A magia do mar

Antes da hora a porta do quarto abriu-se 
os olhos em instante sem tempo colaram-se
e disseram sem uma única palavra tudo 
o que nos últimos meses tinham guardado.
 
Os sorrisos da sedução cruzaram-se
irresistivelmente em ternura e em silêncio.
Na intensidade diziam tudo da sua entrega 
dos dias e noites sonhadas do recomeço.
 
As janelas estavam de novo abertas ao mundo 
os portões do jardim com as flores da vida
do encanto do amor em apenas um sorriso. 
O fascínio do olhar sem troca de uma palavra.
 
Eis as imagens simples do amor 
que quer estar junto para crescer 
que chegou da terra da água e do mar. 
Com a terna magia do mar do seu olhar.

Lábios do destino
 
Primeira versão 
Para depois das tangerinas dos dedos
essa doce alquimia na conjura do sono
indicarem a saída marítima dos segredos.
As areias desejadas, os lábios do destino.  
 
Segunda versão 
Já no porto de abrigo antes de saírem 
pediu as costas dele para se encostar 
escolher os brincos e lhe apertar o colar.
Decorar a boca e os lábios de beijos.
 
Com as mãos e os dedos do destino
pediu para que o deixasse embriagar 
pelo perfume da rosa do seu jardim  
como tinham prometido um ao outro. 
 
Porque contigo sobeja-me em desejos
o que me falta em palavras e em versos. 
Até hoje, nunca fui assim de ninguém.
Sabes, andava há muito tempo atrás de ti
és o único diamante que trago no peito. 

A noite desce
 
Na casa cinzenta do meu mundo anoitece. 
Lenta, descalça e escura a noite desce
sobre a sala, a mesa redonda de pinho
trazendo a luz para desbravar o caminho.

No véu transparente que do céu a noite estende
entre as árvores envolvem-se corpos aos pares
entrelaçam-se como tranças ou gemidos. A sombra 

entre as colinas era o único decote do meu olhar.

Com a benevolência discreta e cúmplice da noite
guardiã atenta de segredos que a ninguém dirá
sabe que a nossa viagem não acaba à meia-noite.

Há quanto tempo que não comiamos uvas com pão! 
Se não fosse a mentira, teria algum valor a verdade?

O azeite na barriga do luar

A mostarda e o mel abundante da tua boca   
O desafio do sal e a pimenta do teu sorriso
O azeite puro e vinagre fascínio do teu olhar
Para seduzir a luz da vida na barriga do luar.

O tempero a canela polvilhada dos teus seios
Com alho e alecrim selecionado do teu ventre
Subir e descer na erva doce das tuas pernas
Os condimentos das linhas curvas do teu corpo.
 
O lote das especiarias no barco das tuas coxas 
Os desenhos a dedo na praia das tuas nádegas. 
E ainda o perfume do teu aroma mais íntimo
A ventania a crescer na voz forte do teu prazer.

Os dedos sabem o caminho

Primeira versão   
Calcinhas rimam com carapau e sardinhas  
e salada rimam com azeite e sobremesa.
Sutiã não rima com pão, mas para o caso tanto faz  
que os dedos sabem o caminho da nascente até à foz.

Segunda versão 
Ciúme desse amor que não se partilha com ninguém  
com abraços, os seus beijos apaixonados, parecidos  
com os que terão sido os primeiros beijos da Criação.  
Nada de requintes, apenas entrega, fuga e ardor.  

Depois no delicioso entardecer das minhas mãos    
naufragar na fenda, no misterioso rio da paixão.  
Imaginar, são os meus olhos que deslizam em ti.

Despertar pensamentos raros em rima, que calcinhas
rimam com carapau e sardinhas com azeite e sobremesa.    
Sutiã não rima com pão, mas para o caso tanto faz    
que os dedos sabem o caminho da nascente até à foz. 

Dança das nádegas

Subiu as escadas até ao último piso do mastro
E continuou em passo apressado para não perder 
Aquela visão de filme da dança das nádegas
Daquela mulher desconhecida que fazia lembrar 
A dança perfeita de outras conhecidas bandeiras.
 
A Afrodite dos cabelos curtos para novas conquistas 
Muito do que desperdiçou foi por não os querer todos
Pela sua formosura podia escolher a seu belo prazer 
E não precisava de ser perfumada pelas Três Graças.  
 
Os melros jovens dos seus olhos 
E os pintassilgos da sua voz
Com o licor de mirtilos dos lábios 
para acompanhar bolo de arroz
Em repouso entre os seus joelhos. 
 
Sabia água é vida e o vinho outras tantas miragens 
Que as coisas mais importantes estão nos detalhes 
Que nesse dia a sorte e o alinhamento dos planetas 
Com sol a pique, poucas sombras ou guarda-chuvas 
A tinha trazido até ele, apreciador de belas paisagens.
 
Pelas ruas da sua cidade e passeios das avenidas 
Com a dança ligeira do seu leve caminhar  
As suas nádegas ainda davam mais nas vistas.
Hoje apetece escrever, imaginar as suas entregas 
Sem lingerie e sem corpete, sem vestido nem calças. 

Com o celeiro cheio de palavras 
Sem pensar em outros belos terraços 
Com passados e destinos ousados 

O mar calmo, corpo e arroz cremoso
As marés baixas das novas metáforas. 

Rosa Mármore rosa fogo 

Com as laranjas doces do largo
e as romãs sagradas do passado. 
As uvas que cresciam na parreira
e por nós se juntavam na praça. 

A escolha do vestido que mais a favorecia 
dos brincos dos anéis e das pulseiras 
o colar para o deslumbrar demorou dias.
 
Vestiu-se e arranjou-se frente ao espelho 
com o desejo de mulher que sabe o que quer
para nesse fim de tarde à pressa ele a despir.

Para ele sem pressas, com tempo a possuir.
 
Era a sua nova e a mais desejada conquista 
por quem tinha fechado as páginas do livro
que vinha do passado de outros romances.
 
Ele por nada do mundo troca de rosa
que perfuma o jardim do seu coração.
Rosa de rua rosa bela rosa de lapela.
Rosa mármore rosa fogo rosa vulcão.

Guardar o chocolate do seu olhar 
 
Quero guardar e prolongar 
o doce fascínio do seu paladar.
Depois aprender a degustar 
devagar o chocolate do seu olhar. 
 
Primeiro faz tudo para ser a mais bela 
a mais atraente e a mais feminina.
Depois entre bocejos por dissimular 
preparar-se para enroscada adormecer 
e já não se importa com os que a olham
basta-lhe ser a menos feia da sua rua. 

O verso mais familiar do desejo
com as linhas redondas da argila
tinha como estava deitada a forma
a moldura perfeita do seu corpo. 

Não penses! É apenas impressão tua
conversa fiada de quem espera resposta
para que me digas que sou a mais linda.
É tão bom ouvir elogios mimos e piropos
agora que com medo das acusações
não há homem decente que o faça. 
 
No sofá do seu abraçar perfeito 
Nas curvas do seu leve caminhar 
Na praça aberta do seu sorriso 
Na ribeira urgente do seu olhar. 

Se fazem vinho de maçã e de romã

Se fazem vinho de maçã e de romã
ainda antes de a terem visto de perfil 
por que não de morango ou de amora
e beber com tempo no seu vale gentil.

Os céus prometem chuva dizia o velho rio
mas se fosse licor hoje já não sairia daqui.
Depois contigo nem preciso de dicionário
explicar a razão do coração que vem dali.
 
Ela não é Bel-Ami de Maupassant leitura 
que tanto me abriu os olhos em menino. 
Ela é a mon amie da sua melhor amiga  
e conhece tão bem Paris como Lisboa.
 
Talvez tivesse razão se se despedisse 
mas não venha dizer que não disse
que não há nada melhor no mundo 
que à noite meter-se na cama comigo. 

O vento continua a soprar
 
Escrevendo e ouvindo com emoção
Lucio Dalla, Caruso "E tira forte il vento" 

Brisa íntima do vento a soprar com a maresia 

a terra tinha o cabelo da noite lavado à chuva 

de flor da cidade e do perfume longe de casa.

A lua seria a nova luz que iluminava a poesia.

 
A pergunta estava na mesa do pensamento 
e esperava resposta na gaveta dos sentidos 
- Se forte foi o vento que desinquietou a lua 
ou foi a lua que do luar enfeitiçou o vento?
 

Se foi o vento que à lua tirou a paz do coração
soprando do mar vizinho pedindo que fosse sua?
Se a lua que vestia o seu vestido mais apertado
com as sombras do andar despertava toda a rua?
 
O vento continua a soprar mas a lua agora é outra 
A que guardou dentro o vento e lhe ocupou a alma. 

O sol sabe muito bem 

Tojo, campânulas, giestas, fetos e hortenses. 
Pela flor vistosa que cresce no seu canteiro
podia bem ser uma Rosa de Pentecostes. 
 
Talvez Domingo das rosas, da celebração    
quando o templo do povo fica enfeitado 
pelos perfumes das rosas mais jovens.
 
Aqui, no dia do Senhor, a história é outra.
Seja inverno ou verão, com o mar imenso
ali tão próximo com seu vento e nevoeiro. 
Que ritual tão bonito da parte de quem ama. 
 
Ir comprar de manhã e trazer para casa 
o pão-mais-doce do despertar ao domingo
para no pequeno-almoço mimar a sua menina. 
É tão terno o amor quando é verdadeiro. 
 
Camélias, magnólias, cassiopeias e alecrim. 
Desencantar, descobrir e o carinho descodificar.
O bom sol sabe muito bem quem deve iluminar. 

Basalto liso

A famosa costa-mar de granito-prosa

com as suas rochas e areais únicos

em tons profundos sedentos da rosa

como a cor mais viva dos seus lábios.

Tanta morfologia marítima de encantar

quando percorre a pé a sua delicadeza.

Tanta história por conhecer e nos contar

pelos caminhos das falésias e da beleza.

Eu tenho entre as mãos um remo

com a areia húmida dos teus seios.

O basalto liso e canastras de beijos

nas dunas salgadas do teu corpo.

A flor de sal, a aritmética do pecado.

Ma plus belle histoire

 
“Je suis venue pour vous dire, 
Ma plus belle histoire d' amour, c'est vous”... Barbara

Peço-te que sejas indulgente comigo. 
Ama-me e não penses em mais nada
nem mesmo nos meus defeitos.
Ao fim da tarde se tiveres tempo
se quiseres, vamos dar um passeio.

Emociona-me até às lágrimas 
como o pincel do teu sorriso
caia em luz as paredes rugosas
do interior opaco da minha alma.
Nunca ninguém entrou tão fundo. 

Hoje quero almoçar contigo. 
Leva-me a um sítio novo
onde toda a gente me veja.
Se já tens um compromisso 
leva-me contigo nos teus olhos. 

Lá fora no largo recatado da vila 
vinda do mar com a luz do luar 
como se fosse o remexer dos corais 
podia-se ouvir a sua voz de afagar 
- Não pares quero tudo quero mais. 

Outras fantasias
 
“Où tu es son bleu, bleu couleur océan 
et où moi j’aimerais être un rayon de soleil?”
Quando a fotografia é tanto como é a poesia 
não queiras saber a arquitectura da sua alma.
 
Sabes o que é viver uma paixão assim? 
É olhar a chuva que não pára de cair 
e continuar a sorrir com um ar muito feliz 
porque o seu amor acabou de lhe falar.
 
No horizonte sem fim dos meus pensamentos  
com os ventos insubmissos surgiram os teus lábios  
que conhecem a rota e não se desviam do caminho.
Seguros do seu destino foram-se aproximando.
 
Digo-te que o mar se preparou para te receber.
A nossa mesa está à tua espera com as iguarias 
que sei até depois da sobremesa te vão satisfazer. 
Até à hora da sesta e de pé para outras fantasias.

A chuva de primavera

Com Chiyo-ni (1703 -1775) 
Grande poetisa do haiku japonês
 
"A chuva de primavera...
todas as coisas na terra
tornam-se belas."

E ao sétimo dia a papoila de maio  
da lua anunciou feliz a primavera. 
Casada de fresco pôs-se à janela  
a sorrir e a cantar, a abrir-se e a florir.
 
"Bebo na fonte 
esquecida que trago 
carmim nos lábios."
 
As escadas fascinantes do mel no teu olhar. 
O terraço dos teus lábios cor de framboesa. 
A curva apertada da tua boca que sabe a trigo.   
O passeio pedonal do teu sorriso deslumbrante.
 
"De novo as mulheres
vêm para os campos
cabelos despenteados." 
 
Se ainda não disse aqui fica dito:   
- Amor com amor se paga.  
Esta paixão infinita e ardente  
foi feita ao lume, muito lentamente. 

Naufragar no meu mar

Na boca a sede de crescer não parava.
Mais do que na boca era na garganta 
nos ombros no lado de dentro do peito 
na cintura subida na barriga à mostra.
Mais do que tortura ou aflição era festa.
 
A sede que não passava bebendo água
bebendo chá sumo de laranja ou vinho.
Mais do que seda era a fome do queijo 
fome do frango assado da fruta madura.
Fome e sede do melhor do teu marisco.
 
Fazer a sede e a fome em mim naufragar
chamar-te para te saciares no meu mar. 
“Vem mergulhar em mim como no mar 
vem nadar em mim como no mar
Vem-te afogar em mim, amiga minha
Em mim como no mar.” Vinícius de Moraes

O teu sorriso é um porto e a tua voz é uma porta

que dá passagem para a promessa na tua casa.
A sensualidade da água profunda dos teus olhos.
Convite ousado da flor de morango nos teus lábios.
 

A mão nessa posição

Sábia e serena a mão nessa posição

como se fosse uma colher de prata

de sopa para dar de comer à fome

não estava ali para segurar o coração.

Essa mulher vinha do mar para seduzir a cidade

casaco cereja aos quadrados e saia pelo joelho.

Foi vista de dia a sair do hotel. Não era de admirar

os olhos embevecidos do taxista à espera de clientes.

O seu olhar dizia tudo, se não tivesse de trabalhar...

Ondas desse mar que te hão-de trazer até mim

abre-lhes os braços e entra nas minhas águas.

Ousado marinheiro quero sentir-te a perder o pé

para no final saciada ser eu a servir-te um café.

Se fosse verdade 

Escuta, hoje deixa-me ser a tua cotovia

e levar até ti todo o canto do meu sonho.

Poder sentar-me, descansar ao teu lado

com um prato de cachos de uva malvasia

e juntos os comermos nas asas do tempo.

Nas viagens e segredos assumidos do tinteiro

da paixão que estremece no remo do barqueiro

coração moldado em ternura, em forja de ferreiro

e depois das tuas flores mais íntimas ser canteiro.

Se veleiro fosse verdade o que eu não escrevo

silêncio ancorava para sempre em ti minha raiz

se eu adivinhasse que sem ti meu jardim seguro

navegando sería possível ser barco no teu país

Escadaria desenhada em ti

Fez-se gente e mulher em terra de onde não era.
Guardou e cuidou das saudades da terra primeira. 
Aprendeu, moldou-se e construiu o seu caminho. 

Em filhos, fina cambraia e superfícies de veludo.

Em brincos e outra joalheria de chamar a atenção. 
Fantasia ao gosto delas, olhares sonhadores deles.
Recriou nas palavras a sua ousadia e imaginação.

As suas flores vistosas em terra-jardim semeadas
ou com o seu ardor em fios e linhas trabalhadas.
Um brinco-princesa e rosto em flor de amor-perfeito.
 
Pelo mel puro da sua terra que feliz oferecia
pelos doces dióspiros da aldeia apanhados por si
pela broa e pão de milho com sabor da sua boca.
 

Para poder estar perto do brilho dos teus olhos

há quem pense na escadaria desenhada em ti 
a que leva às partes mais altas da tua casa 
ao sótão, ao miradouro panorama do teu corpo. 

Ficção fina e delicada 

 
Era muito mais que romance ou ficção fina e delicada
feita de pedras, anéis, brincos, colares e pulseiras
para isso bastava vê-la elegante a atender os clientes.
 
Diz-se que até as mulheres lá em casa ganhavam.
Os homens iam comprar para sentirem o seu perfume 
conversar e poder cruzar os seus com os olhos dela.
 
Não passava despercebida onde quer que estivesse 
fosse a tomar o café da manhã ou a passear à beira-mar 
o seu charme natural era o seu melhor cartão de visita.

Com os metais trabalhados do seu sorriso de deslumbrar
mesmo sem nada fazer o olhar não parava de seduzir.
Fala-se por ali que a natureza já não inventa jóias assim. 

Janelas da memória
 
Queria refazer de novo as janelas da memória 
tão intensa como o teu baton encarnado.  
Raparigas viçosas na decoração da ânfora
junto à fonte da água feita vinho sagrado. 
 
O vinho não era kosher como tinha jurado o empregado 
do restaurante arménio na cidade velha em Jerusalém.
Apesar dos preços proibitivos acabei por beber e repetir 
vinho tinto apropriado ao consumo por judeus e outros 
curiosos como eu. O melhor foi o que serviram ao almoço 
junto ao velho mar, onde fotografei umas papoilas bíblicas. 
 
Não me posso queixar da vida que vivi 
e ainda não acabou. Se não é por mais 
é porque nunca beijei e degustei lábios 
tão perfeitos e tão saborosos como os seus. 
 
Só pelos seus lábios e pelos nossos beijos 
já valeu a pena ter passado por aqui.
Ainda te lembras do primeiro? 
E do segundo e do terceiro? 
Dos meus nos teus lábios sedosos?

Com as mãos abertas

Ali tudo seria demora e presença
Sophia de Mello Breyner Andresen

Nocturno o barro vermelho dos teus lábios 

refazia a ponte de pedra do nosso caminho  

que te levava todo o sal dos meus dedos. 

 
E havia uma noite à espera e um dilema
que nos levava a pensar em não dormir.
Havia uma madrugada e a tua açucena
que fazia sentir em casa antes de partir.
 
A tua boca os teus olhos e a tua graça
fruta ou coisa boa a cheirar a alfazema. 
Sei que as folhas, o verbo não chegava 
para tanta distância e tanto telefonema. 
 
Depois há que sobrevoar a terra em voo raso
revestir de felicidade o horizonte da nossa paixão.
Acreditar uma vez mais na intensidade do fogo
e com as mãos abertas reconquistar o teu coração.

CAMINHO E SOLIDÃO DAS PALAVRAS 

Me fui con mis palabras a la calle
las abrazo, las escojo
soy libre
aunque no tenga nada. Giaconda Belli 

 

Regressou marítima ao sonho da ilha com muito chão

Regressamos sem saber como pelas mãos leves do mar

Não se ouvia nem um pedido nem uma mensagem de amor. 

Sabiam que escrever é o caminho solidário da nossa solidão. 

A poesia virá depois

Sabes, naqueles tempos a poesia 

era a voz e a flauta mais escutada 

o eco maior da vida e da emoção.

Das façanhas e da beleza do amor. 

Dos feitos e sabedoria da civilização.

Os cabelos dia após dia ganham 

a cor desbotada do tempo que passa. 

Os olhos trocam o brilho de ontem  

pelas cores e as sombras de hoje. 

Para nós foi uma época intensa 
de descoberta, fascínio e liberdade. 
Era pelas palavras que subia a pé 
as colinas solidárias da inspiração.

O tempo não parava de estremecer 
e de descer até ao duro alcatrão.
Será que está a chegar ao fim 
o nosso prazo de validade?
 
Sei que se um dia lá chegar 
eu já cá não estarei para ver.   
Fraterna a terra tão sonhada 
a nossa poesia virá depois.

Pelos outros que virão dá alento saber

que a água continuará a correr sem parar. 

Acreditar que este chão ainda aqui estará 

resistente quando nós já cá não estivermos. 

Ilusão da última fotografia? 

É verdade, não é impenetrável.
São apenas as minhas palavras
e o uso persistente das metáforas
 
que sempre me habitaram
sempre me visitaram
sempre me acordaram
sempre me desafiaram
sempre me reinventaram
sempre me fizeram viver.
 
Não, não sou impenetrável
e contigo de um opaco oceano
fiz-me mar quase transparente. 

Quando em mim senti e comecei

o caminho e solidão das palavras

não sabia que teria tantas pedras.

Bom dia, diz que horas são no teu coração 

se és metáfora ou ilusão da última fotografia? 

A mim soa bem. Tenho razão?

Para o Miguel e Sandra Amendoeira

Versão para este esboço da minha convicção.
Poesia é fixar a felicidade e alegria dos outros 
trazê-las com as metáforas para as palavras. 
Escolher algumas entre as mais solidárias 
guardá-las e levá-las para casa no bolso 
da camisa que fica mais perto do coração. 
 
Se bem me lembro, li, ouvi ou sonhei
tinham a mente no céu e os pés na terra.

Aprenderam que o futuro faz-se em cada dia.
Que não se deve apenas vestir o corpo 
com roupa bem justa e muito vistosa. 
 
Deve-se também vestir a alma e o espírito 

com a vontade mais firme do carácter 
determinação, conhecimento e insubmissão.

Sem aceitar nunca a filosofia do deixa andar. 

A mim soa-me bem. Será que tenho razão?

Poema encomendado à inteligência artificial
 
Passei por uma seara de espigas de trigo
procurei-te e nela encontrei os teus lábios.
Estava ali e não sabia como abrir o postigo
para chegar mais perto da luz dos teus olhos.
 
Como me falou com emoção do genial Van Gogh
fui ver os seus campos e os vasos de girassóis.
Quis escrever da vida e da festa de um bom jogo
para depois te cobrir com pétalas e com lençóis.
 
Tinha-me cantado as palavras sentidas de Brel
o duro verso "Deixa-me ser... a sombra do teu cão".
Pensei amor assim não cabe em apenas um papel
e vai passear na areia à beira-mar de mão em mão.
 
O que mais me gosta é não haver em ti nada de superficial
que te posso imaginar sentada ver-te e sentir-te deitada
como o frito que faz bem e a fruta para comer descascada.
O meu primeiro poema encomendado à inteligência artificial. 

Uma mão vazia cheia de nada 
 
Temos uma mão vazia, cheia de nada 
e um coração repleto de coisa nenhuma.
Na tempestade o navio da justiça à deriva.
 
Que errou no porto de chegada à bonança 
e para surpresa de todos ficou ancorado 
no lado direito do peito, longe da esperança.
 
Para dar sentido às palavras, lia-se no protesto  
inventado à pressa e em desespero de causa
para que seja possível acreditar, não seja ignorado. 
 
Não seja de novo abafada a voz de quem sofre.
Chega de mordomias e ainda mais com caganças. 
Temos de dar nome à alma, à pobreza das crianças.

As falsas ruas do futuro
 
Ao percorrermos as falsas ruas do futuro
com o passado aldrabado na algibeira

os cornos alçados enfiados nas dunas
e o presente amarrado às redes da mentira.

Mesmo sem rendição em dias de ânimo menor 
quando do dejá vu nem argumentar vale a pena

a gentil maçonaria a cavalo e os outros à la pata. 

- A mentira repetida em verdade se transforma. 
 
Seria tão bom que não nos esquecêssemos 
da baixeza que nunca dorme nem se cansa
e que vive em todos e em cada um de nós.
- Que vive em todos e em cada um de nós!

Quem tem álibi tem tudo
 
Parábola ou palavra de honra que não tenho medo.
(Se ouvissem o bater apressado da minha pulsação...)
 
Quem tem álibi tem tudo e quem não tem, não tem nada. 
Será provavelmente uma das minhas últimas cem palavras 
que vou usar antes de bater asa, a bota ou chinelo de praia. 

Primeiro se quiseres posso ensinar-te a andar de bicicleta

bem perto da colmeia descarada da abelha abelhuda.

 
Pensar que narrativa de álibi vou selecionar na conversa 
no exame final com Pedro, sentado entre o céu e os homens. 
Vou jurar a pés juntos, que como muitos outros, eu também 
não pensei nem soube, não vi nem ouvi, nunca estive 
nos locais do pecado, estava em outro lugar muito distante.

Por tão profundamente serena ser a sua expressão

estaria adormecida e em algum belo sonho mergulhada.

Acorda moça da barriga tesa parte o pão e põe à mesa

que vem lá o sacristão mais esfomeado que um pavão. 

Uma flor silvestre

A terna fragilidade de uma breve borboleta
desprotegida e incerta a voar ou a delicadeza 
de uma bela flor silvestre agarrada ao seu chão.
  
A resistência duradoura de um prato maciço
de cerâmica persistente ou um copo de vidro

que desajeitado, sem querer deixas cair da mão. 
 
Diz qual? Qual é o quebradiço? Qual é o resistente?
Qual é o vulnerável? Sólido como este nosso mundo?

Na correria sem nexo da vida, qual é o mais seguro?
No desamor, qual deles é o símbolo da paixão? 

O amor sonha-se aos poucos

Não quero estar triste só por conveniência 
nem feliz por obrigação formal ou inerência.
Estar onde do nada me surpreendeu sem dano 
e eu apanhei o único banho de mar do ano.
 
Em mês de fim de estação e de reencontros
passeava contigo de mãos dadas pela praia. 

Entre tanta gente para nós mais ninguém existia
sentia-me feliz e pensava enquanto te ouvia.
 
Continua a ser verdade o que li há muitos anos

viajava para a cidade num comboio a escaldar.

- Foram feitos um para o outro não se pode negar.
 
- O amor sonha-se aos poucos muito devagar
sentido com um estremecimento por dentro 
e enfeitado com o fascínio infinito do teu olhar.

Espelho da solidão

Descrever a deusa da fertilidade e da maternidade
que dos cacos da rara porcelana do seu deus amado  
das terras nobres e alimento do seu Nilo bondoso  
trouxe até aos nossos dias o melhor da humanidade.
 
Para esconder os segredos da saudade da civilização 
e com os mistérios das delícias da ribeira do seu corpo
cobria de junquilhos as escadas submersas da paixão. 

A imagem hoje distante no espelho espesso da solidão. 

Para inglês ver faziam de conta que o rio éramos nós

a não perder tempo com conversas sem contentamento 

o prazer anulado de lhe poder explicar as metáforas.

Desenhava o desdém com os dedos do afastamento.

 
A passagem por onde caminhavam as palavras  

- "delicado orvalho...como mel verdadeiro" (Hesíodo) 
que na vida mais gosto e emoção me deram escrever. 

Botão de rosa, depois de ler em ti, contigo as escrever.

O teu lugar será sempre dentro da gaveta mais íntima 

no silêncio mais acolhedor, no fundo do meu coração.

O amor faz-se cinza faz-se fumo
 
Não deitem foguetes antes da festa
antes do coreto ter sido desmontado
a banda da música ter regressado à terra
o santo ter voltado à capela do cemitério.
 
O basalto negro dos bicos que não o são 
que enfeitam e se destacam no seu peito.
Se bichos, seriam de casa e de estimação 
deitavam-se na mesma cama, mesmo leito. 
 
Um enigma a caligrafia bordada na pele
a geografia transparente no sorriso da tarde.
Forte, o olhar seduzia até ao nascer da noite. 
 
Nuvem de nada, fagulha de quase tudo  
por vezes lareira já sem chama nem fogo 
o amor faz-se cinza e carvão, faz-se fumo.

Lápis e o canivete da imaginação

Primeira versão
Como se o lápis e o canivete da imaginação

tivessem sido chamados para ajudar na acção
e para que sem mágoa descrevessem a situação.

 
Como se depois de horas de feliz empanturrar
fosse do calor uma merecida sesta familiar  
no pinhal perto da praia para aliviar a digestão.
 
Como se fosse uma seara avaliada à distância
e já não vale a pena cuidados, atenções especiais 
muito menos suor a mais, nem dobrar a cintura.
Está recolhida e na eira para quê mais canseiras?
 
Segunda versão
“Não te rendas, ainda estás a tempo… ainda há fogo
na tua alma” com Benedetti, mas sem grande sucesso.

Em pensamento, dizia com palavras mais simples 
- Não te aflijas tanto com o amor, não te preocupes.

É tarde demais? A maravilhosa excursão acabou?

Um destes dias marcamos a hora e dizemos adeus.

Desce do seu coração

Ouvindo "Dance me to the end of love". Leonard Cohen

Se sim, ai que bom, se não, ai que pena.
É a vida que não pára de os surpreender. 
Umas vezes para os apagar, outras incendiar
que os ensina a recordar, a manter e renovar.
 
Venha o que tem de vir, o que tem de acontecer 
seja triste ou o mais inesperado, cá estarão
e amanhã é outro dia, o mundo vai continuar.
Do vento sabe-se tão bem, vale a pena negar?
 
Do sufoco e falta de ar da cela voluntária anterior
ao tédio e desinteresse das águas quase paradas. 
É tempo de preparar e limpar os remos do barco
para as marés os levarem sem confusão nem dor. 
 
Sem usar muitas palavras vão acabar por dizer: 

- Ficamos por aqui, cada um sai na sua estação 
de metro ou de comboio, desce do seu coração. 

Terminar antes que estejam surdos, inundados 
pelo sentimento que tudo não passou de ilusão.

Da escuridão do amor

Ouvindo "Take this waltz". Leonard Cohen

 
A lua da escuridão do amor a terra iluminava
com as horas e as promessas do nosso silêncio.
A paixão ía morrendo por falta de comparência
pelos dedos éramos nós que nos iamos esvaindo. 
 
Depois da longa e demorada travessia do deserto 

quando estavam quase no aconchego do sonho
tropeçaram em si, perderam o gosto de lá chegar.

 
Adivinhar o que foi um dia a sua voz e seu tremor.

Sabe-se, nem só de fim feliz se conta a sua história.

Os campos estavam cansados, secos os pomares
não havia água para regar as laranjeiras do amor. 

Não, já dissemos tudo o que tínhamos a dizer.  

Dissemos muito mais do que deveríamos ter dito.

É tempo de não dizer mais nada, de não desfazer.

Casa para descansar

Entrava na minha casa para descansar
como se o seu mundo fosse também o meu.
Era a premissa fácil de uma suposta promessa 
depois do almoço seria o tempo da preguiça.
 
O amor era sobretudo a hora da sobremesa 
o doce conventual servido nos seus olhos

que misturava desejos com a boca mestiça

baton com folhas de louro e mel do sorriso.
Dos lábios vinha a palavra mais desejada.
 
A chuva caia e batia nas janelas por limpar
os dedos das carícias, frios ficaram lá fora.
Não sabia que as palavras se tinham afastado? 
Haverá estradas e pontes para as trazer de volta

a esse amor que tudo vence menos o tempo?

Ninfas, eram o canto, a memória e a meditação 

sem esquecer a eterna Safo, a décima musa. 

De ti também não me vou esquecer bela Flor 

da nossa poesia, a lira de Erato e o teu olhar.

Equação oculta   
 
Tinha uma equação oculta e erudita para resolver 
Um disfarce fim-de-semana que os seus olhos tapava
Um excerto ou fragmento de aventura por escrever
Sabia assobiar sem desafinar, mas flauta não tocava.
 
Ao largo da aldeia vinha de chinelos de enfiar no dedo
Todos os cães o respeitavam e não lhes tinha medo 
Para provar a água-pé era sempre o primeiro convidado 
Não abusava do convite e ao sair nunca era o último. 
 
Quero dizer que jamais me esqueci de onde vim
Que já não sou quem fui nem sei quem serei
Sei que pelo meu verbo aqui estarei até ao fim
E assim mais um dos do meu povo continuarei.

Não há uma igual a outra

 
Primeira versão  
Dizia certeira uma querida amiga, as mulheres  
hoje só recebem elogios de outras mulheres.  
Com o medo de serem acusados de assédio  
os homens já não olham nem mostram agrado.
 
Segunda versão  
Para percorrer com a sua voz doce de amêndoa   
As lembranças vestidas pelas ruas do nosso canto.  

Depois em segredo adivinhar a lingerie espalhada   
E escolher uma porção de terra livre para a papoila.

 
Com uma prateleira assim o melhor é ir como estou  

Antes de continuar a viagem ainda vou descansar  
Na fresquidão da planície, no calor dos teus braços.

 
Olhadas ou acariciadas as papoilas são fascinantes

Porque mesmo quando pelas cores se confundem   

Não há uma igual a outra, são mulheres, são flores.

Sabe-se em voz pequena

Sabe-se pelo que se diz em voz pequena
e pelos segredos murmurados pela calada
que aquele homem da terra que foi visto 
a sair dali à socapa às tantas da noite 
não quer outro refúgio nem outra casa. 

A casa é a que ela habita quando cá está
o lugar que livre o seu coração escolheu
onde quer entrar para habitar e ali viver.

Oferecer-lhe novos brincos em filigrana 
e nos seus braços ela calma adormecer.
 
E mesmo quando por querer se engana
e breve bate a outra porta com cuidado 
para a vizinha em frente não desconfiar 
sabe que não quer outro sítio para ficar.
A casa dela para mesa do seu repasto. 

Faz bem ao corpo e ao coração

Introdução: Depois de a ouvir tenho o privilégio 
e a sorte de saber a sua linda história de amor.
Sem assumir a versão do drama ou de fim feliz 
veio-me à memória dois filmes: Verão de 42 (1971) 
e o Último Metro (1980) com Deneuve e Depardieu.
 
Continuação: Nunca deveria ser um lugar comum 
escrever o amor de moço de homem mais jovem  
por uma mulher madura de fazer perder a cabeça 
ali nascida mas de fora pelo estilo e pela ousadia
transbordante de classe de charme e de elegância. 
 
Foram para eles os momentos mais inesquecíveis  
o melhor dos verões nos anos enquanto durou.
A melhor programação o jogo secreto dos olhares 
dos sinais discretos e os sorrisos da cumplicidade 
e das ajudas mais inesperadas para que a paixão  
o amor se realizasse na sua plenitude e totalidade.
 
Conclusão: Viva o amor sem pecado nem redenção. 
Viva o amor que faz bem ao corpo e ao coração.

Legenda transformou-se em lenda

 
O que deve ser lido para a refeição 
saber melhor com vinho a acompanhar 
digestivos e a digestão sem complicar?
 
Nos tempos distantes que já lá vão 
nos conventos povoados de monges 
nem na hora das refeições se perdia tempo. 
Se hoje fosse assim, seria bom e bonito. 
 
Enquanto o povo todo do convento comia 
o monge que estava de faxina nesse dia
(não passava fome, antes já tinha comido) 
lia em alta voz a história de um mártir ou santo. 
 
As histórias contadas chamavam de legenda 
e com o andar da carruagem lenta do tempo 
a palavra legenda transformou-se em lenda. 
 
Nota importante. Estas lendas ou legendas 
e a minha pobre narrativa, nada têm a ver 
com as Lendas e Narrativas do meu muito 
ilustre conterrâneo Alexandre Herculano.

As Irmãs
 
Mote:
Na noite escura as mãos perdiam-se intactas
na última viagem pela cartografia dos segredos.
Da chuva fria perdiam-se aos poucos sozinhas
como as toutinegras em castelos assombrados.
 
As irmãs ainda estavam na barriga da mãe
quando combinaram nascer na mesma manhã.
Vieram ao mundo separadas por minutos.
Das três a última viveu apenas três dias.
 
Por milagre os pais sobreviveram ao holocausto
puderam levar o nome e a família para o futuro.
Mais um exemplo do triunfo da vida sobre a morte.
 
Aprenderam ao mesmo tempo a falar e a rir
andar e sonhar, a vestirem-se, a estudar e dançar.
Entraram no mesmo dia na escola e no liceu.
 
Era tanta a proximidade da semelhança
viajavam juntas pela vida e pela esperança
tanta agitação misturada com bonança
quando corriam e giravam com a dança.
 
As duas têm conversa que chega para vinte
e dizem o que tem a dizer sem olhar para trás.
Como paprikas picantes são pequenas mas rijas
fortes como a pimenta como se diz na Hungria.

Agora já não é assim a doença não dá tréguas
depois de tantos tratamentos e terapias
sabe melhor do que ninguém o que a espera.
 
Combinaram nascer no mesmo dia de julho
mas nunca perderam um segundo e ainda bem
nunca se sentaram para acertar o dia da partida.
 
Durante muito tempo não as consegui distinguir
o rosto era o mesmo, a voz e as gargalhadas.
As irmãs gêmeas durante vários anos viveram
em casas geminadas com um jardim comum
onde escrevo este texto num domingo de junho.  

Profissões altamente eficientes
 
Hoje, as primeiras palavras são para os deita-gatos 
da rua do antigamente, do tempo em que não havia 
tanta riqueza besuntada por cima da pele dos braços.
 
Aproveita e não percas tempo, deita a gata ensonada 
antes que se faça tarde e não tenhas de interromper 
o que estás a ler, a reinventar e a pensar em escrever.
 
Continua a viagem com os familiares amola-tesouras 
e facas de cozinha para cortar direitinho o toucinho.
Estou a falar quando havia de valorizar o que se tinha 
e de bem consertar para durar mais uma outra vida.
 
Sem esquecer o funileiro à janela com o funil na boca 
- Eu a aldrabar - para chamar a atenção das clientes. 
Aquela hora os homens estavam na terra ou na taberna.
Hoje seriam consideradas profissões altamente eficientes.

Como rimar a palavra cisterna
 
Foi então que num dia de complicação 
com um cano principal de água roto
de um sábado com outra programação 
- Que sorte que não era dentro de casa
que eu redescobri a cisterna de água lá fora 
que apenas tinha de ver duas vezes ao ano.
 
Depois do primeiro choque e segunda aflição
com tanta água a casa passaria a hidro-taberna 
comecei a inventar uma silenciosa canção
- Como e quando rimar a palavra cisterna 
que falasse da razão da minha frustração.
 
Se a água fosse do mar salgada e fraterna
poderia fazer aquacultura de peixe-lanterna  
juntar a migração externa à fecundação interna.
Mandar a negação humana para a lixeira eterna.  

O papagaio falador    

O papagaio falador  

da vizinha lá de cima  

ela própria que o diz  

é um grande inventor 

passa o tempo a inventar.   

Frases curtas à papagaio 

que nem ela própria sabe  

onde ele as foi buscar.  

- João põe aí a mão 

- Maria mostra a melancia 

- Manel enterra o pincel.   

O que vai ele declamar  

ó inventor de grandes penas 

quando ele esteja de regresso  

marinheiro da marinha mercante. 

Quando o vizinho Zé chegar? 

Guiador na mão 

Vinha no carro a divagar, a magicar palavras 

relacionadas com filhos, flores, com frutos 

associando e misturando metáforas e sentimentos 

que viessem do fundo da alma até à flor da pele.  

De tanto querer inventar os próximos passos 

e como estava atento e de guiador na mão 

esqueci metade das ideias que me ocorreram 

das que passaram à frente dos meus olhos.  

Ficou o grainho, pedacinhos do nosso pão

os teus lábios desenhados no guardanapo 

a tua água ardente, musa da minha poesia

- O teu sorriso que pernoita no meu coração.

Feito um palhaço rico

Feito um palhaço triste vestido rico
no jardim, o rei estava como um boi
a olhar o seu palácio a ser ocupado. 
 
O seu jogo do toca-e-foge com a morte 
tinha começado há muito mais tempo 
não era de agora, um novo passatempo. 
 
A dor serve-se fria em pequenas doses
e a solidão oferece-se com as saudades 
e a nossa ausência espalhadas pela rua.

Se de um calhau árido se inventa uma flor

porque não combina paixão com ilegalidade

se na vida o amor rima com clandestinidade?

 
Depois da tempestade é a vez da bonança 
a festa do reencontro, a intransigência do mar.
Contornar o passado e reconquistar a confiança. 

Com musas, moças e moçoilas lindas de museu

sem me armar em intelecto-camaleão de wikipédia. 

Sem ideias, que nova escrita posso eu inventar?

Um woke a mostrar o caminho  

Se acordado vai entender se acordar, se despertar
Um woke acordado vale mais que mil a não dormir
Guardião vigilante da narrativa, da linguagem liberdade 
Orgulho ou insulto woke, comece cedo, mas não exagere
 
Escolheu o teste da romã para pôr a imaginação à prova
Com um woke, dois wokes a mostrar por escrito o caminho.  
Antes de ir ao dentista coma maçã, antes de os lavar

Melhor em tetas ou em top-less que nem é, mas parece.

Tenha cuidado, com eles nunca se sabe qual é o pecado
Acordou ou não? Chega ou precisa de mais um café-texto? 
 
Diga bom dia com farinha de trigo mokambo farinha
O homem da regisconta, aquela máquina e narrativa.  
Detergente lava mais branco a cortina lençol e cortina

Com tudo muito asseado por debaixo da farda, da batina 
Esfrega e limpa na cozinha na sala e fora da cozinha 
Patamar não percebo patavina, da história patavina
 
Para te amar não precisa de saber o texto da missa
Se despertar, se levantar e rezar às cinco da matina
Aprender por si com uma só mão a tocar concertina  
Precisa de uma alma comum, te aceitar insubmissa 

Arranjar seja o que for

Arranja tudo o que quiseres e inventares
mas não arranjes lenha para te queimares.
Arranja coragem e sai do conforto da casa dos pais.

E não arranjes amanhã o que podes arranjar hoje.
 
Com tanta chuva e tanto piso molhado não esqueças 
manda arranjar os travões do carro antes que aconteça. 
Arranja as unhas dos pés e as madeixas das senhoras 
mas nada se compara à classe das sobrancelhas. 
 
Arranja um estafeta que leve o seu coração de nicotina 
e unhas de cigarro, à namorada florista prima afastada 
antes que aceite o ramo de flores da concorrência 
e ela o substitua por outro que nem conterrâneo é.
 
Arranjar seja o que for desde que possa praticar 
a língua que quer aprender para se poder fazer entender 
os colegas de trabalho e a comunicação com os clientes. 
Mas não arranjes amanhã o que podes arranjar hoje.

Entreter a minha imaginação 

O que sabes fazer que a mim como mulher inteira 
me possa agradar e entreter a minha imaginação?
 
Para ser sincero e não vender uma imagem errada
e com cuidado para o tiro não me sair pela culatra 
é normal demorar tempo para mostrar o meu valor
mas quando acerto o passo sei escolher a direção. 
 
Não terei muita aptidão para trabalhos de casa
nem para vincar calças ou passar camisas a ferro     
mas sou bom a separar e estender cuecas e meias
e não conheço quem corte melhor fatias de pão. 
 
Depois da refeição sou rápido a levantar a mesa  
e aproveitar o espaço na máquina de lavar loiça.
Tenho talento para mudar as lâmpadas fundidas 
e chaves de fendas para apertar as maçanetas.
 
Estou pronto a acompanhar-te nessa aventura  
e de caminho estar atento ao ritmo do teu coração.  
Chega-te ou é insuficiente para ter acesso directo
ao teu pátio e fazer as provas da tua avaliação? 

Apolo, Jacinto e Dafne

 
Não digam que não se pode morrer e matar e sofrer
de amor e de ciúmes pelo mesmo jovem espartano.
O deus do sol, luz e profecia e o deus do vento vingativo
amavam mulheres e homens e Jacinto era o mais belo.
 
Como explicar hoje aos guardas da exclusão
a dor divina de Apolo por não ter sido capaz
de salvar da morte o seu jovem e belo amante?
 
O mais lindo de todos entre deuses e flores
como não se cansava de dizer, e texto ou palavra
de deus grego é para se levar em consideração.
 
E era a coroa de ramos de loureiros da ninfa
da pobre e desenganada, a infeliz Dafne
como árvore sagrada no bosque da rejeição.
 
Longe de Delfos, muito longe da sorte
e tão próximo do seu coração partido
que o grande Homero tão bem cantou.
 
Escrever a triste flor que renasce na primavera
pelas terras húmidas alagadas pelo pai-rio
é também recordar o destino desse amor
entre o deus-homem e um jovem formoso. 

Para mal dos meus pecados
 
Primeira versão
Hoje para mal dos meus pecados
que não aquecem nem arrefecem
ouvi dizer e pude ler que um só Dali 
deu para três - Lorca, Buñuel e Gala.
 
Vi a "Vénus ao espelho" de Velásquez
e associei-te à sua natural sensualidade

ao lençol branco de linho ali mesmo à mão.
A colcha cinzenta da cor dos seus cabelos
as cortinas vermelhas alaranjadas do salão.
 
Da obra "Mulher mordida por uma serpente"
de Clésinger que pude ver no museu d'Orsay
disseram "essa mulher não sofre, ele goza".
De um prazer intenso, carnal e profundo
no mármore e em vida plena, acrescento eu.

 
A vacina seria a versão mais moderna
de vaca fina e grata de touro bravo tem medo.
Como a bela e apetitosa Europa e o Deus Maior
transformado em boi manso para a petiscar
quando os olhos e os corpos se juntaram
para mais tarde, para sempre a recordar.

Agora já se sabe que eram da bailarina Constance 

as sobrancelhas negras que rodeiam a entrada 

de “A origem do mundo” perfeito de Courbet.

Há sempre um dia que se tropeça na verdade 

e fica-se a conhecer o nome da bela dona 

das densas, abundantes e frondosas sobrancelhas. 

 
Segunda versão 
Da arte e do erotismo-bom que ajuda a viver

de se entrar mudo para se sair alegre e saciado
da profissão malandrice e da sedução do amor

fez ontem anos que nasceu o Marquês de Sade.
Sei que gostava muito de iogurte com flocos de aveia.
 
Hoje acabamos a nossa caminhada no alto da serra
e depois cada um foi para o seu lado, seguiu o seu trilho.
Para outros teria sido um verdadeiro caminho de cabras.
Para nós foi como um passeio à beira-mar de mãos dadas.

Nasci do avesso
 
Ele é tripolar e passa a manhã no polo norte.  
Como gosta de arriscar e descer no corrimão

ganha tempo e nas calmas almoça no polo sul.

Depois, para poupar na sua canseira brejeira

e acrescentar um pouco à sua pança redonda

passa a noite e janta, bebe e ressona no equador.

Por uma boa resposta faz uma boa pergunta
que Deus pergunta menos e perdoa muito mais.
Quem pergunta quer saber, não quer acusar.  

Poíesis há cada vez mais gente a escrever bem
mas cada vez menos pessoas para te lerem

que não perdem tempo e os ombros encolhem.

 
Mas eu que sou bipolar e nasci do avesso
gosto de mostrar que sou muito inteligente. 
Alinhavar à pressa algumas frases sem nexo.

Afirmar: não é por se ser ateu e não acreditar
que não posso dizer bem do papa e de Deus.
Soa ou não soa bem? Está na hora de voltar!

No Café Chez Fraysse de Robert Doisneau 

Hoje já passamos o Domingo de Ramos 
e Ecce Homo de Pilatos faz parte da história.
Recordo, Ele não milagrou com coca-cola.
Fez milagre com pão, água e o melhor vinho.
 
Pela manhã começo o dia a comer pão 
e todos os dias bebo um copo de vinho
quase sempre tinto forte e encorpado.
Bebo em casa, não vou pedir ao balcão.
 
Com o vinho e o balcão veio-me à lembrança 
uma das fotos famosas de Robert Doisneau
- No Café Chez Fraysse, Rue du Seine, Paris -
que pela imagem parecia ser assédio desigual.
 
Coitado do professor francês e da aluna indefesa
ou o patrão na falência e a empregada sem casa.
Recordo o intenso tinto alentejano contigo à mesa
que a vida é muito curta para se beber pouca água.

Fotografia na partida 

Une photographie est un fragment de temps
qui ne reviendra pas. Martine Franck

Era a lágrima incontida da surpresa da má sorte   
e a roupa interior dobrada pelo luto mais escuro  
que esquecia por momentos o deserto da dor 
e os dias das pedras gastas sem uma única flor.

Sabes, por vezes escrevo na primeira pessoa

mas não sou eu e na terceira sou eu até à medula.

 
A margem breve do rio que continua a me dar vida 
e a ferrugem caída do ferro das minhas memórias. 
O cobre valioso cada dia mais raro dos teus lábios  
e a fotografia das sombras do teu olhar na partida.

Diz, o que é que eu não devia ter sentido

para poder continuar a caminhar contigo?

Com os olhos

C’est par les yeux que je comprends. 
Henri Cartier-Bresson

Já não a esperava na primeira esquina da avenida  
a promessa estava no chão ignorada e esquecida. 
Já não sabia conjugar a versão mais leve do perdão  
e nunca mais o queria como sua casa de verão.

Quem os viu a subir no elevador e a beijar.

Quem os vê a descer à pressa e a despachar.

 
Mas há que resistir para de véspera não morrer 
refazer os caminhos e percorrer as alamedas. 
Acariciar com os olhos e dar asas às gaivotas

ganhar tempo e voz para voltar à terra e viver. 

Muito pouco se importa, pelo que parece.

Cotovia será porque já nem o sol a aquece?

Dois judeus três opiniões 
(Eu sou assim e outros nem assim são)
 
Recordo-me muito bem onde e quando
de um velho amigo húngaro de origem judia 
ouvi pela primeira vez: 
 
Se nos queres conhecer melhor 
tens de saber este nosso conceito básico 
Onde há dois judeus há pelo menos três opiniões. 
 
Com esta entrada de rompante
lembrei-me do meu pai que dizia:
Cada um sabe de si e Deus sabe de todos.
Eu sou assim e outros nem assim são. 
 
Nós dizemos que tem um parafuso a menos.
Na Hungria diz-se que tem uma roda a menos.
Ou um pneu de inverno a mais. 
 
Em ambos países bebe-se muito café
mas aqui não se diz: Na praia da Nazaré
sentado, ninguém pode andar em pé! 
 
Diz-se e perde-se um pouco com a tradução:
Nunca se deve correr atrás de um autocarro
nem de uma mulher, pode-se cair no chão!
É melhor parar e acender um cigarro.

Mar Morto. Missão cumprida

Primeira versão
Mar Morto. Missão cumprida
com banho por fora e banho por dentro.
Com um bom vinho kosher que nos aproxima 
do mar e nos afasta do morto.
 
Segunda versão
Mão morta, mão morta vai bater àquela porta.

Se puderes e tens corpo para isso, dá um murro
na pós-mentira das fake news que nos inundam.
O Mar Morto pode acabar por secar
mas vai a verdade resistir, sobreviver?
 
Será na verdade, a verdade como o azeite 
que em água vem sempre ao de cima?
Se é, daqui está muito longe de parecer. 
Tem mais forma de pedregulho no pântano   
que vai ao fundo e lá fica até não se evaporar.