Havia anos em que o meu amante
fazia mil e oitocentos quilómetros.
Conduzia à vez com o meu marido
para matar as saudades que tinha.
Vinha porque sabia que seria bem recebido
como um dos melhores amigos da família
ao jantar seria dos primeiros a ser servido
sabia que eu também estava à sua espera.
Quando é verdadeiro, o amor é entrega.
Ele fazia todos aqueles quilómetros
para passar comigo duas ou três tardes
e fazer do verão a rosa da nossa paixão.
Depois despedia-se com o coração cheio.
Voltava feliz contando os dias que faltavam
para o meu regresso nos finais de agosto.
Para esse mundo especial que era o nosso.
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