”Nunca teria sido artista se as mulheres
não tivessem seios” (Renoir)
Sentia-se o rosto de rosa ou de botão em flor.
Estavam pouco discretos os seus seios de verde mar.
Estavam pouco discretos os seus seios de verde mar.
Dizem que as moedas com as mãos criam ferrugem
as tuas ao contrário do bolor sem pudor ganham em cor
e do calor despem-se em flor pela encosta do suor.
Da longa mensagem privada meia palavra basta
para se desfazer, se libertar das meias de vidro
e transformar a pele, o musgo em torrão de açúcar
- a frescura do mármore em compota de azevinho.
Esteve de volta do cabelo, dizia-se nua abaixo dos jeans.
Pediu para apertar o colar fechar a boca olhar o céu.
Um chocolate quente espalhado pelo tampo da mesa.
Pernas sedutoras que persistentes cresciam para o vento.
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