Confissão de quem está mais para lá do que para cá:
Quando acabar, acabou-se, até lá vou escrevendo, respirando
acaba-se mais cedo se não respirar, se
não escrever.
Com as mãos da poesia estou a construir a minha nova
casa.
A casa: "De mim ficam as Palavras" com
- Palavras avulso e a granel
- Palavras do eléctrico ou Eléctrico das Palavras
e com os jardins, hortas e árvores de fruto de outros textos
à volta.
Segue o teu destino
Rega as tuas plantas
Ama as tuas rosas.
Fernando Pessoa (Ricardo Reis)
Para o livro "De mim ficam as Palavras"
Se eu posso fazer um pequeno pedido
por favor com esse ar desengonçado
mostra mais um pouco da tua barriga
senta-te como vieste despreocupada
com os pratos e o sorriso na bandeja.
O código da pulseira encriptado no olhar
o telemóvel na mão e ao pescoço o cartão
a roçar a concha da blusa na rocha da praia
formação continental de pedra volumosa
com o fio de algodão enrolado à tentação.
Passagens virtuais e realidades paralelas
ou outra coisa qualquer, os meus olhos
estavam como lapas coladas ao umbigo
em pensamentos de alguma fome
por esse pedacinho menú da tua pele.
Menú semanal do prato com mais saída
de quem ao sol já passou boas horas
dizem o sol quando nasce é para todos
e da luz, o meu almoço sabe-me melhor.
Assim começava o meu texto de hoje.
Quem diria que cansados até os cavalos desistem
a água fresca ajuda, mas nem o feno e a forragem
chegam para acreditar na justeza da miragem.
O que os olhos não sabem, as mãos não podem.
Cartola de chocolate e artelhos de cabra lima-limão
com algemas de cerâmica em tornozelos de papelão.
Chafarica airosa a Maria empresária de bordel
nua e bem vestida vai de batel ao mar de papel.
Declarava em voz alta, altiva e com convicção
- Não, os amantes não são artigo de consumo
nem o amor uma mercadoria de contrabando
porque não é camisola de contrafação
um par de óculos de sol em segunda mão.
Inverdades esterilizadas, fervidas e empacotadas
com sorte descartáveis, com azar recicláveis.
Tão bom! Rouba aos ricos para dar aos pobres!
Uma ova! Mentira do tamanho de um camião!
Rouba a todos para dar à família e aos amigos!
Será que nos tempos em que vivemos
estamos cansados de sermos livres
com vontade de caminhar por alamedas
de uma só direção cheias de armadilhas?
Caminhos ali para os lados mais sombrios
da humanidade, da nossa condição humana
da péssima imitação de animais encurralados
e promessas de que nunca houve regime melhor.
Da sua oratória à tona do texto vem a divisão
do lucro, de encostar a barriga ao balcão
quem pelo futuro "dos de bem" está autorizado
a pôr as mãos todas até ao fundo do tacho.
O sujeito que estou a pensar é um caganças
faz o mal e a caramunha e ainda se queixa
faz-se coitadinho e de vítima, o Vigarista.
Sabes mais impostor? Vai-te encher de moscas!
É o tempo desta vida e da outra se houver
e para à velha tabuada não ter de recorrer
o tempo exacto para os olhos se olharem
o tempo certo para as bocas se cruzarem.
É não lamentar os dias gastos por engano
sem a cor do sonho, das palavras sem rumo
os momentos passados juntos no inverno
repetir e repetir que estarei sempre contigo.
Não te percas! Não percas o norte nem o sul.
Não desesperes, não percas o teu optimismo.
Faz de maneira que nunca estejas sozinho
abandonado debaixo de tão vasto universo.
Na azáfama de ter tudo pronto a horas
é tempo de descascar favas e ervilhas
com martelinho partir nozes e amêndoas
lavar à mão na bacia de zinco garfos e pratos.
Como quer aprender primeiro com a vida
passa os dias a encher e despejar copos
a correr às mesas e mover mundos e fundos
devolver os trocos a pensar no pouco que fica.
Mas há sempre um momento Damasco de clique
de limpar as escamas dos olhos e do pargo
tempo de preparar o novo algoritmo do almoço
de acender a fogueira e deixar de ser parvo.
A poesia de hoje apenas faz sentido
se for dirigida à entrega e à conquista
escrita para ser lida e depois esquecida
dizia com um rasgado e sábio sorriso.
Percorria os caminhos do seu bem amado
que tão bem sabia como formar e despertar
estrela maior nessa grande avenida da vida
o raio de sol que iluminava a última leitura.
Para a festa acabar asseada e perfumada
pedia sabonete, um pente e uns chinelos
fazia seguro dos pedidos serem atendidos
que tudo faria para ele se sentir em casa.
Depois vieram também tempos de outras festas
tempos de ser ignorado e algumas más notícias
do segredo bem guardado da sua nova descoberta
do verão que começou nessa tarde de primavera.
A poesia de ontem era escrita em pergaminho.
Hoje está escrita no rosto, escrita no teu corpo.
Ser livre é não ter de se rebaixar
de beijar, lavar e secar os seus pés
porque tem o costume de não ser barato
permitir-se pelos seus hábitos de mandar.
Ter a liberdade de as pilhas recargar
com modernos carregadores e marchar
porque pensa na família e porque quer
voltar a casa a tempo de fazer o jantar.
Saber que houve os tempos de Platão
platónicos, mas há muito que já não são
e não estar para perder o seu tempo.
Se fosse comigo também não estaria.
Entrou apressada e nem se sentou
ao balcão pediu um copo de vinho branco
pão caseiro azeitonas e queijo francês.
Toca a andar que se faz tarde para chegar.
A sua história de vida merece ser contada.
Nasceu num dia distante quente e abençoado
num mês com passado e com muito mais futuro.
Cresceu livre entre a serra e o mar
rios e vales, paisagens de deslumbrar.
Casou-se bela, muito jovem e por amor.
Fizesse o que fizesse tudo lhe saía certo.
Por vezes até parecia abusar da sorte
que Deus lhe destinou para seu trilho.
Segundo o que dizem os que a conhecem
começou a escrever, a escrever muito bem
tinha o seu público atento que a seguia
e um leitor distinto que apoiava e corrigia.
Um dia para pena de muitos abandonou a escrita
parou porque o seu leitor favorito deixou de estar.
Com o choque da partida, com a morte do mentor
o desinteresse pela poesia foi imediato e redentor.
Sobressaía pelo corte de cabelo
muito à frente do seu tempo.
Pelo olhar e o sorriso encantador
no largo da esplanada não havia outro.
Sobressaía pela sua silhueta fina
pela sua roupa justa e apertada
assentava que nem uma luva
parecia toda ela feita à medida.
Mostrava-se, mas com moderação
e não esticava demais a corda atrevida.
Sem se assumir caudal fácil ou vulgar
era para muitos o único rio da imaginação.
Do xadrez era uma excelente jogadora
conseguia combinar e jogar para vencer.
Uma boa maçã madura que ganhou o gosto
pelas simultâneas com várias mesas à volta.
Tinha um bom tabuleiro, mas alternava
como se habituou ao longo da sua vida
ao prazer que lhe dava os grandes jogos
que por si não trocava por nenhuns outros.
Ir ao supermercado ou à loja do bairro
era como se encontrar com o seu amante
com grande arcaboiço e grande espingarda
com ele namorar era mesmo para recordar.
Destacava-se por ter menos olhos que barriga.
Marroquinas clementinas ou laranjas de sangue
a doce acidez do prazer pago a prestações
de rendas pretas rendinhas vermelhas fetiche
com a utilização da melhor das suas tradições.
Na frutaria as prateleiras estavam todas vazias.
2024 - 2025
Em "Palavras avulso e a granel"
Diz Rita, minha amada
na nossa Terra Santa
porque é o mundo
connosco tão injusto
tão duro com o nosso Amor?
Não somos Romeu nem Julieta
Páris e Helena, Tristão e Isolda
- nem a triste tristeza do isolamento.
Não somos Lara e Jivago na Rússia
nem Ilse ou Rick em Casablanca.
Somos tão só Tamar e Mahmoud
uma judia e um palestino sem nome.
Dois jovens que se conheceram
se apaixonaram irremediavelmente
e se deram perdidamente um ao outro.
Porque não podemos nós fazer
das pedras e do pó dos caminhos
campos de oliveiras, pomares de laranjeiras
e do barro construir e erguer a nossa casa
cuidar do nosso jardim e da nossa horta?
Minha israelita de mel insubmissa
que o nosso Amor nunca acabe
e eu possa viver contigo a vida inteira
criar filhos e depois ver os netos crescer.
Rita não te esqueças - o sonho nunca morre!
Tamara, doce doçura como a vitória impossível
a renúncia anunciada e a conquista temporária
eterna só no sonho mais improvável e mais
ingénuo.
- Castanha de caju e amêndoas recheadas para
despistar.
Para disfarçar a dor da melancolia triste
a tristeza que inunda e sufoca a alma
a hospedaria da monotonia mais ausente.
- Dizer adeus à inocência perdida.
Abram os olhos e olhem ao vosso redor
não é a abundância do leite, mel e frutos
a terra prometida por deus que vos espera.
- É tempo de acordar de vez minha flor.
"Entre a Rita e os meus olhos, uma espingarda"
Ele o Poeta, voz da resistência palestina, destacado
militante da OLP.
Ela alistou-se nas forças armadas de Israel, depois membro
da Mossad.
O abismo entre os dois jovens amantes não parou de
crescer.
O seu Amor não conseguiu sobreviver à realidade das suas
vidas.
Um dia os seus olhos afastaram-se e não se voltaram a ver.
Hostil a nossa cidade não nos recebeu de volta
e nos subúrbios não encontramos onde pernoitar
onde pudéssemos festejar-nos pela última
vez.
Eu poder dizer adeus aos teus olhos de mel
ao teu corpo e à tua alma de minha gata felina.
Ali não havia mais do que apatia.
O silêncio pesado da casa vazia
tinha tomado o sofá-cama da alegria
ignorando a pureza do nosso amor.
Custa escrever, mas nem a nossa buganvília
esperou por nós e secou antes da nossa melodia.
"Ah Rita! O que terá afastado os meus olhos dos teus."
Quand tu prépares ton petit-déjeuner, pense aux
autres.
(N'oublie
pas le grain aux colombes.)
Quand tu mènes tes guerres, pense aux autres.
(N'oublie pas ceux qui réclament la paix.)
Pensava no tempo ainda tão morno e tão cálido.
Vestia-se das minhas palavras e dos meus beijos
corria o fecho da saia comprida de linho.
Escondia os seus olhos de melaço profundo
por detrás das negras pestanas da noite.
Os lábios pintados com o seu sorriso agridoce
Entrevia um amanhã que era definitivo
um passado sem nós para não recordar.
Sem o nosso amor, sem a nossa alegria.
Sem nenhuma das nossas promessas.
Valeria a pena recomeçar a viver
tentar recriar o nosso mundo sonhado
feito de dedos lisos e de mãos abertas
de braços meigos e abraços apertados.
Feitos da nossa biografia perdida.
Quand tu comptes les étoiles pour dormir, pense aux autres.
(Certains n'ont pas le loisir de rêver.)
"Pense aux autres". Traduit de l’arabe (Palestine)
par Elias Sanbar
Descobri a poesia de Mahmoud Darwich
- sobretudo a poesia militante e de combate -
através de traduções para francês
nos fins dos anos oitenta do século passado.
Mais tarde com o filme-documentário
Write down,
I am an arab (2014)
conheci a vida do poeta e a história de amor
com a jovem judia Rita (Tamar Ben-Ami).
Este filme comoveu-me por acreditar
que o amor e a paz, a ilusão das palavras
podem ser mais fortes do que a guerra.
Essa comoção aumentou com a nossa visita
de sete dias a Israel, Palestina, Terra Santa.
Durante esses dias fiquei a saber que a paz
e o entendimento ali nunca serão alcançados
não haja ilusões. Não tenhamos ilusões.
Não quero nem podia morrer sem deixar escrito
sem duas ou três pinceladas do que senti e sinto.
Amor e paz - Ilusão das palavras
Budapeste, 28-30 de março de 2025
Para o livro "De mim ficam as Palavras"
Enquanto eu tiver perguntas e não houver resposta
continuarei a escrever. Clarice Lispector
Um cálice de aguardente para te trazer de volta
para me ajudar a guardar-te nos meus braços
para haver lenha quando as noites frias acabarem
e da distância as manhãs fechadas abrirem os olhos.
Recordar-te como te escondias feminina
como se no prédio fosses a nova inquilina
- Como quem corajosa subias ousada a colina.
Recordar-te como desaparecias na neblina
e os teus olhos de gata eram a lamparina
- Feita luz aparecias nua por detrás da cortina.
Um cálice de aguardente para te trazer de volta
tu que dizias que eu era o sal e a tua gasolina
para me ajudar a guardar-te nos meus braços
resina do meu pinhal sabor da doçura mais fina.
Por um prato de lentilhas
vende o pai e vende a mãe
vende o avô e vende a avó.
Vende o cão e vende o sapo.
Por um prato de lentilhas
vende os cornos e a alma
vende a ilusão da mentira
vende a própria mulher.
Hipoteca a vida da filha
prometida e pré-vendida
ainda antes de nascer
ainda antes de a fazer.
Aqui é um hábito muito antigo
que por significar abundância
é comum no primeiro dia do ano
comer-se um prato de lentilhas.
Abre os olhos carroça que a mula vai apressada
e para lá chegar eu tenho tempo de sobra.
Não tanto como Gaudi, o arquitecto de Barcelona
mas tempo suficiente para parar e para almoçar
com todos os vagares que a pança merece.
A conversa é sempre a mesma sempre condimentada
a puxar para o meio, abaixo do peito acima do ventre
se não falta nada para dar ao dente e sentar à mesa.
Se local novo olhar à volta ver que comem os outros
pedir para começar meia garrafa, um copo de vinho
tinto
um café e um digestivo para ajudar a digestão.
Para ajudar a constatar que as nossas barrigas
são o melhor estímulo para a satisfação ou
insatisfação
dos homens e das mulheres de ontem de hoje de sempre.
Por ser um bom exemplo disso, não me vou esconder.
Uma taça de gelado italiano para gente gulosa
com bom gosto porque não há gelado melhor.
Uma taça de champanhe francês para gente boa
com paladar desenvolvido e dinheiro para gastar.
Uma taça de salada de fruta para amigos da horta
que trocam um doce de ovos pela natureza-viva
que sabem da importância da saúde e da comida.
Sabem se agora se cuidam amanhã tem mais vida.
Sabem do grande irmão e outros filhos da puta
as rascas teorias da conspiração teórica e prática
do regresso sufocante orwelliano da mão-morta.
Mão a menos maçaneta vai bater a outra porta.
Uma caneca de cerveja alemã com salsichas
as linguiças de Nuremberg com couves roxas
e repetir a caneca, há coisas piores na vida.
Nem falar do incansável pedinte em mim
a pedinchar e a juntar bases de cerveja.
Lembras-te do sítio da primeira cerveja que bebeste comigo?
Não era bebida que estivesses habituada, valeu a com
cerejas
da simpatia com que nos atendiam e como se metiam contigo.
Tínhamos vindo de uma festa para continuamos a
celebração.
As voltas que o mundo deu, as canecas que eu já bebi.
Como poderei eu esquecer os seus brincos fantasia
cerejas ou ginjas aos pares a caírem sobre os ombros
a realçar o seu pescoço alto que convidava a beijar.
Segue o teu destino
Rega as tuas plantas
Ama as tuas rosas.
Fernando Pessoa (Ricardo Reis)
Hoje não bebe vinho por ser dia de comer pão.
As últimas semanas serviram para de vez se soltar
libertar-se da teia onde por gosto se tinha enfiado
porque no fundo aceita tudo menos o que não aceita.
Estava na varanda a fumar um cigarro e a pensar
não tinha de estar a olhar para o sentido das
palavras
para as segundas leituras das metáforas mais ariscas
para as imagens que pudessem cair mal ou magoar.
Pensar ser uma grande tontice, escrevê-lo ainda
mais
pela primeira vez na vida sentia-se sem colete de forças
quer dizer não ter de estar a olhar para a solidão do cais
as amarras das suas ideias e dúvidas, das suas palavras.
Sabia bem que até a pé ela viria para estar no lançamento.
Pensa no passado, vive o presente e olha também o futuro
palavras escritas em papel, no telemóvel ou no computador.
Palavras, dúvidas e distâncias que no final vão parar ao lixo.
A imaginação tem coutos que não chegam
nem aos tornozelos maltratados do irmão.
- Com os ventos do contra clero tão fortes
quando coitados os bispos já não pensavam
no coito, no repolho repolhinho por comer.
Não podiam acoitar-se por dá aquela palha
com a freira mais tenrinha do convento
para isso até servia a macia do palheiro
não fosse o diabo tecê-las, acabar no degredo.
Como é costume o mundo mudou para pior
com essa gentalha logo a pensar que é gente.
Põem-se a inventar e a agitar os agitadores
de coutadas e das noitadas mal dormidas.
Esquecem-se que não faziam mais que andar
em grupo à procura dos ninhos de gambozinos.
Coito ou couto tão diferentes como o dia da noite
se não houver noites brancas e roxas madrugadas.
Para Petia Poetisa
Talvez soubesse, mas parece que não sabia
que devia ouvir os ensinamentos dos mais velhos
que não devia dar um passo maior do que a perna.
E que pernas, que corpo tinha, Deus nosso senhor!
Mas a nova Pandora queria tanto experimentar
dar um salto à canguru que como era de prever
o mais que conseguiu foi chegar de comboio à praça.
E um valente tropeção que a fez cair nua na cama.
Para a lua que não desiste ficou uma grande lição.
Por falta de cuidado e atenção junto com as garrafas
e outras miudezas que se tinham acumulado no navio
também deitou fora as gorduras perfumadas do amor.
Provavelmente nem se deu conta do que estava a fazer.
Há muito se sabia, se havia alguém que merecia um
poema
pensava logo na sua lua que deu tudo e nada pediu em
troca.
- Pensava na deusa quase grega, cálida musa meia meteca.
Para passar no exame de língua
pago a peso de ouro e rara platina
andou semanas a estudar e praticar
o condicional do verbo bem fazer
ou fazer com muito prazer.
Passou com nota máxima e distinção
com uma resposta que até o professor
considerou ser um exemplo a seguir.
Sabia que se tivesses os olhos abertos
e olhasses para mim irias guardar na memória
o momento em que os meus lábios se fecharam.
Mais tarde quando visses uma fotografia desse dia
irias-te lembrar e também pensarias que ninguém
a não ser nós sabia o que a minha boca fazia.
Meu Amor estou no aeroporto, acabei de chegar
não te disse nada porque quis fazer uma surpresa.
Sabia muito bem que não podia faltar, estar longe
estar ausente neste momento tão especial para ti.
Manda-me a morada para eu dizer ao taxista.
Acordou. Na viagem tinha adormecido e teve pena
de acordar, do sonho não continuar e acabar bem.
Na manhã do dia seguinte ainda acreditou no milagre
que na cidade da paixão o sonho fosse a
realidade.
Conclusão de quem anda há muitos anos a remar por
aqui
e vê o que muitos outros não veem ou nem querem saber.
Não há maior cego que aquele que o amor não deixa
ver
cego pela cegueira irracional e profunda ilusão intelectual.
- Histórias de quando se é a inspiração, mas não faz caso.
Estava a refazer o seu jogo de cintura
para de vez lhe chamar a atenção
e aos poucos ia perdendo a compostura
com ofertas de vida nas asas da paixão.
Estava a alinhavar pelas costuras
de propósito com as costas e o resto à mostra
as coxas abertas às surpresas da vinha
mas prontas para encurtar as lonjuras.
Com ela e com os opacos mistérios do amor
assistia-se ao encantamento e a tanta alegria
de cada vez que a via mais bela lhe parecia.
Mais fascinante do que no encontro anterior.
Para lá das margens e pedras da fortuna
de fora e de longe, de perto não se via
o que rio sentia no mais fundo de si
mas dizia nem tudo o que brilha é ouro.
Um certo dia depois de muito caminhar
para mudar de vez bastou um olhar
a alma intacta do seu coração mais puro
que se fez maior para descansar e sonhar.
Como se fosse uma história de encantar
para à noite ser contada e melhor vivida.
Docuça encontrou quem sempre procurou
porque não perdeu a esperança que existia.
Por estar há muito em viagem pelos caminhos
aceitou o desafio, abriu as portas ao destino
nem que fosse apenas para um toque de dedos.
Um encontro, um dia que valesse a vida inteira.
Era o tempo das cigarras e das cerejas
tempo das bocas se colarem uma à outra
com a cola do néctar em flor das cerejeiras.
- As bocas se colarem sedentas e esfomeadas.
Tempo de deixar as línguas dançarem
ao som da música sensual dos desejos.
Tempo dos lábios amantes se degustarem
ao som da música do doce licor do vento.
Do canto sedutor da cigarra do pensamento
com os lábios sedosos e o sabor dos beijos
sabendo das almas ancoradas ao sentimento.
Recordando os olhos no meio da madrugada
eram de Leila lua, bela como a noite mais escura.
- O fascínio de tudo que há de melhor na vida.
No dia de hoje o tempo já fez muitas caras
mas nenhuma é a tua, o teu rosto e o teu sorriso
o rosto lindo que Deus te deu e a vida aperfeiçoou.
Assim começava a carta que tinha encontrado no chão
tinha apanhado o envelope e aberto sem autorização
li atento e fiquei a saber da intensidade dessa paixão
Pensei que aquela carta perdida podia ter sido escrita
por qualquer um de nós, qualquer um que está vivo
qualquer um que sonha, que ama e se sente amado.
Será que hoje ainda se escrevem cartas de amor?
Será que não passa de conversa de velho cansado?
Haverá sempre quem escreva a magia de um sonho!
Com ousadia e bom gosto não se importava de se mostrar
de exibicionista exibir-se e realçando o melhor que
tinha.
Com olhos de leigo digo, via-se que era muito e do melhor.
Segundo os livros não devia ser nenhuma Teresa de
Calcutá.
Por vezes surpreendia e excitava pela sua transparência
em sentido próprio e figurado, pela sua autenticidade.
Era tão natural e tão apelativa dos sentidos que os homens
a seguiam como abelhas à volta da flor do mel mais doce.
As amigas gostariam de ser como ela, tinham-lhe
inveja.
Também eu teria muita dor de cotovelo se fosse sua amiga.
- Que bom seria ser seu amigo e conhecê-la mais de perto
para sem desafinar poder-lhe cantar a cancão do bandido.
Enquanto eu tiver perguntas e não houver resposta
continuarei a escrever. Clarice Lispector
Estavam sentados no eléctrico e de forma discreta
tocavam e trocavam de joelhos, de mãos e respiração
tão sorrateiramente que para ver tinha de ter olho vivo.
Não me fazer notado e poder observar com atenção
captar toda a magia íntima daquele momento
de entrega em movimento sobre os carris da emoção.
De janelas escancaradas trocavam de olhos e sorrisos
despiam e vestiam a alma a crescer da felicidade
e não escondiam o fogo que lhes ia no coração.
Tive pena que saíram antes de mim e não os poder seguir
saber como caminhavam, abraçados ou de mãos dadas
beijando-se com tempo junto ao castanheiro bravo
ou apressados para casa dela, sem um minuto a perder.
De mãos dadas e dedos entrelaçados
caminhavam leves à minha frente.
Eu distraído observava muito atento
com o gosto a arroz-doce de outras aventuras
e a velha emoção de novas descobertas.
Observava comovido com tanto deleite
como quem está saboreando a vida
e bebe água fresca da bica da fonte.
Separaram-se com um beijo intenso.
Os transportes públicos podiam esperar.
Ela foi para o metro como eu fui
ele para o eléctrico que atravessa a cidade
e une pelos seus carris Buda a Peste.
Não vou terminar este texto de observação do amor
que nesta manhã cálida senti a obrigação de escrever
sem dizer que estou a pensar em nós e na nossa Lisboa.
Caminhavam lado a lado em passo repousado
pelo Terreiro do Paço e o Cais das Colunas
como se não se conhecessem, não se tivessem visto.
Perderam-se para Santa Apolónia, subiram as
colinas
por Alfama, na intimidade do miradouro de Santa Luzia
até às Portas do Sol, ao ritmo espaçado das
fotografias.
Longe sentia-se o ruído da vida, devia ser o
barulho
de um comboio a passar sem parar na estação
no aeroporto a aterragem brusca de um avião.
Na rua encostado ao carro de cigarro na mão
um taxista de meia idade, vivido e sabido
com o seu olhar matreiro parecia que dizia
- Estou a ver o que vocês não devem ter feito.
- Não me olhes assim, não me tapes a boca
deixa-me gemer até eu querer, até me apetecer
até me cansar e fartar de ter tanto prazer.
Lisboa secreta não te esqueças de nós
e quando for muito tarde recorda a nossa voz.
E é eléctrico, imagine-se se fosse a combustão
muito fogo iria acender, apagar e de novo atiçar
incendiar o restolho, fazer arder e repetir a dose.
Por gestos perguntar, tem motor ou tenho de trocar?
Diz-se que foram metros e metros de mar adentro
e nunca declinou uma nova viagem de barco.
Mas hoje como ontem como depois de amanhã
não se deve meter o bedelho onde não se é chamado.
Confundir alhos com bugalhos e sarilhos com saralhos
carvalhos e churrascos na churrasqueira de sempre.
Ave rara, mas das mansas com classe e filantropia
coração do tamanho do mundo à venda na mercearia.
Aqui n
nem tão pouco aquela história merece este soneto.
"Não é para todos ter um escorpião
tatuado no ombro direito.
Um escorpião vivo dentro do peito."
Tinha chegado o tempo de lembrar e de escrever
sobre a linda lua de maio em flor que iluminou
e brilhou em junho e julho, meses e muitos anos
que paciente não desistiu até fascinar e seduzir.
Era impossível ficar-se indiferente com a visão
a imagem dos cabelos soltos, longos e loiros
que caiam em cascata sobre as costas
e se espalhavam com o sol no tapete feito cama.
Nem um barbeiro dos antigos de bata azul
com creme de sabão e pincel faria melhor.
Nem um pêlo esquecido ou teimoso por ali.
Amigo, tenha cuidado com os joelhos
para que não fiquem muito esfolados
de tanta prece, de tanto Deus, tanto ajoelhar.
Rosa-dos-ventos feita madame, eleita dona do
verbo
Casada com cavaleiro mal achado, mas bem formado
Um bússola de alegria como um biscoito de ternura
Isto de um grande amor tem muito que se lhe diga.
Em diálogo sem pés nem cabeça meia quadrada
disseram que a bolacha de água e sal é bissexual
e que chega ao seu destino com a ajuda gratuita
do batedor da polícia do protocolo do estado social
Deixa a hortaliça para quem a precisa para cozinhar
e o pão e o chouriço para quem tem fome de rachar
Utiliza o software inovador dos gemidos do sorriso
do gozo a sério, jouir du plaisir para soar mais fino.
Não tens vergonha usar uma linguagem tão reles
Mentiroso sou eu e não minto tanto como eles
Difícil acreditar, mas não querem roubar a neve
Não é tempo de calar ainda que depois nada mude.
Não é o pão nosso de cada dia
nem dia ou noite de cada pão.
Acredita, se fores mais optimista
sabe-te muito melhor o galão .
A blusa fica mais cremosa e mais pão
se não usar detergente, mas sabão.
Os montinhos ficam mais redondinhos
e os moranguinhos mais pontiagudos.
Quem entra no hipermercado sabe ao que vai
mas quem entra na estação não sabe quando sai.
É o que acontece quando tens um país
com autoestradas a mais e ferrovia a menos.
Em que homem ou mulher pensei?
De que país estarei eu a falar?
Dou um rebuçado a quem adivinhar
e dois a quem não se enganar.
Para o meu amigo e poeta João Miguel Henriques
Se o dia promete pouco, não te rales
Se o dia está a dar, deixa-o andar
Se o dia precisa de ti, faz um biscate
Se o dia não ata nem desata, dorme.
Se tens o carro avariado, vai a pé
Se a política te irrita, desliga a televisão
Se já não mandas nada, calça as pantufas
Se o teu clube te põe triste, muda de mulher.
Se a gata não mia, dá-lhe uma corneta
Se a porta não se abre, entra pela janela
Se te esqueceste de beijar, aprende línguas
Se não tens emprego, vai para o estrangeiro.
Quando a loucura dos autocratas com as suas
maiorias
tomar conta do mundo e arredores e já não houver
humor
ou ironia que nos valha e nos entretenha, logo se
vê!
Clito, o negro no campo inclusivo da batalha
na promoção e arte de combater com mestria
deixava magia, razão do texto desta geografia
deixava no ar o fascínio de conquista da poesia.
Pelo grito e pelo aroma da cor, o teu clito é de ouro
mas o dela vale mais porque vem das terras raras.
Olhem o meu é negro, feito de plástico reciclado
e foi comprado em promoção na loja das bugigangas.
Clito, o Negro (375 a.C. - 328 a.C.) foi um destacado
militar do exército de Alexandre, o Grande e salvou a vida deste na grande
Batalha do Grânico (334 a.C). Seis anos mais tarde, durante um banquete em
Samarcanda e após violenta discussão, Clito foi morto pelo amigo e venerado
Alexandre (Wikipédia)
Se a memória não me deixa ficar mal
quando criança conhecia uma Teodora
era uma colega na escola primária
e coitada da menina era gozada por todos
- Olha, olha a Teodora, tanto ri como chora.
Era uma miúda muito envergonhada
com sardas e cabelo comprido claro
e provavelmente tornou-se uma bela moça.
Estudou direito, fez-se doutora, advogada.
A outra, Teodora de Constantinopla
também conhecida como Teodora do bordel
foi actriz e dançarina, prostituta e comediante.
Imperatriz e esposa do imperador Justino.
Tinha talento, era formosa e inteligente
com bom senso para ela nada era urgente
mas não chegou para convencer muita gente.
Que o digam as leituras dos escritos que ficaram
da época.
Se não tivesse visitado Istambul e ter-me preparado para a
visita
teria perdido alguns detalhes que a tornaram muito mais
rica.
Digam lá se a curiosidade e o saber ocupam lugar?
2024… 2025…
"Perguntei-lhe qual era o nome do gato e ele
respondeu-me que os gatos
não têm nome porque não são cristãos como os cães" Umberto
Eco
Caro Mestre, não leve a mal a intromissão
mas do bastante que Deus me acrescentou
sei que não é por aí que o gato vai às filhoses.
Estão em grande harmonia e não há jantar sem cão.
A não ser que da arranhadela o santo ficou uma fera
e nem a intervenção de Pedro apaziguou a discussão.
Ainda por cima a internet esteve todo o dia de baixa
e não passou a mensagem do gato a pedir perdão.
Boa eucaristia senhor prior e bom jantar de
celebração.
Batize lá o gato no domingo e esqueça a ofensa.
Vai ser um bom cristão vai caçar os ratos da igreja.
O vinho não vai sumir da sacristia. Tenha um bom serão.
“O amor é mais sábio do que a sabedoria” Umberto Eco
Cada história de amor nasce para não morrer
não é preciso ser sábio para inventar uma melhor.
O amor é feito de paciência e arte da transpiração
é feito da sabedoria dos que nasceram para viver.
Cada história de amor ou sua fulminante negação
tem a sua própria época e prioridades a condizer.
Quando as tuas já são outras eu aceito dar o
lugar.
Amigo não pisa amigo se não conta para a equação.
Cada história de amor custa mais decorar que despir
e custa mais vestir do que deixar a cama arrefecer.
Mas por muitos esforços que faça não vou conseguir
despir a pele que o Pai escolheu para comigo trazer.
Esta frase aprendi há pouco de uns estrangeiros
- Antes de criticares põem-te nos meus sapatos.
Eu não posso, não consigo ser quem não sou
- Basta ouvir a sua voz e sei que por aí não vou.
"Deus está morto, a arte deixou de existir, a
história
chegou ao fim e eu próprio não me sinto bem" Umberto
Eco
Contra a gripe, a febre e a constipação
contra o mau olhado da porra da infec
não duvide e não perca mais tempo.
Abra uma garrafa de vinho tinto.
Beba copo a copo com moderação
e não se esqueça desta minha afirmação.
Não um vinho qualquer meio martelado
um vinho alentejano bem encorpado
como promoção do melhor medicamento.
Como tributo à terra, à gente e à produção.
Beba copo a copo com devoção
e não se esqueça desta sábia opinião.
Caro leitor que não vai saber quem sou
até pode não acreditar no que digo
mas há muitos anos que não tomo
comprimidos para as dores de cabeça.
Em primeiro lugar porque não me dói
e se for o caso muito raro do contrário
para começar bebo meio copo de vinho.
Beba com devoção e metade do coração.
"O que é a vida senão a sombra de um sonho
fugaz?" Umberto Eco
A minha vida? Eu sempre fui uma boa boca
e me contentei com o que vinha para a mesa.
Se a refeição fosse farta como era contigo
aproveitava o repasto e tirava a barriga de misérias.
Se não fosse o caso, era paciente e não me queixava.
Os milagres das entradas e das nossas sobremesas
mais pareciam a confirmação que o paraíso existe.
Eram na terra milagres divinos feito por pessoas
momentos de amor que nos tornavam imortais.
Lembras-te quando foi a nossa primeira festa?
A nossa primeira cama, o primeiro dia da nossa vida?
Foi numa terça-feira de março o nosso primeiro poema.
"O diabo não é o príncipe da matéria, o diabo é a
arrogância do espírito,
a fé sem sorriso, a verdade nunca tocada pela dúvida" Umberto
Eco
Quando a cegueira colectiva da maioria já for credo e
religião obrigatória
não se respeitar a opinião da agora minoria que pode ser
apenas temporária.
Quando a maioria dos eleitores acreditarem num futuro fácil
e barato
levados pelas respostas do populismo sabe tudo e discurso
simplificado.
Acredita que não estás sozinho que estás bem
acompanhado
que são muitos que pensam como tu, não te sintas abandonado.
Muitos que sabem pela história que contra a indigna
submissão
temos ao alcance da mão e da alma a nossa infinita insubmissão.
Temos de enfrentar o diabo mentiroso de uma mentira maior.
Temos de derrubar o falso profeta de um infame deus menor.
"Fomos suficientemente inteligentes para
transformar
uma lista de roupa suja em poesia" Umberto Eco
Bom dia. Com o tempo e a observar como faziam os mais
velhos
- mãe estava longe e a vida era aqui - descobri que era mais
prático
lavar a roupa ao fim do dia, todos os dias no lavatório
da sala de banho.
Lavava a roupa com sabão - chegou a ser azul que trouxe de Portugal -
e punha-a pendurada a secar no radiador do quarto da
residência.
Na manhã seguinte estava enxuta. Eram mais complicadas
as camisas
- felizmente na época usava sobretudo t-shirts - e pior as
calças
que tinham de ser passadas a ferro, mas como eram de
ganga
se não fossem centrifugadas e ficassem bem esticadas
mesmo sem ferro de engomar, estavam prontas a serem usadas.
Foram sete semestres na residência estudantil da
universidade.
Tantas recordações. Tantas histórias. Tão pouca roupa suja
para lavar.
Tanta roupa lavada para amarrotar, cheirar e amar. Tanta
poesia.
Abençoada juventude. Obrigado Ráday kollégium. Obrigado
Budapeste.
"As redes sociais dão a legiões de idiotas o direito de
falar, quando antes só falavam num bar depois de um copo de vinho, sem
prejudicar a comunidade... mas agora têm o mesmo direito de falar como um
Prémio Nobel. É a invasão dos idiotas.” Umberto Eco
Estamos cercados por muita raiva de cão
muito presente por ser apanhado do chão.
Estamos perdidos com tanta bolinha seca
tanta camisa de vénus suja e esburacada.
Tanta trampa, restos de rabos em tampos de sanita
para quê fabricar lavatórios se nem as mãos lavam.
Não lhes chames ralo, sifão nem venerável válvula
ou vibrador vibração que dá gozo à vulnerável vulva.
Quando estava a falar parecia que estava a dormir
e a dormir parecia que estava a vomitar e a tossir
a ressonar grosso como uma osga ou uma lagartixa.
Mastigava uma salsicha de barba, bigode e barbicha.
Que seria se fossem para o diabo que vos carregue
deixassem o presente e o futuro para quem os merece.
Budapeste, 2025
Pedro Assis Coimbra
Para o livro "De mim ficam as Palavras"
Não há amor que
resista a vinte e quatro horas de filosofia
Camilo Castelo Branco
E foi assim que
envelheci a pensar em ti.
Envelheci em
silêncio e a reduzir a desventura
a
distância da cidade portuária mais próxima
tão próxima que
não cabia no meu pensamento.
Assim como quem
não acredita no destino
inquieto sem
dar conta das mudanças do vento
com o mais velho
e mais escuro caudal do tempo
fui aguadeiro camaleão
a desaguar no rio da vida.
Era tarde para sair
e mudar de embarcação
e cedo para aproveitar
a substância da baixa-mar.
Assim como um
estivador abraçado ao seu cais
sem grandes
pressas envelheci a pensar em ti.
Sem estar vacinado
cresci a sonhar contigo
como se fosses
uma madrugada madrinha
ou uma bela
mulher que sai à rua para se mostrar
querer-nos
convencer que é ela o nosso futuro.
Cresci contigo
porque nasci no tempo da lua cheia
quando a manhã
se atrasava e o sonho era gratuito.
Não sabia como
te beijar, mas coragem não me faltava
sentia que um
amor como o nosso teria de dar certo.
Sem hesitar avancei
e ainda hoje sigo em frente contigo
pelas avenidas
que nos ajudam a chegar ao nosso abrigo.
Partilhando as
ideias e os sonhos, escutando os outros
porque sabemos
que a liberdade tem valor se for de todos.
Foi por ti que
sonhei viajar sozinho
Por ti que sem medo saí do meu país
Foi por ti que
me fiz ao caminho
Só por ti é que
fui árvore e sou raiz.
Foi por ti que
viajei longe para te trazer até mim
Com violinos
nas asas e uma guitarra em cada mão.
No dia da
chegada organizar um grande festim
Onde pudesse juntar num só o teu e o meu coração.
Foi por ti que
sonhei e foi por ti que fiquei
- Framboesa húngara e um mirtilho português
ou vice versa com uma ranchada de rebentos.
Para casar
contigo para o resto das nossas vidas.
Foi para te
esquecer que sai de casa a correr
foi para não te
lembrar que sai para espairecer
cai em mim e
pensei o que vai ser de mim sem ti
voltei a casa a
correr com medo de te perder.
Ainda lá
estavas em roupão em frente do monitor
preparei à
pressa um café, mas como me esqueci
e não aqueci as
chávenas como costumas fazer
levei na
bandeja para ser bebido antes de arrefecer.
Foi por me
lembrar o quanto eu gosto de ti
e que possa de
novo sentar-me na poltrona
foi para te
recordar o quanto eu gostei de ti
é que a culpa
morre casada, viúva ou solteirona.
Emagreci a
sonhar contigo
Engordei a
olhar-te de longe
Emagreci ao
ver-te de perto
Infeliz por não
saber o teu nome.
Emagreci porque
estraguei tudo
Emagreci por me
armar em esperto
Engordei porque ao abrir demais a boca
Porra sem
querer dei cabo do resto.
Deixei de comer
ao sentir-te tão perto
Deixei de beber
ao ver-te ao meu lado
Deixei má sorte
de o fazer por descuido
Por um erro primário de folha de cálculo.
Emagreci porque
esqueci o seu nome
Será que ela se
chamava Clarisse?
Quem disse que
a formiga tem catarro
Meter-me onde
nunca fui chamado.
Engordei porque
era um esforçado comilão
Engordei mais porque
era um rapaz brincalhão
Porque brinquei
muito contigo à apanhada
Às escondidas às casinhas e à cabra-cega.
Emagreci por
não ter pingo de vergonha na cara
Engordei à bruta porque nada me vinha à cabeça
Emagreci porque
esqueci o que queria rimar
Por
não ter um buraco onde me pudesse enfiar.
A descer as
escadas deslizei a correr pelo corrimão
A descer as
escadas faltou pouco para um grande trambolhão.
A subir as
escadas tropecei e bati com o nariz nos degraus
Dá muito
trabalho subir escadas sem bater com ele no chão.
A subir as
escadas tive uma vertigem do pior e em grau superior
Como se nunca
tivesse visto uma moça bonita à porta do alçapão.
Foi um
trambolho trampolim da atração tramada pelo trambolhão
O que me valeu
foram os dois paus que tinha trazido do Equador.
A descer as
escadas esqueci-me que podia ter apanhado o avião
Não caia nem
tropeçava e bastava agarrar-me ao corrimão.
A descer as escadas evitei a tempo a distração do tombo da nação
A subir as escadas não tropecei, mas levei um valente empurrão.
Disserta sem descanso filosofia trinta e seis horas por dia
disserta sem
desconto cortesia e outros textos da ventania.
Enquanto pões a
máquina de lavar roupa a trabalhar
não te esqueças
da vibração que ela sente por te amar.
Do ranger das
dobradiças da fechadura a precisar de óleo
E da chave que
de não ser usada está cheia de ferrugem
Se a erva está
murcha a sacanice faz muito bem à pele
à penugem sagrada
no espaço vadio da vadiagem.
Disserta sem
desconto as tuas aulas de filosofia
Disserta sem
descanso, noite e dia e a bom preço
mas
não sejas cara de pau, faz-te às vezes de malandro
moleiro a vender o pão à freguesa mais madrugadora.
Budapeste, 2025
Para o livro
“De mim ficam as Palavras”
Querida ele esteve cá hoje?
Sim, tu sabes que sim. Saiu há pouco.
Fizeram amor, não foi?
Sim. Fizemos como sempre fazemos.
Olhou-a nos olhos, o convite era tão forte.
Agora é a nossa vez de crescer. Vamos para cima.
Nesses momentos era outro, transformava-se.
Parecia um potro a correr livre na planície.
Naquele tempo bendito de liberdade
nada se comparava àquela introdução.
Amaram-se feitos um só, gulosamente
como se fosse a última vez, não houvesse amanhã.
Sentia-se no ar que nada o excitava tanto
como imaginar a sua jovem e amada mulher
metida na cama com o seu melhor amigo.
Era tão bom ter com quem a partilhar.
Havia anos em que o meu amante
fazia mil e oitocentos quilómetros.
Conduzia à vez com o meu marido
para matar as saudades que tinha.
Vinha porque sabia que seria bem recebido
como um dos melhores amigos da família
ao jantar seria dos primeiros a ser servido
sabia que eu também estava à sua espera.
Quando é verdadeiro, o amor é entrega.
Ele fazia todos aqueles quilómetros
para passar comigo duas ou três tardes
e fazer do verão a rosa da nossa paixão.
Depois despedia-se com o coração cheio.
Voltava feliz contando os dias que faltavam
para o meu regresso nos finais de agosto.
Para esse mundo especial que era o nosso.
Para continuar os estudos deixei a aldeia e fui para a
cidade
para um quarto alugado com uma prima da minha idade.
Vivia pertinho do liceu e de uns velhos amigos dos meus
pais
de quem, em toda a minha meninice, apenas ouvi dizer bem
do prestígio, ele advogado e ela médica, um exemplo a
seguir.
As poucas vezes que os vi guardei a imagem de um casal perfeito
de um casal muito bonito e alegre, de gente culta e simples.
Como criança pensei "quando for grande quero ser como
eles".
Várias vezes me convidaram para lanchar na sua casa
e depois para ir estudar e fazer os trabalhos de casa
porque lá estava mais sossegada e concentrada.
Estudava primeiro na cozinha e depois na biblioteca.
Foi ali que os meus jovens pensamentos voaram, sentia-me atraída
pelos seus cabelos grisalhos, o sorriso aberto, a sua voz
melodiosa.
O sentimento crescia em mim, em demasia para a tenra idade
e na minha imaginação via que os meus sonhos pareciam realidade.
Estava escrito, as coisas aconteceram como tinham de
acontecer.
No divã, entre livros, deixei de ser menina e tornei-me uma mulher.
Apesar dos seus remorsos, ali ou no meu quarto continuamos
a fazer.
Foi com ele e as nossas tardes que depois da dor descobri o
prazer.
Por falta de cuidado como quase sempre acontece, fomos
apanhados.
O escândalo nunca visto foi abafado, ficou em
família.
Para evitar males maiores tive de mudar de terra, mudei de
país.
Nos primeiros meses da minha emigração o meu trabalho
foi tomar conta de uma menina pequenina enquanto os
pais
trabalhavam, saíam ou estavam em casa, mas sem tempo
para se ocuparem com a filha. Eram os dois arquitectos
e viviam numa das melhores zonas dos subúrbios da capital.
Era uma miúda acabada de chegar, sem maldade
nenhuma
mas cheia de vontade de me integrar e aprender
depressa
a ser moderna, eu que vinha de uma terra
tão pequena
tão atrasada em relação àquela cidade tão cosmopolita.
Sentia-me deslocada e insegura, mas nunca tive jeito
para baixar a cabeça, esconder os
olhos e talvez por isso
o senhor arquitecto aos poucos começou a olhar-me
e de forma sorrateira os olhos foram conversando.
O meu quarto era no rés do chão ao lado da sala do duche
e numa manhã enganou-se na porta e entrou no meu quarto.
Fechou-a atrás de si, pôs o dedo na boca e sorriu-me
cúmplice
como quem diz, não fales, não faço mal, não tenhas medo.
Aproximou-se da minha cama e abraçou-me
suavemente começou a acariciar-me o cabelo
a beijar-me a boca, a descer as mãos pela minha pele.
Tirou-me o pijama, fiquei nua e totalmente indefesa.
Estava toda arrepiada, gostava, mas tinha medo
do que estava a acontecer. Ele olhou-me nos olhos
e como se fosse a coisa mais natural do mundo
entrou em mim. Eu recebi-o com um gemido contido.
Foi assim durante bastante tempo, eram muitas as manhãs
que descalço vinha tomar o duche ao meu quarto.
A esta distância estou convencida que a
esposa sabia
e o incentivava a continuar, talvez desejasse
participar
mas não deram esse passo, não me quiseram assustar.
Estava à experiência a trabalhar num café da
periferia.
Era domingo e por um nadinha perdi o autocarro
e pelo próximo tinha de esperar mais de uma hora e pensei
que o melhor seria pôr-me à boleia, talvez tivesse
sorte.
Passado um tempo parou um carro, um senhor simpático
e sorridente perguntou para onde é que eu queria ir.
Disse que me levava, mas antes tinha de
parar numa casa
que estava a renovar, não me preocupasse, chegava a tempo.
Não me quero fazer de coitadinha ou para mim tanto faz
mas a verdade é que acabamos com ele em cima de mim
numa sala vazia apenas com as paredes e janelas
acabadas
com as nossas roupas amarrotadas a servirem de tapete.
Depois mais limpos e arranjados levou-me ao trabalho
e quando acabei o meu turno ele estava à minha espera.
Nos dias, meses seguintes continuamos a encontrar-nos
e a levar-me a locais onde nunca imaginei um dia estar.
Ele era um homem charmoso com amigos importantes
e como pude observar com hábitos muito surpreendentes
havia muita liberdade, não se importavam quem estivesse a ver.
Clubes muito reservados onde o sexo estava sempre
presente.
Ilusão e deslumbramento podia ter caído fundo no poço
mas foi ele que depois de me mostrar como seu novo troféu
me protegeu, não me deixou ficar sem pé nem afundar.
Estou-lhe grata, mas ainda hoje penso que fui abusada por ele.
Os versos e reversos da vida e outras histórias que ficam por contar.
