2. AS PALAVRAS POR EMPRÉSTIMO
3. HISTÓRIAS PÚBLICAS E ESCRITA PRIVADA
Pedro Assis Coimbra. Budapeste. Lisboa e outras cidades 2010
sexta-feira, 3 de setembro de 2010
MAIS PALAVRAS
Pedro Assis Coimbra. Budapeste. Lisboa e outras cidades 2010
1. RUA DA SAUDADE
Ary dos Santos nas minhas palavras
"Minha laranja amarga e doce
Meu poema." in "Cavalo à solta"
Ideia que começou a tomar a forma de palavras
durante os dias que estivemos no 1. Dto do Nr. 23
prédio de Ary (de Alexandre O’Neil e Fernando Tordo)
em Lisboa na Rua da Saudade.
PRAÇA DA CIDADANIA
"Em Lisboa vendendo a minha fruta
de azeite e mel de ódio e saudade" in "Cidade"
Os seus seios de cinza gravados na cortiça
no vestido de rainha moldado ao corpo da desalmada
com bicos de carvão serviam nocturnos às mesas.
Champanhe com gravatas sintéticas da cor dos collants
trabalho todo feito pelo paciente proletariado chinẻs
explorado e muito mal pago feliz por ter emprego.
Radiografia negativa e perpicaz do fascínio da liberdade
de trabalhar e dormir ás vezes cobrir e ser cobertor
furão o camarada maior comia as melhores melancias.
Parava para refazer contigo sem medo do senhorio
a casa da luxúria e da ousadia a voz baixa transformada
e no sábado cortar a relva onde crescia sensual a poesia.
Poderiam ser dos espelhos das suas partes inferiores
sombras que ajudam o faro do cão a não se perder
e a encontrar o caminho para a praça da cidadania.
Conquista última do século que agressivo o avaliador
como um cilindro de nojo herói sedento de dor
quer destruir e aplanar por conveniência e conivência.
TECE A TECNOCRACIA
"Terra onde o mar é bastante
para guardar os teus segredos"
in "Tempo da Lenda das Amendoeiras"
As matas e as florestas dos ataques surpresa
das emboscadas furtivas do direito à indepêndencia
seriam das guerras se não fossem da paixão.
Se não fossem dos amores interditos por lei à rendição
pelos brandes costumes trocavam os lençois brancos
por um desvio intenso de duas horas sem queixumes.
Tece tece tecedeira que o Bom Deus tudo perdoa
aos que com acácias ordeiros se submetem ao poder.
Tece enquanto podes há trabalho e há máquinas.
Ainda não foram vendidas tece enquanto há fios
salários baixos emprego precário o coração apertado
quase fora do peito tece pequeno o teu desespero.
Se o óleo fígado de bacalhau do purgante acabou
prega-lhe de castigo com terramicina a dobrar
com a justa epistomologia tece tece a tecnocracia.
Paises de delatores e denuncias pátrias de merdas
que entregam os vizinhos ao degredo e à morte.
Haverá futuro? Vale a pena escrever da má sorte?
RUA DA SAUDADE
"Que ficará na memória
das naus que de Abril partiram"
in "As Portas Que Abril Abriu"
in "As Portas Que Abril Abriu"
De cobre e estanho antes se invadiu a guerra
e hoje se semeia o corpo se fabrica o pão
se transforma bronze o mais duro da nossa terra.
Entre pressa e vagares sente algum pudor adulto
despe-se com cuidado que as janelas estão abertas
e os pardais telhado atentos espreitam descarados.
De tão abandonada por dentro dos pensamentos
de entrega ao prazer que se aproxima deixa distraída
esquecido o último obstáculo sobre as teclas do piano.
Na rua lá em baixo com a ternura não se sabia
se o que se ouvia era uma das melodias famosas
que assumiam o amor às vezes a luta de classes.
Se o gozo perfeito a festa linda do seu coração.
Morrer? Morrer agora? Morrer asssim canção?
Só quando não tiver mesmo mais nada para fazer.
NA BARBEARIA CLÁSSICA
"Para a cauda avestruz do teu andar de vereda
o decote intenção da tua voz agulha
recorto este poema num papel de seda"
in "A Casaca" Para Natália Correia
in "A Casaca" Para Natália Correia
Na barbearia clássica a barbeira de Salamanca
cantava de olhos fechado frente ao espelho maior
longe como estás homem nem de foguete ou foguetão.
Cantava descalça assentes nas tamancas grossas
as pernas lisas da hidráulica das nádegas rijas
apoiadas na cadeira alta do ferro de marca cromada.
Tinha na mão direita sobre a pedra da ilusão
onde amolava cortante a lâmina da navalha
se fosse mais abaixo seria marítima rocha do cais.
Preparava a máquina zero adiantava serviço
do próximo cliente cabelo eriçado à ouriço
remoinhos de areias secas cortados às escadinhas.
Bendito não há ouriça que não goste de chouriço
que não convide no olhar ao envolvimento precoce
do soldado valente á civil sem armas de fogo.
Cantava descalça na barbearia a linda barbeira do mar
a mão direita afiada segurava a tesoura militar
que cortava o tempo os dias ter com quem amar.
NOVIÇAS AO BALCÃO
"Vá de Metro
vá de burro passear
mas não leve o alfabeto
que se pode constipar " in "O esplanador"
Exmo Sr. A. Ramos Rosa Faro
Em agosto a água fresca quase quase gelada
parecia ser das fontes ainda te lembras?
Meu amor dos fontanários eternos de Roma.
A água marinheira que lavava terna o teu rosto
se juntava em poças pequenas em bocas acesas
e percorria desperta o corpo muito muito devagar.
Em barro te moldava e de pedra te esculpia
com os dedos que pedira emprestados à noite
com os dedos que pedira emprestados à noite
e nos custos incluídos todos serviços bancários.
A melhor cerveja preta a copo para turista
era servida no mármore pelas noviças ao balcão
no pátio recuperado novo design das Carmelitas.
Estavam pressionadas que o diabo não dorme
preocupadas com o retorno do dinheiro investido
é que Deus foi sempre o melhor na contabilidade.
ONDE A CIDADE SE BANHA
"Vou pelas ruas da noite
com basalto de tristeza" in "Rosa da noite"
Escreveu a correr que só por dentro da noite
percorrendo a pé a argila seca do pensamento
seria possível fingir ignorar tamanho mistério
vestindo as metáforas nas cercanias dos lábios.
Bordando a sombra com as luzes da ilusão
recolhidas à
pressa durante o intervalo para almoço
rematando com fios a madrugada da inquietação.
A ordem milenar com barbas de consentimento.
Frente à deusa seria? Sempre nova da paixão
sem a censura do pudor clerical e nada a esconder
humana assim responderia em texto ao amor
com as cores profundas do erotismo e fascinação.
Levar-te comigo convencer-te a ficar para sempre
na minha casa com o arranjo verbal das palavras
o vinagre dos sentimentos ensopados em vinha d’alho
e o violino húngaro nocturno do teu sorriso mais claro.
Guardar na mala as vozes doces do rio grande
onde a cidade se banha e nós mais tarde um no outro.
O motorista de longo curso com horários a cumprir
já devia estar na estrada e ainda estava sentado à mesa.
PEDRAS DE GELO
"Por ti morro e ninguêm sabe
mas eu espero o teu corpo que sabe a madrugada"
in "Amêndoa amarga"
Em esboços a lápis negro de pedreiro arquitecto
declara que inventou país o teu nome minha raíz
pescador no umbral desse mundo dito novo
onde as pedras de gelo chafurdavam transpiração.
Assessores ocupam gabinetes pensam ser gente
que podem decidir por nós sobre o futuro dos outros
seguros das suas verdades que a madrugada do mundo
antes da sua nomeação era uma arca congeladora.
Meu botão de rosa não os posso mandar à merda
poderia levar com um processo sumário em cima
e no tribunal do trabalho o medo a confirmação
despedimento com justa causa a prestação da casa.
Valeria talvez a pena lembrar a estes rapazinhos de caca
que mesmo imperfeita em democracia a festa da vitória
na noite eleitoral é o primeiro dia da próxima derrota.
na noite eleitoral é o primeiro dia da próxima derrota.
- Boas indemenizações depois chegam outros iguais.
O TEJO A DORMIR
"a mulher é de granito
os seus braços duas pontes
entre o ventre e o infinito" in "Fado transmontano"
Que sejas tu com o teu olhar de bandolim
a tua voz contra-baixo a parar a força do vento
e mandar para outras paragens o grande vendaval.
Onde longe não faça estragos nem às crianças mal
se ventania que seja para limpar o céu redentor
o ar puro e fresco no abrigo morno onde te espero.
os seus herdeiros de sangue os mui fieis servidores
tem-se limitado à gestão assuntos correntes do lucro.
Para que nada mude enquanto o mundo for mundo
sem a claridade da manhã o saxofone do casino
quando o sol entra feminino pela janela da sala.
Te ilumina acordeão eu ponho a mão no teu rosto
nos teus lábios em tudo para papel quimico do futuro
te reproduzir e guardar na gaveta do meu coração.
- Subiamos até à rua de Tordo e Ary dos Santos
a dois em esforço pelas escadinhas de São Crispim.
O Tejo ao longe calmo até parecia estar a dormir.
A LÍNGUA É DA SERPENTE
"É de linho o teu verso fiado no destino
dum país ao luar dum fio de azeite"
in "Retrato de António Nobre"
in "Retrato de António Nobre"
As palavras embebidas em aguardente caseira
aquecem e desfazem-se na escuridão dos sentidos
no alçapão transparente das ideias mais profundas.
Mas não negam aquilo que na verdade sempre foram
cumplicidade e entrega troca de curtas mensagens
o enxofre da vinha o martelo da madeira mais dura.
Para bater a carne espalhar pelo tampo da mesa
do tempo da fome sem força para morrer
dar nas canelas dizer que não ao Grande-irmão.
E então não era que sentada no barril de carvalho
na cor turva cultivada no azeite fino dos seus olhos
não resistia e dócil se deixava comer pelo leão!
Sagrado que enquanto comia não falava nem ouvia
os seios euforia debaixo da bata bem apertada
a dar de si os bicos não poderiam estar mais tensos.
Nem o melhor detergente do mercado grandalhão
a luz perversa dos olhos a lei cega do olhar.
Não importa o que pensam a língua é da serpente.
PÉ NO ACELERADOR
"Já suei o suor de oito séculos de mar
o tempo de onze meses de ordenado"
in "A Máquina Fotográfica"
in "A Máquina Fotográfica"
A aristocracia popular dos sábios lãzudos
da revolta lançada borda fora sem um gesto de piedade
bateu em cheio no rosto à bruta com todas as costas.
A doer no asfalto no cimento mal-armado
do desterro das ideias da caridade de plástico
do desterro das ideias da caridade de plástico
impunemente mentirosa com tiques de beata tonta.
Enquanto a poluição se encaminha para o mar
as dúvidas por perguntar há muito que tinham sumido
pela abertura da banheira pelos canos da desilusão.
Como o esquecimento anónimo do exílio prolongado
porque para subir ao pico mais alto da montanha
precisava apenas de um carro o pé no acelerador.
Lisboa, setembro 2009 – Budapeste, 2010
POR COMPAIXÃO
Aquela hora à saída dos empregos
da cidade pequena a rosa caíu ao chão
por cima da lagartixa bem parecida.
Prolongava os olhos de fusco-fusco
esticava de perfil o busto de mármore.
Espalhava baba pela casca ressequida
com umas cervejinhas e era caso
para dizer sim o petisco é bom
mas a cozinheira é ainda melhor.
Produto nacional de qualidade europeia.
Sem as pernas de outras épocas
a rosa murcha morria de sede
pela falta da gasolina antes barata
com mais chumbo e menos pulmão.
Saudades do tempo das vacas leiteiras.
Com alguma discrição era normal
por compaixão passarem por cima dela
e deixarem uma nota de gratidão
uns trocos que dessem para o fumo
até à tardinha ao dia seguinte da solidão.
CINTURA DE LIBERDADE
As mangas da camisola vermelha
em nó-mudo sobre a cintura
onde começa a melhor poesia
contornavam os lírios da fonte.
Pendiam em desígnios de liberdade.
por cima e no meio das pernas longas
que sem o ilusionismo das palavras
pumas pareciam ter sido apanhadas
em flagrante excesso de velocidade.
Pareciam ter escapado do catálogo
da nova colecção Primavera-Verão
passadeira feita praia até às rochas
à ponte de madeira mais próxima
e montinhos de areia ao natural.
As mangas da camisola vermelha
caíam sobre o formatação do peito
como dois braços à espera de vez
universo ao qual nunca chegarão.
Sentimentos muito perto do infinito.
Dois ramos pintados da côr do desafio
do novo moço da loja dos petiscos
percorrendo sem remorsos asnádegas
do sucesso do pão em molho picante
descodificando a mensagem no sorriso.
descodificando a mensagem no sorriso.
ENTRE MUITO VERBO CALADO
"Talvez houvesse uma flor
aberta na tua mão" David Mourão-Ferreira
Na selva da solidão rasteira
onde se procuravam à toa
por sortilégio da flôr não se viam
em desencontros de pouca sorte.
Entre muito verbo calado
e tanta palavra adiada
montes de restolho a secar
para melhor flagelo dos pés.
Como as toutinegras de ontem
as mãos perdiam-se intactas
na topologia dos segredos.
Perdiam-se aos poucos na chuva.
Escrevia com um pau na terra
fica comigo até à eternidade
que termina na próxima noite
no dia do mito do nosso reencontro.
Ao longe em palavras e torresmos
quase pretos de tanto mexer os dedos
a saudade despia-se portuguesa
a saudade despia-se portuguesa
na torre a sul de todos os ventos.
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