibam é que eu tenho vários filhos.

Que diram os poetas da poesia antiga

se soubessem pela vida ser preciso

escurecer a noite tapar a cara ensaiar a fuga

aos castigos-chicotes-da-punição-pública?

AO AMOR DA PEDREIRA

Por muito que custe escrever suportar

não se devem fechar os olhos

pedreira ao primeiro amor que partiu

com a aflição a rebate dos sinos

antes do profeta do tempo cantar.

Na cidade apenas frangos de aviário

galos só congelados ou no forno

modelo do corpo que antecedia a estátua.

Tinham pêlos a mais as irmãs-gêmeas

filhas paridas do peito da mesma mãe.

Muitas tetas e tanta noite louca tanto cão
à coca sim cegos da fome do apetite

pelo céu da carne no talho asseado.
Deitados como víboras no chão-das-putas

nas traseiras redondas dessa velha igreja.

Era em Amesterdão nas tetas do gado

e na libertinagem ilimitada das vitrines.

Dos excessos cometidos a estátua
foi removida pedra a pedra pela cidade.

Foi pintada e devolvida ao amor da pedreira.

ERA BONITA DEMAIS

"Lábios húmidos do amor da manhã

polpas de cereja”" António Gedeão

Era bonita demais para ter chegado

empoleirada nos postes de luz

dissolvida na floresta do passado

e arrastada pelo robusto navio mercante

com óculos escuros e rosto de meio-dia.

Trazida em pacotes de batata frita

bem ao gosto da multidão criadas de casa

com as asas do ferro pesado do delito

finança a mais e economia a menos.

Poesia hoje já ninguêm quer ser pobre!

Ele falava vários idiomas estrangeiros

pássaro tardío militar sedento de paz

de tanta batalha na folha de serviço

tanto homem tanta morte tão pouca mulher.

Do fundo da alma no confronto dos corpos

ouvia-se – tu falas muito acertas pouco

merda não comes nada nem ninguêm

nem peixe-faca corvina ou facalhão!

CHOCOLATE SE DERRETIA

"Desde que nasci que todos me enganam

em casa, na rua, na escola, no emprego, na igreja, no quartel"

António Gedeão

De longe pareceu que comia chocolate belga
com cheirinho envolvente a licor proíbido
anis azul de bordel a mais e avé-marias a menos.

Eram as fadas verdes dos artistas e dos pintores.

Deram agora lugar a mesas limpas sem moscas

bem comportados almoços de auto-estrada

para a rentabilidade objectiva da gerência com lucros

sem necessidade de recurso à fuga aos impostos.

Assim fossem as broas e e os pudins d'avó.
Sabia-se de fonte segura da decisão
pelo analista do risco a subir na hierarquia
de negar o pedido de empréstimo bonificado.

Este mau fígado da poesia de combate!

A culpa é do chocolate que religiosamente

que ela comia com um tal requinte feminino

comodamente sentada em frente ao retrovisor.

Daqui à distância de um olhar não sabia

devo dizer se era ela que comia o chocolate

se era o chocolate feito homem que a comia

e por ela e por dentro em fogo se derretia.

VESTIDO DA CIDADE

Importavam berinjelas de Goa

em vasilhas de vinte litros

mirra da terra da sabedoria

com promessas de canela e arroz-doce.

Ainda assim eram capazes de escrever

que as viagens com muitas curvas

não davam volta ao estômago.

Sabiam lá eles do que falavam.

Ficariam calados que nem mudo-azeviche

se soubessem como era bom andar

a subir e a descer e a contornar o perigo

das ravinas e alisar as quedas do tempo.

No fim descansar de olhos abertos

por debaixo do vestido da cidade.

Eram consumidores de fabrico artesanal

no jardim interior do prédio posto à venda

ao fundo do rio livre do pensamento.

Protegidos contra a falsificação da liberdade

da topografia do amor melro virtual

de basalto afastando os números da má sorte.

O mau olhado da noite na lotaria da vida.

Florista Polícia ou Sacristão

Era segundo o cobrador do gás

a neta mais velha da relação-solipampa

da feiticeira-tesoura da Praça do Chile

da capital sem fronteiras de Portugal

e do chefe-de-mesa da Galiza

do melhor restaurante da Corunha.

Livre e sabida solteira e sedutora

tinha a escola toda lá isso tinha

pois a professora do ensino público

metia baixa coitadinha na hora certa

para não ter a bruta trabalheira

dos exames nacionais no fim de ano.

Previa um futuro colectivo melhor

substantivo raro na história dos homens

para ricos e pobres magras e gordas

e sempre com um sorriso no olhar

que abria a carteira e o coração-cliente

fosse ele florista polícia ou sacristão.

LES FEMMES DE PICASSO

Talvez um dia seja capaz
de copiar em palavras

redondilha as curvas redondas

das mulheres de Picasso

na rua das laranjeiras de todos.

A geometria inicial do pescoço de girafa

a escadaria imperfeita que vai da boca

até à cisterna no meio das pernas

umas mais curtas outras mais grossas

a volumetria negra dos púbis.

Interpretar as mamas com história

muito leite de cabra virada ao céu

como se fossem pedras altas

prontas a enfrentar a história

pedras ou mamas a desfazerem-se.

Com a chama fria do Inverno

a negar as bombas-aviação sem piedade

a acertar contas Gernika com o passado

que condiciona as lajes do futuro

e os arquivos queimados da República.

LAS DONAS DE PICASSO

Reconstruir as mulheres redondas

corpos que apetecem mesmo tocar

na tinta com a ponta da língua

mexer com os dedos de esteira seca

maria de los remédios y hematomas.

Armar paredes à volta do chapéu-de-sol

pelas areias das praias da Catalunha

com o pincel e o mata-borrão

das metáforas malditas da censura

da liberdade que não se deixa vencer.

Com sombrinhas encarnadas

guloseimas ao melhor preço

das raparigas espalhadas pelas ruas

à espera de serem pagas para em permuta

serem as flores da primeira penetração.

Corpos áridos de balões de sopro

e do toldo alugado ao dia por Olga

com a pele branca e indefesa

as pernas do mel fácil de ontem

abertas ao rebuliço do formigueiro.

Do mal que faz pelo bem que sabe

o absinto a escorrer pela barriga abaixo

tremores dos pés do velho piano

da santíssima trindade e do chumbo de caras

do malfadado exame de álgebra.

LAS MUJERES DE PICASSO

Sem segundas intenções afirmava

que o pano que servia

para secar as mãos e a testa

poupando usavam para limpar o sexo.

Parece que as mulheres de Picasso

já sabiam se lavado fica como novo.

Desenhar as bocas cruzadas

no cabide tonto da luz de madeira

os beijos de falso marfim

pendurados no bengaleiro austero

na messe oficial da noite franquista.

Colava língua como ninguêm

com cuspo condimentado de carteiro

na nudez distante do modelo

os morangos vindos da Galicia

nos bicos carregados de begónia cansada.

Pôr o sol a brilhar no bolso na carteira

do cavalete entre as pernas de pau-preto

local onde as enguias acasalavam Pablo

por debaixo das intimidades precoces

da folhagem expessa verde do feijão.

Para ajudar a festa do polegar em riste

do giz a poltrona de Paris partiu-se.

Ainda bem que a areia do corpo dela

era macia húmida e acolhedora tão boa

como o sofá das tardes às quintas-feiras.

AS MULLERES DE PICASSO

Porcelana a perdiz azul-azul esguia

a saltitar ao espelho fazia lembrar

da antiguidade uma galinha-de-água

na sensual embriaguez Dora do ciúme

que o vinho francês multiplicava mais.

Era nos fortes cheiros que ficavam

notícia as noitadas das insónias repetidas

para provisórias guerreiros fazerem as pazes

e a perdiz rosa-rosa a penetrar-se de prazer

entre épocas e cubas cheias de uvas azedas.

Seriam musas das que falam pouco
e fazem muito da fase da tela para vender

no bar da invenção das virgens

com búzios e caracoletas a subirem

as costas de bronze as paredes do quarto.

Cama alugada com os maços de dinheiros

que ganhou no concurso de dança

do retrato moderno da princesa eslava

que trazia a luz curva pela mão tão amada

e valiosa pele de arminho sobre os ombros.

HISTÓRIAS PÚBLICAS E ESCRITA PRIVADA

NOITES DAS FLORES

Foi nas noites longas das flores

- era assim que deixava de ser puro

aos olhos das bruxas velhas

dias de luzes e gemidos contidos

da malícia finita e sedução de fêmea.

Com as luas no corpo e o sol nas pernas
as cebolas roxas de Sansão e Dalila.

Minarete talvez fosse um pouco bizantino

em pequeno insonso tinha sido mordido

pelo cão-patriarca do avô-templário.

Os olhos mortiços de aprendiz

princesas às ordens do deus colérico

de Medina e d'Avignon da santa fé.

As embalagens clássicas de pó-de-arroz

sacas e sacos de chá pau-de-marmeleiro.

Assembleias gerais legalmente manipuladas

accionistas referência em postura de camaleão.

Seriam os testas-verniz de contraplacado

de bocas bem ditas e ámen-convincentes

nas longas noites da negação das flores.

SEM ABRIR OS OLHOS

Mesmo sem abrir os olhos

deixa espalhadas umas pinceladas

na transpiração viva das cores

pelas altas temperaturas do alcatrão.

Ali onde às telas inacabadas

se acomoda o seu peito de pedra

em traços rápidos de mais unos dibujos

os últimos retoques dos corpos

para merecer um bom almoço contigo.

Mesmo sem abrir os olhos

recorria a todas as forças para decifrar

os segredos forrados de veludo

por detrás da sua janela fechada.

Sorriso ousado de trapezista sem rede

desenhado no dourado das cortinas.

Só muito mais tarde soube

mesmo sem sair da penumbra

que conhecia o histórico do seu olhar.

Os sinais da biblioteca o livro proibido

entregue por debaixo do balcão

por cima das saudades da tua mão.

À pressa a fugir dos olhos abertos

do competéncia dos agentes nunca ausentes.

Assim o calvário da liberdade

do mito da dita ditadura do proletariado

da vitória bruta do ferro sobre a insubmissão.

FOTOGRAFIAS DO PASSADO

Recolhe as palavras fechadas no peito

partilha a desilusão das falsas profecias

esquece os piolhos a caspa do louco

e divide o povo como pão das maresias.

Meu irmão torneiro-mecânico das minas

empregado ou limpa-chaminés do azar

personagem sem história nem televisão

um nada mesmo que tenha sangue e coração.

A não ser por ser sexta-feira e o gato preto

andar com as ingratas promessas da gata do cio.

Isso de lavadeiras a lavar com sabão

não passam de fotografias do século passado

como o operariado e sindicatos a sério.

Nos tempos da ditadura nas férias de verão

ia feliz à farmácia levantar o jornal

para ser lido na taberna-barbearia do meu tio.

À MESA DO GALIFÃO

Lenta vinha e mais fazia lembrar a lesma

pois incautos vivem condicionados

por tempos cada vez mais provisórios.

A gema d’ovo azul da pata choca

na lentidão de quando nada acontece

e dos teoremas dos novos perigos.

Do medo de ser caçada pelo cão

ser no mercado abalroada pelo sardão

pasto e ementa à mesa do galifão.

Lenta por baixo da galifoa da costura

costureira que belo par de marmelos

Nossa Senhora da Conceição!

Casou-se e nunca mais se calou

bem casada cheia de tesouras

tesouros e muita moeda estrangeira.

O médico marido trata-lhe da saúde

uma vez por mês ao espelho no dia certo

a ver se família acerta algum herdeiro.

Património há de sobra para desbaratar

mas para a vaca mal-comida nada lhe chega
tudo é pouco não se contenta com a mesada

nem com a carne de plástico do pavão.

ÁGUIA DO DESERTO

Transcrevo para as minhas palavras

sem recurso a metáforas trabalhadas

o que aprendi com a moça de Macau um dia

ao fim da tarde sem chuva em Bruxelas.

- Sabes uma águia pode voar

mais baixo que uma galinha

mas uma galinha jamais

voará mais alto que uma águia!

Queria apenas na urgência de um texto

de vão-de-escada ou de sotão desarrumado

re-inventado pelo gozo de estar contigo

regressar às fotos que amanhã nos esperam.

Saber dos teus dedos de azeite a frio

de um verde grosso que coalhava

que não cantavas nem te abandonava.

em silêncio nos teus olhos de verdilhão.

Eu meu amor com a tua permissão

temperava com vinagre para adocicar

para avivar os sabores do teu corpo.

No prazer do fogo minha águia do deserto!

QUEM MUITO DORME

Trocava as voltas aos bigodes da gata

que à esquina da lua nas barbas da chuva

fazia insolente negaças ao passado.

Se o coração de madeira a arder

palpita que nem uma batata frita

não compre no talho que não compensa.

Use pré-mastigados made in usa-europe

que fabricam à medida de gordos e gordinhos

e de borla plastificam camelos e barrigudos.

Se quem muito dorme pouco aprende

não te deixes ficar dormente à espera
que não há pão que não dé em fartura.

Não confundas a Vénus partida de Mileto

de perna aberta e maminha ao céu

com a ninfa da ilha por cima da rocha.

HÚMIDA NAS MARGENS

Por baixo do frio da noite

do idioma mal-conhecido da pele

o rio já não corria para a foz

com a metáfora do nosso mar

que seria húmida nas margens

estranhamente seca na fenda.

Sabe-se que para fazer bem

era preciso arder fazer doer

e depois caminhar devagar

andar sózinho durante horas 

para bem-aventurado mais tarde

ir até ao bar mais próximo.

Depois de uma caneca de cerveja

voltar à rua inspirar e sentir o vento norte

olhar o frio do rio feito pista de gelo

respirar e ouvir propostas indecentes

e só pensar em a surpreender com flores.

Cansaço erotismo alguma criatividade poética
mas que importância tem alinhar as palavras

escritas como festas que se sentem no rosto?

Assim não nem de veludo há cabra que resista!

BAINHA DA ILUSÃO

Apesar da chuva a gabardine

estrategicamente aberta

mostrava as pernas perfeitas

aos que aquela hora ali passavam.

Nem a chuva oblíqua

de que escreveu Pessoa

ganhou coragem para as tocar

nem os olhos do homem

que matinal passeava o cão.

Nem mesmo quando este

rafeiro e matreiro juntou o pêlo

à pele brilhante das meias de vidro.

Ao mais simples cidadão

pareciam porcelana oriental

humedecida pelo bafo do passeio

pela vidraça oculta molhada

pelo culto divino do pecador.

Que vergonha! Ficou noite clara

quando cruzei o meu olhar

com os olhos do dono do cão.

Continuamos em frente

vontade de deixar a imaginação

a dar cavalos e força ao motor

projectos para a bainha da ilusão.

GUEIXAS E CONCUBINAS

No oriente as gueixas e as concubinas

estudaram aprenderam e cresceram

acabaram o liceu a escola superior a universidade.

Hoje em vez de servirem chá com panos mornos

em salas climatizadas montam micro-processores 

computadores montam tudo as papoilas.

As de cá chapim de pernas mais altas

fúcsias tristes com ramos de laranjeira 

em terra azul seriam aves com asas de borracha.

Anjinhos a ponto cruz bordados ao pé da sé

na toalha branca da mesa de jantar devagar

mas sem emprego alfacinhas não montam nada.

Em vez da farinha de trigo longe das searas

do vinho das uvas da vinha do médico

do azeite virgem do novo olival de van Gogh.

Acredita girassol foi a orelha direita

que já nos baldíos dos caminhos da morte
ofereceu a Rachel a puta amiga do bordel.

NAMOROS À CONSIGNAÇÃO

                                         A Leonard Cohen

Os dedos viajavam sem eira nem beira

por cidades vilas e outros lugares ermos.
Pelas ruas mais improváveis da alegria.

Continuavam pelos ombros a descer

até pararem no descampado da planície.

Continuavam a subir pela montanha acima

montados em bicicleta de competição

observando as marcas do assalto nocturno

deixadas ali por bandidos de lábios abelhudos

quando a maioria dormia que nem uma pedra.

Com receio da opinião pública juravam

que já não podiam com uma gata pelo rabo.

Dedos cinzento-escuro de tanto cigarro

gengivas castanhas apesar da escova

da cara cuidada e al dente da pasta italiana.

Dentes de lactícinio de tanto chocolate

comidos para ajudar a passar o café do tempo.

Do farnel de tanta azeitona preta para recordar

o local onde foram abandonados sem remorsos

no primeiro passeio dos namoros à consignação.

HOSPITAL PÚBLICO

Vinha sentada no autocarro
atrasado por causa do trânsito
que o carro tinha ficado em casa

mais barato e menor a poluição.

Vinha sentada no autocarro
junto à janela e era tão vistosa
que até de longe sem olhar se sentia
a pressa de chegar introduzir o cartão.

Entrar ao serviço e acompanhar

a primeira visita médica do dia

no hospital público da burguesia de Buda

que do luxo e bem estar privado parecia.
Quem não tém cartão usa a combustão.

Aconteceu no cruzamento tripartido

entre muito automóvel a passo curto

malabarismos de autocarros à pinha

e a curta-metragem da imaginação.

Novelas de encantamento e sedução.

SOBREMESAS EUROPEIAS

Depois de um bom Sholet e um tinto Villányi

com o Luis (Madureira Pires) no Fülemüle*

De algumas conjunturas e video-conferências

soube do especialista que aquelas personagens

vinham directamente do tempo em que os ilhéus

ignoravam o desenvolvimento regional estruturante.

Sem os custos da insularidades nem subsídios

e solidariedade para reforço da coesão nacional.

Vinham e traziam para vender no mercado mundial

com qualidade garantida canela bastante em tijolos

cravinho aplicado em palitos no toucinho magro

e aos sábados condimentavam as patas de ganso.

Enriqueciam a ementa com nóz-moscada e pimenta

enquanto serviam as mulheres como contrapeso

entrecosto para as sobremesas das elites europeias.

Agora é a hora dos cremes dos novos mercadores

plebeus que andam de comboio e também de metro.

Os de outrora mais classissistas deixavam os camelos

e os cavalos com corridas por ganhar a descansar

a fazer em frente ao antigo palácio do imperador

e é hoje residência oficial do presidente da república.

*No mês anterior tinha sido no Carmel

O MOTORISTA O MENINO E O SINDICALISTA

A Cseh Tamás, muito mais que um cantor

e a quem já em 1982 escrevi em texto que começava

- Vá parte o copo Tamás, vá lá parte os copos!

Ave ausente a irmã gémea era mais discreta

mais siléncio por isso ninguêm se lembra dela.

A mãe-flor afinal em vez de cravo encarnado

já um pouco murcha era malmequer de estufa

com beiços muito pintados para compensar.

A língua azul de ladrilho ou azulejo nacional

de vaca tresmalhada porque o funeral inoportuno

lhe estragou a ida à ópera com os amigos.

Não podia ter morrido um dia mais tarde?

Fazia alguma diferença? Estes indígenas!

O menino precoce socialmente comprometido

quando for grande será libertário como é tradição

na família e da escola dos intelectuais em Paris

com o coração à esquerda e canivete a carteira

bem recheada no bolso da camisa à direita.

O menino de oiro formatado em tapas e mapas

e em ciência politica ficava parado à espera

- com uma grande carreira à sua frente.

Esperava coitadinho que o motorista

lhe abrisse a porta e ele saciado de mansinho

finalmente pudesse abancar o traseiro.

O sindicalista reformado que continuava

com o hábito saudável de não se calar

e mandar à merda com todas as letras dizia

- Olha lá! Foi para estes meninos-tótós

copinhos de leite aquecido em micro-ondas

que corremos com a ditadura fizemos a revolução?